Oscars 2010

La más bella de todas, Vera Farmiga.

En el almuerzo domingal familiar, mi abuela me recuerda que por la noche entregan los Oscar: -"Mamita esta noche te espero con un cuadernito?"
La frase hace alusión a que desde muy pequeña ese domingo yo me instalaba en el piso del living de su casa vieja con grillas de los nominados hechas con lapicera de colores cuidadosamente separadas por líneas hechas con regla. A medidad que iba pasando la noche marcaba categoría por categoría los ganadores.
Hacía lo mismo con los mtv music y movie awards. (Pero) En algun momento crecí y me aburrí, o quizás mi abuela se mudó a un departamento con tele chiquita, no sé muy bien, pero la cuestión es que no volví a anotar nada y hasta dejé de verlos por algunos años, cansada de la obviedad de las nominaciones y de los premiados.

Este año, como una cosa familiar, nos dipusimos, con madre y hermano a ver, pizza y coca de por medio, gatos y perros incluidos, la 82ª presentación de los premios de la Academia. Debo aclarar que no vi el 80% de las películas nominadas, pero tambien voy a declarar, que no hace falta. No hinchaba por ninguna, (por sector 9 quizas, que era obvio que perdía con Invictus si es que de apartheid se trataba la cosa y con todas las otras si se daba la normalidad), ni me importa demasiado el resultado.
He aquí algunas cosas que anoté durante la ceremonia (la alfombra roja me la perdí, estaba viendo un interesantísimo programa sobre enanismo en Discovery Channel y después sobre el Pejelagarto en Animal Planet):

Primero el final: lo que pensaba que iba a ser la lucha entre el "indie" (Precious, The Hurt Locker) y el mainstream de los millones de Avatar, terminó siendo progresismo (para niños) vs belicismo burdo. El hecho de que The Hurt Locker sea una buena película (eso dicen) y Avatar no (es previsible y llena de clichés) no minimizó el asco que me produjo el hecho de que Kathryn Bigelow (directora de la genial Break Point, 1991) haya lanzado ese discurso belicista pro-yanki. Porque hablemos en serio, los Oscar no tiene demasiado que ver con la estética, el arte y ni siquiera con películas que representen un cine medianamente interesante, pero sí es una magnífica ocasión para hacer discursos y librar batallas ideológicas. Sólo basta recordar al impresentable Michael Moore, siendo abucheado por el Kodak Theatre por decir más de lo debido allá por la era bushista. Esta vez Kathrin se dio el gusto de hablar de "nuestros soldados", "nuestros bomberos" y otras afirmaciones identitarias tan típicas de la derecha pos 11-S.

En la categoría documental, que suele ser un termómetro de temas polémicos en el país del norte, la Academia no premió ni al documental que trataba sobre los archivos secretos del Pentágono durante la guerra de Vietnam -The most dangerous man in America- (un tema muy de actualidad si trazamos paralelismos con Irak), ni la denuncia sobre la comida industrializada -Food inc.-, ni el drama de los niños que cruzan la frontera Mexico-EEUU -Which Way Home-, el premio fue para el documental The Cove, que realiza la denuncia de la matanza de delfines en un pueblito de Japón!! Parece que siempre es más fácil mirar para afuera, no?

Volvamos al comienzo: los presentadores, el obeso-sex symbol Alec Baldwin y el anteojudo Steve Martin, a quien no soporto, (una de mis peores pesadillas es que se me aparezca en la pantalla de un omnibus larga distancia) me sorprendieron para bien, nada muy jugado, pero dado el contexto, simplemente me alegro de que Billy Cristal no esté más, y Hugh Jackman, no haga más musicales.
También agradezco que no haya más presentaciones del rubro "Canción Original" y se hayan decidido a hacer un espectáculo coreográfico con "Mejor banda sonora", muy original y entretenido. No iba a soportar otro año de chicas virtuosas cantando canciones melódicas, o peor a Antonio Banderas desafinando.

El secreto de sus ojos ganadora: más allá de la crítica específica (de hecho la película me parece buena -con reservas-), quiero decir que siempre pensé que Juan José Campanella era un idiota (basta ver los making of de sus películas o cualquier entrevista), y lo confirmó con su chiste idiotísima sobre que el Navee no sea considerado idioma extranjero, sobre todo después de la derrota Cameroniana, te suena la musiquita man, callate y volvé a Dr. House a imaginarte como va a ser tu próxima película costumbrista pedorra.

Lo más feo:
En la presentación de la cateroría, mejor actor/actriz un "amigo" presenta a su amigo nominado con un discurso de alabanza sobre sus dotes artísticas y su personalidad, cursi por demás y absolutamente innecesario. Nuevas ideas chicos, por favor.

Mejor Actor: Jeff Bridges. Grosso total. no puedo dejar de ver al Big Lebowski en pantuflas y bata cuando lo miro.

Mejor Actriz: Sandra Bullock. S B es grasa, o como les gusta decir amablemente a los yanquis, es la "girl next door" y por eso gusta, y a mi me gusta, y estoy segura de que la película es malísima, (mujer WASP de suburbio adopta a un adolescente afroamericano con sobrepeso) pero ella no pudo dejar pasar el cliché de la joven actriz que llora y no puede creerlo. Me encanta.

Lo más lindo: en las categorías con poco rating (cinematografía, edición y mezcla de sonido) se decidieron a mostrar qué son, cómo trabajan y por qué son fundamentales los nominados en la "cocina" del cine. No hay magia, hay gente laburando.

Sección chicas:

Qué pasó que este año no prendieron el aire acondicionado en el Kodak Theatre? O es que la vaselina está de moda?. Tantas caras brillantes no pueden ser casualidad.

Vestidos...
De modas y tendencias no entiendo un pomo, por eso me gusta lo clásico, y algo extravagante tiene que estar muy bien resuelto como, por ejemplo, el vestido de Sandy Powell, la multipremiada diseñadora de vestuario que se lo dedicó a todos los diseñadores que no diseñan trajes de época y que (por lo tanto) no ganan oscars. Chistosa la mujer.

Abajo las plataformas de Demi Moore y Miley Cirus! (y todas las demás)

La Peor: Sarah Jessica Parker. A pesar de que Charlize Theron se lo merece (y unas cuantas otras también), Sarah no entiende que la combinación dorado oscar sin cintura, el des-peinado horrible y mascar chicle durante la ceremonia no le quedan bien a nadie.

La mejor: sin duda alguna Vera Farmiga ucraniana hot, actriz de la políticamente correcta -y simpática- Up in the air dirigida por Ivan Reitman.

Mención especial para la reina madre Meryl Streep que sabe llevar muy bien sus años dentro de un sobrio vestido blanco.

Play it again John

A veinte años del estreno de la película que lo sacó del anonimato under, -Hairspray (1988)- John Waters prepara su nueva producción, Fruitcake, que según se rumorea en internet tendría algo de “infantil”. Aunque muchos dudan de este aparente giro en la carrera del Rey del vómito, tal vez, no resulte tan extraño si evaluamos sus maneras de atravesar los pringosos caminos de la estética contracultural.

John Waters comienza su carrera en los años 60 con filmes experimentales en 8 y 16 mm. utilizando una receta de litros de sangre falsa, sexo explícito, ironía, kitsch y estética bizarra; todo sazonado con altas dosis de humor que se convierten en el plato más des/agradable que alguien haya comido.
Sin embargo, son los cortos y mediometrajes de los años 70 los que le darían el sobrenombre de “Santo Padre de lo cochino”. No hay ninguna nota o comentario sobre él que no haga referencia a Pink Flamingos (1972) y particularmente a la escena de Divine comiendo excremento de perro en tiempo real. Esta película, narra la epopeya de Divine en su lucha por conseguir el título de persona más inmunda del planeta; su tranquila vida en una casa rodante al lado de su madre, débil mental y fetichista de los huevos.
Pink Flamingos, junto con Multiple Maniacs (1970) y Female Trouble (1974) componen la “trilogía del mal gusto”. Todas protagonizadas por la diva drag, Divine (Harris Glenn Milstead), quien fuera su compañero de colegio y musa en esta etapa de su filmografía. Todas las películas retratan al mundo marginal de los Estados Unidos; personajes freaks, excluidos de la sociedad: homosexuales, débiles mentales, alcohólicos, drogadictos, delincuentes juveniles o personas con fetiches bizarros y relaciones incestuosas.
El motivo por el que “todos amamos a Waters” es justamente que en ningún momento hace un circo de estas “anormalidades”. Debajo de esta grasienta capa de escatología y patologías sexuales, se esconde un tipo con una sensibilidad especial por todo aquello peculiar y grotesco que podemos tener los seres humanos, inclusive aquellos considerados “normales”, -en este blog preferimos la mormalidad-.
Se ha dicho que los 80 es la década de su entrada al cine más comercial, para matizar un poco, vale decir, que si bien abandona la escatología y su intención deja de ser la de provocar el vómito, no se trata de películas comerciales a la manera tradicional. Polyester (1981), Hairspray y Cry Baby (1991) actúan como bisagra kitsch de la siguiente etapa en donde la mirada estará puesta en otra clase social.
Con Serial Mom (1994), una hilarante reconstrucción de la vida de una familia de clase media alta, cuya matriarca –la increíble Kaitlin Turner- comienza a asesinar a todo aquel que afecte la armonía familiar. Sin duda alguna, la intención fue mostrar la doble moral y la hipocresía de la sociedad estadounidense, encarnada, curiosamente, no en la mamá asesina, sino en aquellos que la rodean, y sobre todo en sus víctimas, que siempre parecen merecerlo. Pecker (1998) es una película pequeña, sencilla, pero enorme a la hora de entender la trayectoria de John Waters. En ella, el protagonista, un joven fotógrafo de pueblo es “descubierto” por una curadora de arte neoyorkina y lo coloca en la disyuntiva de seguir retratando a su familia, amigos y vecinos, en momentos no muy estéticos (lo cual incluye un primerísimo primer plano de un pubis femenino) y convertirse en un “seguidor de su propia moda” o encontrar otros objetos a los cuales fotografiar. El joven Pecker opta por la segunda opción y se las toma con aquellos mismos que han legitimado su obra, y demuestra que artistas, curadores y art-dealers no se diferencian tanto de los feos, sucios y malos del pequeño pueblo.
John Waters en su evolución de la casa rodante white trash al suburbio clase media alta de Maryland, también tomó la opción de renovarse, se sacó un poco de vómito, excremento y saliva y se fue a revolver la basura de otro barrio, la del barrio que ahora lo mira por tevé.
La década del 90 fue la década del Dogma, con pretenciosos cineastas deseosos de mostrar el lado escatológico y terrible de la vida; a estos directores se le sumaron varios directores del cine independiente norteamericano (Harmony Korine –Gummo-, Larry Clark –Kids-). Hay quienes han establecido cierta relación con las películas de Waters, sin embargo, existe una diferencia fundamental entre ellas y esta nueva generación: y es la delgada línea que separa la crítica y la ironía con el golpe bajo: el humor. En las películas de Waters, no nos reímos de los personajes sino con ellos, somos parte del grupo, somos negros, tontos, travestis, gordos, drogadictos, asesinos, mujeres de “débil moral”, terroristas y alcohólicos.
Después de A Dirty Shame (2004) –estrenada como Adictos al sexo en Argentina-, en donde vuelve un poco a la chanchada de sus orígenes, película fallida, sin demasiado efecto, ni para el público en general, ni para sus fans, se espera con ansiedad la salida de Fruitcake.
En este film, el protagonista será un niño que lleva como nombre su postre favorito (torta de frutas); él y sus padres son pillados mientras roban carne de una tienda, sin soportar la situación, decide escaparse de casa. En su huida, conocerá a una niña que está en la búsqueda de su madre biológica sin el consentimiento de sus padres, una pareja de homosexuales. Se trata de una nueva generación, la de los hijos de los “degenerados”, y a ellos ya no les llama la atención ni la escatología ni el sexo.
Si miramos hacia atrás, pareciera que ya todo ha sido dicho, y hecho, y más si pensamos que junto a Waters y sus Dreamlanders, los Andy Warhols, los Burroughs y los Passolinis, han horrorizado y desconcertado a varias generaciones, y que hoy estamos controlados por un mercado que engulle rápidamente aquello que es contracultural para convertirlo en cultura de masas.
Sin embargo, no se trata de predecir el Apocalipsis, sino todo lo contrario, tal vez simplemente haya que entender que la rebeldía pueda pasar por otro lado, con otras estrategias, que no implican –necesariamente- ni sangre, ni sexo, ni drogas, ni rock & roll. El señor de traje y bigotito finito parece haberlo entendido.

Internet*

*Advertencia! post altamente snob y sólo digno de personas al pedo.

Mientras trabajaba (?) en la compu, me encontré con esto y con esto y con esto.

Son dos ¿hermanos? que cantan muy hermoso, los encontré mientras veía videos de The New Pornographers, tocan y cantan también "I will follow into the dark" de Death cab for Cutie muuuy linda.
No podría decir realmente de quien estoy más enamorada, la niña de ojos grandes y hermosos o el niño risueño que toca una guitarra rosa.

Bleeding Heart Show (TNP)


Quiero dedicar un pequeño espacio a Urban Dictionary. Es un diccionario utilísimos para esas ocasiones en donde bloggeás y no entendés un comino de lo que hablan esos malditos y antes de sentirte un loser lo chequeás en Urban Dictionary y listo.

loser – n. A person who has fallen off the social ladder, climbed down the social ladder, jumped off the social ladder, or just never bothered to climb the social ladder in the first place. Upon arrival on the ground, losers begin to befriend fellow groundlings and realize how much fun a person can have when gravity isn’t an issue. It is perfectly acceptable to insult losers, because they have nowhere to fall to and it won’t hurt much. They will end up laughing about it later, anyways. Every now and then, a loser will glance at the top of the social ladder, but it is never long before they realize how pointless and stupid the top of the ladder is.

Querés saber qué es Uber cute o Uber cool, o un avatar (thanks Gabo), urban dictionary tiene la respuesta.

Es una slang-wikipedia hecha por aquel que tenga ganas y, claro, una idea original, la onda es que las definiciones sean sarcásticas e inteligentes y no agresivas de una manera muy explícita, de ser así serán votadas por los lectores con un pulgar abajo.

Tal vez te preguntabas que era un Hipster (nada que ver con la generación beat):

A hipster listens to bands that you have never heard of. Has hairstyle that can only be described as "complicated." (Most likely achieved by a minimum of one week not washing it.) Probably tattooed. Maybe gay. Definitely cooler than you. Reads Black Book, Nylon, and the Styles section of the New York Times. Drinks Pabst Blue Ribbon*. Often Complains. Always denies being a hipster. Hates the word. Probably living off parents money - and spends a great deal of it to look like they don't have any. Has friends and/or self cut hair. Dyes it frequently (black, white-blonde, etc. and until scalp bleeds). Has a closet full of clothing but usually wears same three things OVER AND OVER (most likely very tight black pants, scarf, and ironic tee-shirt). Chips off nail polish artfully after $50 manicure. Sleeps with everyone and talks about it at great volume in crowded coffee shops. Addicted to coffee, cigarettes, and possibly cocaine. Claims to be in a band. Rehearsals consist of choosing outfits for next show and drinking PBR. Always on the list. Majors or majored in art, writing, or queer studies. Name-drops. May go by "Penny Lane," "Eleanor Rigby," etc. when drunk. On PBR. Which is usually.
I am not a fucking hipster! (sweeps bangs to side dramatically and takes a swig of PBR)

*una cerveza muy barata

The Mosquitos

Algunos de los lectores de este blog conocen mi afición por la lengua portuguesa y más que nada por Brasil, la verdad ya ni me acuerdo como llegué a este blog y encontré a esta banda neoyorkina que mezcla sonidos brasileños de los más variados, un poco de MPB, samba y bossa con un sonido de "bandas de chicas" (aunque no lo sea) muy indie. Su discográfica es Bar/None Records, un interesante site para ver otras bandas...

El secreto de Mosquitos es Juju Stulbach una brasileña que tiene un acento increíble (las ssshhh cariocas me fascinan) completan la banda el guitarrista Chris Root (quien canta a lo pastels hermosamente/desafinado) y el tecladista Jon Marshall Smith.
No es la mejor banda del mundo, ni cambia la historia de la música pero es más que interesante para darle una escuchada, mis favoritas son aquellas canciones en donde se mezclan el inglés y el portugués en diálogos pimpinelezcos.
El disco que más recomiendo es "Sunshine Barato" de 2004, segundo disco de la banda y lo pueden bajar en blogpopmusic que no actualiza hace mucho pero tiene unos archivos más que interesantes.
Es una banda dificil de googlear y de youtubear por su poco estratégico nombre que se confunde con toda clase de otras cuestiones, la más obvia, el pequeño animalito veraniego volador, espero que estos links sean de utilidad.

Esto es Boombox

American Idol

Aparentemente está de moda que las academias y talleres de actividades artísticas realicen no solamente a fin de año, sino también a mitad de año, una presentación de sus actividades. Este junio ya me había tocado ver un más que decente espectáculo de flamenco amateur en el segundo teatro más importante de la ciudad, ahora, me fui al tercero más importante para acompañar a mi querido primo –rugbista con necesidades artísticas insatisfechas- y a sus compañeros del taller de… CANTO!!

La profesora de dicho taller es la hija de un folklorista local que se ha dedicado a la música, específicamente al canto. Posee un amplio repertorio que incluye boleros, folklore, tango y comedia músical (¿?). Concurrí a la velada con todos los prejuicios habidos y por haber; salí habiéndolos confirmado.

Primera presentación, un joven con retraso mental, segunda presentación, un joven con retraso mental, tercera presentación una anciana de 98 años, cuarta presentación un niñito cantando “la de Titanic” (él no sabía el título de la canción).
Durante 4 horas y media continuaron decenas de niños, jóvenes, adultos y ancianos que cantaban canciones de Celine Dion, Whitney Houston, Mariah Carey y otras divas muy fuera de sus posibilidades vocales–como era de esperar-, todo sobre una pista midi, que no ayudó en nada.

Se presentó también el taller de comedia musical donde situaciones estúpidas (no absurdas, estúpidas) disparaban una canción patética tras otra. Para qué explayarme en la descripción de la descoordinación de las señoras y de la gorda con tutú que esa noche me provocó pesadillas.

Rescato a un jovencito al que apodé “la gacela”, el cual realizó una interesante performance de Cristina Aguilera –o símil-, demostró no solamente dotes vocales y escénicas sino también un dominio del inglés que sus compañeros no tuvieron en cuenta a la hora de elegir el repertorio.
Voy a rescatar también a “Britney Spears” una atractiva morocha curvilínea que se mostró tan desenvuelta en el escenario que no pudo más que opacar al resto. Aclaro que no creo que sea buena (su performance vocal fue regular-mala) pero su movimientos de caderas dicen “soylamejorsoylamejor” y de tan exagerada y ridícula me cayó bien. Si hubiera porristas en las escuelas, ella es sería la capitana. Toda una “divina” como dicen ahora las nenas.

Me pregunto, cuál es la necesidad de exponer al ridículo a semejante cantidad de gente? Mi abuela me dijo que publicidad, a lo que respondí preguntándole si había estado en el mismo lugar que yo, tapándose los oídos. Es claro que en ese espectáculo había un serio problema de dirección. a) no está bien organizar un espectáculo de más de 4 hs b) no puede darle a niños que comenzaron en marzo canciones de tanta complejidad vocal y ponerlos en ridículo de esa manera c) el estilo karaoke de la música es muy poco profesional.

Las 300 personas que pagaron $15 están en este preciso instante pensando en las cervezas que se hubieran tomado con la plata de la entrada.

A ver cuanto aguantan!!


P.D. Hoy me enteré que el Chaqueño Palavecino es... Salteño!! WTF

La Gerontocracia

Un día de mierda, me levanto a las 7 de la mañana para ver si puedo estudiar lo suficiente como para aprobar un parcial de la última materia -y la más difícil probablemente- de la carrera. Los exámenes parciales suelen ser estúpidamente complejos y lo obligan a uno a estudiar demasiado, todo para simplemente regularizar y después tener que nuevamente estudiar como animal para el examen final.
El parcial pintaba difícil. Lo fue, y como tenía que suceder, una de las preguntas era sobre la única clase a la que no había asistido en todo el semestre. Shit. Fue una tortura, no lograba hilar dos frases seguidas y las reglas de coherencia y cohesión parecían haber desaparecido de mi bagaje intelectual. Gracias a la ola polar no pude evitar una ida al baño, la cual suscitó el reproche de mi simpática Jefa de Trabajos Prácticos. Shit.

Con SCPP (Síndrome cansancio post parcial) sugiero a mi partner de estudio-sufrimiento una escapada al casi único cine que queda en esta triste ciudad. La elección: Indiana Jones y el Reino de la Calavera de Cristal.

Siempre me apasionó este profesor que rápidamente cambiaba el moño nerd por el látigo y el sombrero y se iba a rescatar objetos antiguos de las manos de rufianes nazis.
Henry Jones influyó en mi pubertad en la misma cantidad que Freddy Krueger, Marshall Telller, el Dr. Emmett Brown y Gizmo, con la diferencia de que suelo atribuirle a él una gran parte de la culpa de mi elección académica, y si no elegí precisamente arqueología fue porque descubrí que había que estudiar química y a mí los números siempre me produjeron ronchas. Pero sigo insistiendo que Henry Jones activó mi glandula por conocer el pasado. La historia es un viaje y aunque me queje, realmente logra transportarme.

Entonces, comienza la peli, una canción de Elvis, que lindo. Codazo de acompañante, la película está traducida. Shit. Me conformo pensando que a la trilogía la vi varias veces traducida y logro controlar mis ardientes deseos de levantarme e irme. Por suerte es el mismo traductor que en mi infancia.

Que linda Cate Blanchet, científica loca, amiga de Stalin, ejem, bueno, está bien, me gusta tu corte de pelo nena, Harrison no has perdido el encanto, tu doble de riesgo es tan bueno como antes, oh! Marcus Brody, Marion Ravenwood, que nostalgia!... wait a minute! Eso es un alien? SI , es un alien. Horror.

¿Cuál era la necesidad de mezclar a Indi con extraterrestres y naves espaciales?
Será que Lucas no se cansa jamás de las naves espaciales?? Sr. Spielberg, ¿no tuvo ud. suficientes extraterrestres ya en su filmografía? ¿la cientología ha afectado su cerebro?
No es la Sci-Fi la que me molesta, me gusta mucho de hecho, pero cuando voy a ver una película de Indiana Jones, quiero ver una de Indiana Jones y no un egendro al mejor estilo Tomb Raider o Alien vs Depredador (bizarra, eh? y a la cual se parece ahora que lo pienso).

Las imprecisiones históricas también me molestaron, música ranchera en Perú? un templo maya en el Amazonas?? el calendario azteca en la base del templo?? Indi aprendió Quechua con Pancho Villa?? shisus craist!!

Maldita sea la gerontocracia de Hollywood.
Por favor, Lucas, Spielberg y Ford hablen con el Pami de Hollywood y váyanse a cuidar de sus nietos.

Update: lean esto.

Jarvis Cocker en Buenos Aires

-Do you know Dumbo?

not personally, I mean,...

(Jarvis Cocker - La trastienda, marzo 2008)

Venía planeando un viaje a Buenos Aires con Theremin hace tiempo, en el medio me fui de vacaciones, comencé a trabajar y me cambié de casa, todo esto dejó en suspenso el viaje -y el blog lo sé-.

Una mañana Theremin dice como al pasar: -"me enteré que toca Jarvis en Baires, vamos?" y en ese mismo momento agarramos el teléfono y dejamos que Ticketeck y los organizadores del show de La Trastienda nos empomaran con una entrada de $200. Pero como somos chicas grandes, y trabajadoras nos la bancamos. Algunos nos criticaron por pagar semejante cantidad, otros nos desearon súbitos apagones en Capital Federal, otros que nos confundiésemos y entráramos a un recital de Los Nocheros en vez de a La Trastienda, por suerte nada de esto sucedió y las "chicas de pueblo" llegamos a la gran ciudad, sin saber usar la maquina expendedora de boletos, pasándonos de la parada y siendo -casi- atropelladas por la vorágine de la megaciudad.

Por haber adquirido las entradas más baratas esperábamos ubicarnos en un lugar alejado, sabíamos que el lugar era chico pero también conocemos las leyes del capitalismo. Creímos que tras el telón había sillas, no podíamos creer que ahí estuviera el escenario, pues sí, vimos a Jarvis Cocker muy muy muy cerca. Y si se ponen a googlear verán que todos los asistentes comentan masomenos lo mismo: nadie puede creer la intimidad en que el show se desarrolló.

La banda soporte que tocó el segundo día fue Banda de Turistas que abrieron con un primer tema bastante kraut y que me sorprendió para bien. Mucha onda, muy sencillos (nerviosos sin duda alguna) calmaron un poco al expectante público con un poco de canción pop y una pizca de psicodelia.

Después de un interminable intervalo y prueba de instrumentos, salió Jarvis tirando caramelos de miel al público (el día anterior habían sido uvas) y abrió el show con un fabuloso
Fat Children para luego sugerir a las chicas que pase lo que pase "Don't let him waste your time" y más tarde "Heavy weather" que fue coreada -gritada- por todo el público presente.

Debo reconocer que al disco Jarvis (2006) lo había escuchado poco y siempre teniendo la sensación de que me aburría, sigo pensando lo mismo, de hecho se trata de un disco con 4 hits y 3/4, pero aún así no me pareció suficiente como para no darle una oportunidad. La verdad que Jarvis se la banca, sólo cantó canciones del disco y agregó algunos temillas nuevos -"One man show" por ejemplo- y algunos covers en el final. Fue más que suficiente, su performance fue brillante, los movimientos ofídicos hipnótizaron a las personas que no podían parar de vivar cada contorsión, la voz: impecable y una banda para sacarse el sombrero, completaron un show unánimente bueno.

La mayoría de los artistas angloparlantes tratan de decir algunas palabras en español cuando nos visitan, Jarvis nos deleitó con unos dulces "holá", "pucho" y "cerveza", haciendo reir a carcajadas a la sudorosa audiencia aún más con su traducción de "cool" a "piola". Muy lejos de la demagogia y con un agudo humor british preguntó -"Am I pathetic?" Jarvis, te perdonamos, sos patético pero después de todo que más patético que un fan gritando desaforadamente "Jarvis sos todo"," Jarvis te amo", así que completamente perdonado.

Todos querían un tema de Pulp para los bises y a pesar de la negativa perdonamos a este showman que dio absolutamente todo en el escenario, que conversó con el público, invitó cigarrillo y contó anecdotas de la gira (mantuvo un teatral diálogo con un feo muñequito troll que le había regalado una fan a la salida del hotel). Finalmente bromeó con Pulp... Fiction y terminó el show con "Lola" de The Kinks, la cual cantamos todos con una sonrisa de oreja a oreja.

Esto es Black Magic. Enjoy.

La Dieta de los Lowrey

Maximiliano Farber es un teatrista y músico reconocido en el medio artístico tucumano, salió a la luz con su personaje Max y Lowrey, un disparatado maestro de ceremonias que puede enfrentarse tanto a un público karaokero como a un congreso de psicoanalistas sin la menor preocupación. Este personaje canta, anima y ahora es protagonista de una novela, una novela que nació casi de casualidad en su blog cuando una bella mujer -Dana Dolce- entró en escena para dar vuelta todas sus concepciones de la vida. Quien construye este personaje es Lourdes Farall, escritora experimentada, promesa jóven de las letras, que sale de su traje de Leyes para crear un personaje histérico y obsesivo, altamente inseguro con una verborragia delirante que por momentos es excesiva.

En un post anterior me refería a la literatura contemporánea joven, que se lee "fácil" y de como puede llegar a ser despreciada por este motivo. El libro La Dieta de los Lowrey pertenece indudablemente a este género. Pero guarda una notable diferencia que me produjo un gran placer al leerla: la clave absurda en que está escrita, y esto, desde varios ángulos: La estructura está compuesta por dos voces, la de Dana Dolce y Max y Lowrey, enamorados recientes tambaleando en un suelo arenoso, ambas voces se alternan para dar su versión de la historia, que no es igual pero tampoco es diferente. Como todos sabemos las visiones de dos personas sobre mismos eventos pueden no coincidir exactamente, este hecho es llevado al extremo por los autores y la mente asociativa del lector entra en corto circuito al no encontrar concordancia en los discursos.

Asimismo encontramos absurdo en los personajes que se conocen y desconocen, encuentran y desencuentran, ríen, lloran, sufren pero sobre todo parecen no entender a qué estan jugando, si son adultos o son niños.

Absurdas son las situaciones -ver a Dana Dolce vestida de animadora infantil sobre una bicicleta pochoclera es de las mejores imágenes humorísticas que tuve últimamente en un texto literario-, absurdos los diálogos, absurdo el vestuario. Es absurda por las situaciones extremas que plantea, es un relato pop y juvenil con bastante más escatología de la que uno pudiese esperar.

El libro provocó la grabación de una "Banda Sonora Original" la cual cuenta con 12 lisérgicos tracks en donde los más diversos géneros se entrelazan (zamba, flamenco, romántico italiano) para componer un acompañamiento del relato novelístico y un gran disco por sí mismo. El Hit es definitivamente el Cha Cha Cha de la Secretarias versión lowriana de una canción muy popular en el Japón -sólo googleenla-, la escuché por vez primera junto a los Michael Stuar y desde ahí que no puedo dejar de tararearla.

El disco fue grabado y producido en colaboración con Yoconvoz discos junto al "ingeniero" Juan Cruz Palacio.

Como lo dijo Max en la presentación, quizás la novela nos de ganas de escuchar las canciones, quizás las canciones nos den ganas de leer algún capítulo.

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Esta "autobiografía novelada" está editada por Brillovox, productora independiente, organizadora de eventos, que tiene en su haber obras de teatro, discos y revistas. Originalmente integrada también -además de Farber y Farall- por Bruno Masino y Belén Romero Gunset, Brillovox llegó a través de Belleza y Felicidad a exponer varias de sus producciones literarias en el Museo de Arte Contemporáneo de Niteroi (Rio de Janeiro).

GIRLS GIRLS GIRLS!

Ando con bloqueo de escritor, así que voy a dejar musiquita para que conozcan y si ya conocen sigan disfrutando. Estoy tratando de estudiar así que nada de presiones para que escriba ehh?. Algo de empatía con mi situación...

Voy a sacar mi veta feminista una vez más para difundir tres bandas con voces femeninas.


Deerhoof nació en San Francisco en 1991 con Greg Saunier y el entonces bajista Rob Fisk. En 1996 comenzaron la búsqueda de una voz femenina. Eligieron acertadamente a Satomi Matsuzaki y su voz de niña animé (de hecho nació en Tokyo) para acompañar al sonido Noise Pop de la banda que se completa con John Dieterich. Desde sus inicios pertenecen al sello indie, Kill Rock Stars y llevan editados 8 discos, el último es el genial "Friend Opportunity" (2007) y este es el video de "The Perfect Me". Enjoy!



Podés bajar varias canciones éditas e inéditas aquí.



Metric es una banda canadiense formada en 1998 por la blonda Emily Haines (voz y sinte), el guitarrista James Shaw, el bajista John Winstead y el baterista Joules Scott-Key. Haines y Shaw participaron en el colectivo musical Broken Social Scene.
Metric, Sonido ElectroPop para mover el esqueleto y hacer funcionar la cabeza.
Me sorprendió bastante (bien) el hecho de que tenga letras con un tinte político y críticas bastante directas, banda rara...
Aquí va el video "Succexy", Gore en Stop Motion. No estoy segura de que sea oficial, pero no importa...



The Blow es Khaela Maricich una chica de Portland, Oregon (USA), artista y performer, amiga íntima de la multifacética Miranda July, probó varios nombres hasta que se definió como The Blow, nombre con el cual realizó el genial album Synth-pop "Paper Television" (2006) junto a Jonah Bechtolt a través del legendario K Records. De las mejores cosas que me pasaron ultimamente. Esto es "True Affection".



Ver el video de "Parentheses" aquí.

Antiguos y Modernos

La Historiografía de la edad moderna nos relata sobre una querella del siglo XVII: la de antiguos y modernos, se trata de un enfrentamiento de doctrinas con proyección filosófica que dominó la Francia moderna . El debate se dio entre aquellos que creían que todo ya había sido inventado, que lo más perfecto fue el pasado clásico y que toda invención es una quimera,- los antiguos- y aquellos que veían con optimismo el desenvolvimiento humano -modernos-, serán los primeros en pregonar el progreso. Todos sabemos como termina la historia.

Desde chica fui una apasionada de los clásicos, aquellos libros que según dicen nos transmiten "enseñanzas universales" o simplemente recrean aventuras en donde la imaginación puede volar tranquilamente sin la necesidad de sentir el bichito de la identificación. Conocemos lugares como Londres, Dunwich, Bath, Liliput o el centro de la tierra sin necesidad de visas ni sellos migratorios, nos mezclamos con personas que se visten extraño o pertenecen a una clase social diferente (yo quería SER Fileas Fogg), o viven en un mundo que parece ajeno pero que rápidamente nos integra sin apartheids.

Italo Calvino nos dice que los clásicos son aquellos que siempre estamos releyendo, no sólo por la vergüenza que significa no haberlos leído sino porque seguramente hemos oído referencias, hemos visto algún film al respecto o bien, hemos leído la versión ilustrada y condensada para infantes. Cuando agarramos un clásico es probable que ya conozcamos de antemano su desenlace, pero no interesa, porque un clásico siempre tiene algo para decirnos.

Estuve leyendo algunos libros que son algo así como el opuesto a los clásicos, libros escritos por personas que aún están vivas, son jóvenes y presentan una situación que transcurre hoy y aquí mismo, los personajes hablan de cultura popular del siglo XX, sus personajes son señoras, homosexuales o travestis y tienen masomenos mi edad, mi clase social pero básicamente parecen pasar por las mismas angustias que yo y seguramente que ustedes.

Estoy hablando específicamente de "El mendigo chupapijas" -Mansalva 2005- de Pablo Pérez, "Sólo te quiero como amigo" -Interzona 2006- y "Aún soltera" -Mansalva 2006- de Dani Umpi. Quiero aclarar que no me interesa hablar de lo que significan estos autores en su contexto próximo, digo esto porque Dani Umpi no sólo escribe sino que es músico, artista visual y fotógrafo y posee tantos fanáticos como detractores. Los lectores del otro lado del río podrán enseñarme un poco más.

Dani Umpi, en estos dos libros, construye mundos aparentemente diferentes, con protagonistas que no se parecen demasiado, un veinteañero brokenhearted y una cuarentona soltera fanática de Rafaella Carrá. En esos mundos los sentimientos tienden controlar la escritura, todo pasa por la soledad e inseguridad de los protagonistas que parecen recién salidos de la adolescencia.

La redacción en primera persona nos sumerge dentro de la paranoia de los protagonistas, quienes obsesivos se preguntan si hicieron bien cada paso que dieron. Diálogo constante con la conciencia, paso adelante, paso para atrás a lo Ricky Martin, música que podría sonar en cualquiera de las dos novelas, a pesar de que la elección musical sea Bebel Gilberto y Xuxa.

Los personajes secundarios encierran a un grupo de personajes bizarros: una hermana sabelotodo, travestis, una joven estudiante que no quiere crecer, fanáticos del trance, de David Lachapelle (¿¿hay algo más feo que David Lachapelle??) y una madre cincuentona sin demasiado para hacer.

A Umpi le encanta el patetismo de las personas sin una vida propia y se dedica a construir personajes abúlicos, sin intereses, amigos, ni cosas para hacer, lo cual resulta desconcertante si sabemos un poquitín de su vida, la cual es en apariencia bastante "interesante" con todas esas actividades, viajes, fans y amigos de la crème indie porteña y montevideana.

No tengo la respuesta a las motivaciones umpianas al respecto, pero sí puedo decir que la felicidad engendrada por una cantidad avasallante de actividades y proyectos, es una fantasía; existe en el imaginario, tal vez en las series de televisión cada vez que una sobradora rubia le dice al loser que la persigue "-Get a life!".

Todos sentimos que lo que hacemos no es suficiente, el mundo capitalista-consumista nos convierte a todos en histéricos deseando más de lo que tenemos. Puede ser un pantalla plana, un doctorado en Princeton, un conejo inflable, una familia, un libro escrito por uno mismo o una foto autografiada de la Coca Sarli, pero siempre estamos insatisfechos, siempre podemos hacer más y no lo hacemos. Y es exactamente por eso que sin importar cuan ocupada haya sido nuestra vida, siempre existirá un vacío que nos hará identificarnos con estos personajes. Sentimos lástima de nosotros mismos, reímos, nos enamoramos, viajamos y cambiamos de humor junto a ellos.

Pablo Pérez nos ofrece un grupo de textos, que se complementan con "Un año sin amor" -la película o el libro-, que hablan básicamente de la vida de un traductor gay treintañero que vive con su tía, gusta mucho del Sadomaquismo y de describir en su diario actos sexuales no muy ortodoxos. Se preguntarán como es posible identificarse con ese lifestyle; la respuesta está en que "El Mendigo Chupapijas" no es un libro sobre prácticas leather o fetichistas, sino, sobre la más absoluta soledad.

Más de una vez me he sentado secamente sobre la cama al llegar a la conclusión -otra vez- de que al fin y al cabo somos seres que buscamos eternamente paliar la soledad irreversible e irremediable a la que estamos condenados, por más amigos o pareja que tengamos. No es algo necesariamente triste, pero sí difícil de digerir.

Es así como Pablo, a lo largo del libro, es inseguro, se arrepiente, se angustia, pero se resigna igual de fácilmente. ¿Lo conocen?

Estos tres libros son claramente ejemplos de lo moderno, porque tratan un tema fundamental de la vida contemporánea: la completa explicitación de nuestros sentimientos más vergonzosos y humillantes de inseguridad y soledad a la manera de un Reality o de un blog erótico. Oscar Wilde, un bello degenerado, nos mostraba a través de la literatura sus oscuridades con bastante decoro y pulcritud, todo un antiguo del cual los modernos aprendieron; o no, porque así son de irreverentes.

¿Es literatura light? Sí. ¿Son más fáciles de leer que las últimas novelas de Paul Auster? Sí. ¿Y? ¿nos importa? claro que no. Realmente creo, no se debe sentir culpa por jamás haber pasado de la página 15 del Ulises de Joyce y haber leído con fruición y casi sin parar algunos de estos libritos.

Black Book de Verhoeven o Como no me gusta la raza humana.

Hace unos cuantos meses buscaba info sobre Starship Troopers (1997) -Invasión en Argentina- para escribir un trabajo sobre historia y cine y me encontré con que ésta película estaba hecha por un señor holandés, Paul Verhoeven, que hacía películas holandesas "serias" y otras norteamericanas más tontonas. Una de esas películas resultó ser una de mis favoritas: Robocop (1987), distopía cruel sobre una sociedad paradójicamente desinformada, dominada por los medios de comunicación y corporaciones multinacionales.

Así es como comencé a interesarme por éste director polémico, desparejo en su producción, incomprendido tanto en Estados Unidos como en Europa. Verhoeven figuraba en varias páginas hablando sobre su última película El Libro Negro (2006) la cual parecía ser su retorno al cine "serio" después de muchos años en Hollywood. Zwartboek fue estrenada en agosto en Buenos Aires y hoy por fin pude verla en una de las "modernas" salas cinematográficas tucumanas.

Llegué al cine con temor a encontrarme con un dramón (desde hace unos años que huyo de los dramas como los gatos huyen del agua) y me encontré con una película de narrativa clásica y también con un drama, un thriller dramático más bien, sobre la segunda guerra mundial que dura dos horas y media. Contra todos los pronósticos no me aburrí, ni me quise ir del cine. Me quedé sentadita viendo como Verhoeven me decía lo que pensaba de este mundo podrido.

El film cuenta la historia de Rachel Stein -Carice Van Houten-, una cantante judía que tiene que sobrevivir en la Holanda ocupada por los nazis. Se unirá a la resistencia como una manera de sobrellevar la muerte de su familia y la vida en clandestinidad. En su doble vida como espía conocerá a un alto mando nazi -Sebastian Koch-, con el que mantendrá una delicada relación de amor y engaño hasta el momento de la esperada liberación de las fuerzas aliadas.

Esta trama sencilla lleva en su interior varias cuestiones: una es el relativismo de las bondades y maldades; con el correr de la trama "buenos" y "malos" ven desdibujados sus roles como tales, lo que da al espectador una profunda sensación de incomodidad, de desconfianza y de soledad. Verhoeven nos descoloca al ponernos de un lado y del otro impunemente. Y no se trata de querer un poco más a los nazis o justificar los horrores cometidos, sino de ver que el odio, la intolerancia y -en este caso específico- el antisemitismo se encuentra también en aquellos lugares donde creíamos, con seguridad y confianza, que no existían.

El tema que más me impactó, que me parece el central a lo largo de la película y que le da el sentido mayor, es el de la violencia: hay violencia en todos lados y de todos contra todos, de parte de los nazis y del holandés vulgar, del soldado inglés e inclusive de la heroína quien concretará su venganza cruelmente.

La violencia tiene el rol principal y el final de la película lo ilustra crudamente: con el dinero de los judíos asesinados, Rachel Stein forma un kibutz en el naciente Estado de Israel, este kibutz se encuentra (como aún hoy) rodeado de violencia, una violencia engendrada por la violencia.

No es una conclusión alentadora: se trata del círculo vicioso del ser humano en busca de la satisfacción de sus aspiraciones de poder, que en muchos, demasiados casos, termina con la violencia hacia el otro, puede ser un judío, un comunista, un colaboracionista o un holandés de la resistencia, sólo se trata de buscar la victoria: aquellos en posición de poder creen que su deber es humillar al más débil. Esto me produce repulsión, pero sobre todo me deja un vacío existencial bastante difícil de llenar.

Querido Hobbes lamento comunicarte que no hemos salido del estado de naturaleza aún.

Y una vez más repito aquella vieja y conocida frase del hombre y del perro, la cual me gusta adaptar a: "Cuanto más conozco la Historia, más quiero a mi gato".

Brigitte Bardot: Animales Si Negros No

Sala de espera de peluquería de barrio, una Vanidades sin tapa, una nota de 6 páginas: Brigitte Bardot.

Veamos que aprendí:

Simbolo sexual de los años 50 y 60 creció en una familia con mucho dinero pero "con poco amor". Su padre era directivo de una empresa industrial y su mamá se dedicaba a organizar desfiles en una casa de modas lo que la acercó rápidamente a los flashes y a las pasarelas.

Con todo, y a pesar de, este entorno glamoroso, se sentía fea porque usaba anteojos y aparatos, y tonta porque tenía malas notas. Según ella misma dijo, su único escape eran las clases de danza clásica que la ayudaron a sentir que su vida valía la pena. Todo parecía ir por el buen rumbo hasta que a los 15 años se enamoró del director de cine, Roger Vadim, 7 años mayor que ella. Bardo total. Se ven a escondidas hasta que cumple 18 años y se pueden casar.

Después del éxito de Et Dieu... créa la femme (1956) comenzó el fenómeno BB, la niña-mujer-perversa, la preferida de los paparazzi. Las chicas imitaban su forma de vestir, de peinarse. Brigitte se convirtió en el sueño imposible de los hombres casados.

Su personalidad fresca y descuidada en las formas era famosa en los medios. Una anécdota cuenta que en su primer encuentro con Sir Winston Churchill, al presentarse, le confesó que de niña le temía pero que ahora lo encontraba "gracioso".

Así se sucedió su vida, entre novios, amantes, intentos de suicidio, abortos, casamientos, divorcios y algunos éxitos fílmicos. Personalmente me gustan las pelis que filmó con Godard justamente en -a mi parecer- su mejor etapa, Le Mepris (1963) y Masculin Feminin (1966).

Entre el 63 y el 68 grabó varios EP's con el feo más hermoso: Serge Gainsbourg. Dejo aquí un superclásico: Bonnie & Clyde

Cuando B.B. tenía 45 años, la prensa francesa le contabilizaba 42 amantes. Entre estos podemos nombrar al cantante Gilbert Becaud (al dejarla por su esposa intentó suicidarse), el músico Sacha Distel o el actor Jacques Charrier. Al poco tiempo estuvo con el actor Sami Frey, por quien estuvo al filo de la muerte cuando se separaron, al igual que el mismo Sami, intentó quitarse la vida.

A los 39 años se retiró del cine. Para entonces había filmado más de 60 películas, y su figura entera había sido fotografiada unas 60 mil veces. Sus gestos, tan personales, estaban llenos de una sensualidad diferente, que no dejaba a nadie afuera; parecía buscar complicidad y picardías en el espectador. Su cuerpo hablaba en las fotografías, demostrando diversos mensajes continuamente.

En la historiografía hay, en los últimos años, una vuelta a la biografía, en parte gracias a la teorización de la historia intelectual. Esta línea de investigación presta atención, entre otras cuestiones a la "trayectoria" lo cual significa tener en cuenta que en la vida de las personas, las convicciones, la relevancia de sus actos y sus producciones, cambian. En realidad no existe "una idea", "un pensamiento" definido e inmutable. Existen diferentes etapas en la idiosincrasia de las personas. Nadie piensa igual a los 20 que a los 50, ni valemos lo mismo. Todos conocemos el viraje hacia posturas fascistoides en la edad madura de algunos personajes interesantes, inteligentes y respetables, lo cual no elimina automaticamente aquello bueno por lo que se los conoce. Sin embargo es imprescindible para tener una completa dimensión de la cuestión.

Haciendo una transpolación arbitraria y un poco ridícula, trato de valorar una brillante carrera de ícono de la revolución sexual y cultural de los 60 y al mismo tiempo de matizarla con sus actuales posicionamientos en el campo de la política. No se trata ni de idolatrarla ni de demonizarla, aunque tal vez si, pero teniendo en cuentas los tiempos de esa trayectoria.

-"Amo a Brigitte Bardot"

-"¿A cuál? ¿a la de los 60 o a la de los 90?"

-"A la de los 60, claro"

-"Odio a Brigitte Bardot"

-"¿A cuál? ¿a la de los 60 o a la de los 90?"

-"A la de los 90, claro"

Desde su retiro de las pantallas, Brigitte Bardot se dedica a los animales, cosa completamente respetable, logrando con su fundación a los 76 años de edad, un embargo a los productos hechos de piel de foca. Lo que imaginamos como una viejita adorable rodeada de gatos, en realidad esconde a una señora xenófoba que escribe en favor de "lo francés" y en contra de los migrantes africanos provenientes de las ex-colonias.

"Debemos defender el occidente contra la invasión de esos incultos y analfabetos que no están interesado en nuestro bienestar" dijo a una revista alemana en 2004.

Su actual marido es un político de la ultraderecha reinante en la Francia contemporánea. Una Francia que no se parece en nada a la Francia del sexo, la Chanson y la Nouvelle Vague.

Cansei de Ser Sexy vs.No Lo Soporto

Advertencia: post inútil y con un montón de links, videitos y boludeces. Atenerse.

Este blog, una chorrera de conciencia sin colar, decide ponerse en juez y calificar algo tan subjetivo y estúpido como es "la onda". ¿qué es la onda?, bueno en este caso es lo que yo digo, es decir algo 100% arbitrario. Habrá quienes estén de acuerdo, quienes no y a quienes le importe un rábano. Mi definición de "onda" quedará definida en el final del duelo de estas dos bandas sudacas predominantemente femeninas que poco a poco buscan un lugar en el mundo de la música. ¿quienes son?

No Lo Soporto: Porteñas, veinteañeras, hermosas y glamorosas que hacen un pop-rock meloso y pegadizo. Lara Pedrosa: bajo y coros, Lucía Borensztein: batería, Naila Borensztein: guitarra y voz. Tienen como padrinos a Spinetta, Cerati y Miranda. Ganaron el premio Revelación de Clarin y salieron en MTV Alerta. Su más grande logro fue obtener una nominación en los MTV music Awards en la categoria "independiente" y en su space ruegan que por favor las votes. Alguien en la Net las comparó con Yo la Tengo y con Papas Fritas (¿?), saquen sus propias conclusiones.


NLS: Insignificante. ¿Dormís conmigo?

Cansei de Ser Sexy: banda nacida en San Pablo en 2003 con un sonido pop electro-rock potente y que nos da ganas de bailar. CSS es: Lovefoxxx en voz, Ira Trevisan en bajo, la guitarrista/baterista/tecladista Luiza Sá, la guitarra de Ana Rezende, la baterista/guitarrista Carolina Parra, y el vocalista/productor Adriano Cintra. Se hicieron famosos a través de su flog -que hasta el día de hoy publica fotos íntimas de la banda, ver la del 16/9- y por vender discos con un CD-R incluido. El año pasado firmaron con la mítica discográfica Sub Pop que los lleva a recorrer el mundo.


Alala. Juguemos en el bosque mientras la caja no está!

Mi evaluación es principalmente estética y está basada en la comparación de videos de ambas bandas.


NLS: No Sé. -Ché, me pasás el rimmel?


Voy a criticar abiertamente a las NLS por falta de onda, en sus videos parecen recién salidas de una peluquería para chicas top con un super make up y con un vestuario envidiado por Paris Hilton. ¿Para qué? ¿las mujeres tenemos que ser hermosas y perfectas -casi de plástico- para tener éxito? la respuesta es no y la prueba es justamente CSS. Todas sus integrantes son, en general, un desastre estético precioso: jardineros de jean, pantalones rotosos y rodillas sucias (ver el video Off the Hook aqui) despeinadas, un poco masculinas y con un maquillaje de gusto dudoso. Frente al Cosquín Rock y al Pepsi music de las NLS se enfrenta la gira europea de CSS por Glasgow, Rotterdam, Colonia y lugares con nombres que nos hacen derretir la boca.

En vivo Lovefoxxx es energía total y ni en la BBC se calma, terminando Let´s make love and Listen To Death From Above con el micrófono en la espalda y toda encorvada dando gritos. La pobre Naila de NLS no puede moverse mucho con la guitarra y su cara desangelada hace bostezar en el Pepsi music o en el Planetario. De nuevo: poca onda.

Las Letras:
NLS: "No se si romper las vidrieras o comprarme mil vestidos"

CSS: "Hey hey! Do you wanna drink some alcohol?"

Está claro quien gana.

Los videos:
NLS tiene 3 videos, dos malísimos, Insignificante y Hoy, y uno que zafa un poco, No sé. Este último por lo menos tiene una propuesta más interesante pero aburre verle las botitas "estiletto" a las chicas, y sus caras de "soy profunda y no sonrío", tienen mucha más onda los borceguíes de la hiperquinética lovefoxxx en Alala de CSS.
La propuesta visual de NLS tiene mucho que ver con el video "qualité" argentino. Colores saturados, imagen brillante y espacios esteticamente cool: edificio espejado, primer plano de zapatos fucsia, hotel/telo, pasillo, un teléfono retro... oooooh. Basta! me hace acordar a los videos de Andrés Calamaro de fines de los 90. Todo esto versus conejos poniéndose en pedo y a una caja que se come humanos. CSS tiene una segunda versión de Alala con un video que evoca al mejor gore con una fiesta de 15 caótica que termina en sangre pura. Hermoso. Velo aqui

CSS:Alcohol. Conejos hasta el orto en Stop Motion. Iupi!

Definición de onda: ninguna. la onda es la onda, no hay definición. Pero se ve de lejos.

La Bléfari

Después de finalmente tener en mi posesión los 3 discos solistas de la Bléfari y de leer una entrevista en el blog de natanael amenabar (foto), puedo decir sin dudas que, Yo quiero ser Rosario Bléfari. He aquí 10 motivos a los que pueden agregársele muchos más.

1) Canta hermosamente con una sensibilidad que tenemos pocos.

2) Compone como si tuviera cuarenta musas peinándole los cabellos.

3) Suarez nos cambió la forma de percibir la música y de producirla.

4) Su carrera solista no deja de estremecernos.

5) Escribe obras de teatro.

6) Siempre se la bancó sola a la hora de producir independiente.

7) Ya publicó un libro de poesía.

8) Actúa muy bien y en pelis que nos gustan.

9) Es una chica común, nada de tunnings de estrella.

10) Está en wikipedia.

Rosario Bléfari. Paranormal. Me gustó el videito no oficial.
El otro es Ningún Mensaje. En vivo, acústico en belleza y felicidad. Una joyita.

La Polla de Klaus Kinski

Creo que esa foto resume bastante bien lo que Kinski quiere transmitir en su Autobiografía "Yo Necesito Amor", siempre refugiado en algun coño chorreante, lo que quiere Kinski es volver al seno materno, aquel que la pobreza no lo dejó disfrutar.

Una magistral introducción nos relata la respuesta del público ante su interpretación de Dios, sí Dios.

Kinski se cree Dios.

Casi no olemos su megalomanía durante la infancia donde se arrastra en el barro, roba, se golpea, es atropellado y sufre todo tipo de vejaciones. Pero yá cuando su polla está en edad de hacerle cosquillas las cosas comienzan a cambiar, y a calentarse. No puede parar de "meterla en el agujero" de la primera mujer que se le acerque, sea su hermana o la tísica de la vuelta.

Kinski nos hace creer que su polla es irrestible, la verdadera protagonista del libro, que no hay mujer que se le resista y aquella que no se mostró interesada es inmediátamente catalogada de "estrecha" o "frígida".

Es un libro nauseabundo, asqueroso, vomitivo. Semen por todos lados y en todas las posiciones. Kinski logra lo que quiere, que nos de asco, nos demuestra que la vida es una asco, que las personas son feas y que lo único que vale es follar.

Pero la crudeza con que relata su desidia por la vida nos enternece, sus actos no son pornográficos, la vida es pornográfica y él la vive a la medida de las circunstancias. Llego a entender a este cerdo inmundo de una manera retorcida. El quiere que yo, lector, quiera vomitar. Lo logra. Pero la vida es así vomitiva.

El texto es en líneas generales tedioso, no por su escritura, que resuelve con dinámica hablando siempre en tiempo presente, sino por los ciclos de follación que se repiten una y otra vez (está casado, pero a la vez posee una compañera estable que sabe que se está curtiendo a otras decenas al mismo tiempo) y en algún momento todo el rollo deja de ser divertido.

En este libro de 411 páginas con letras chiquitas, hay unos cuantos párrafos (4 o 5) donde sus reflexiones sobre la actuación son formidables, su explicación de como sucede la transformación en los personajes es descarnada. Es posible imaginarlo sentirse una mujer, caminando con tacones por Paris, preparándose para interpretar La Voix Humaine de Jean Cocteau. Sin duda de los pasajes más brillantes del libro.

Con ansiedad llegamos (ya sobre el final) a las disputas con Herzog y a las filmaciones de sus películas épicas. Son momentos de éxtasis donde nos metemos en la selva y sufrimos hambre, sed, calor y una angustia sin par. Sus excusas de porque aceptó seguir filmando con el "deforme" y "estúpido sin talento" director de Fitzcarraldo no son muy buenas, lo que me hace pensar en hasta que punto esa relación amor-odio no tiene una explicación más racional. Claro que en el mundo de Kinski no hay nada racional. Su última esposa Minhoi lo definió bastante bien. Kinski es demasiado. Demasiado ego. Demasiado amor. Demasiado odio. Demasiada tristeza. Demasiada ira. Demasiado brutal. Demasiada sinceridad. Demasiado.

Estos excesos aumentan exponencialmente en la relación con su hijo menor Minhoi, en donde la desmesurada descripción de los sentimientos hacia él se vuelven una mano que me presiona la garganta y no me deja respirar. Me sofoco, me falta el aire, quiero pasar las páginas.

Llego al final limpiándome la comisura de los labios. Pienso exactamente a quien no voy a prestar este libro.

Provecho.

-Puedo Domir con Vos???

Siempre fui tratada como un adulto cuando era niña, aceptaba, sin poner oposición, cada cosa que me decían que estaba bien o mal. Así fue como no pude tomar sidra en navidad hasta los 18, ni ver películas de miedo hasta muy grande. Como era necesario que sea parte del mundo adulto a pesar de no haber cumplido la decena, mi madrastra optó por relatar para mí, como si fuera un cuentito de hadas una de esas películas prohibidas: Poltergeist.
Esta película de 1982 dirigida por Tobe Hooper (Texas Chainsaw Massacre), un clásico del terror soft -tiene algunas escenitas gore que son una joyita-, impresiona por lo precursora de la cultura popular americana de los 80: la reminiscencia a los ‘70s, la TV como protagonista, la revisión de Vietnam, el secador de pelo, la referencia a los comerciales televisivos, los anteojos grandotes, el examen de Ronald Reagan, entre otros detalles.
Carol Anne de 5 años desaparece en la otra realidad donde se encuentran sus, a veces, amigables vecinos. Esta nena de blancos cabellos recuerda a La Ciudad de los Malditos, gran película del género en donde, una vez más, los niños son los protagonistas y los encargados de hacernos tiritar. Caroll Anne es inexpresiva, su cara de hielo parece anunciar todo el tiempo que algo cotidiano pero perturbador está sucediendo, a diferencia de su hermano Robbie, quien desde un principio se muestra muy seguro de que algo no anda bien. En un principio todo parece tener una explicación coherente que es rápidamente descartada, la aceptación de los padres (“No nos importan los ruidos, las voces, ni los muebles volando, solo queremos a nuestra hija de vuelta”) es genuina, antes de la desaparición se muestran curiosos e impresionados, en ningún momento temerosos por los sucesos sobrenaturales principalmente en la cocina de la casa.
Los Freeling tienen una actitud relajada frente a la vida, no hay hipocresía a lo Belleza Americana, el bienestar es verdadero, él está gordito y hacen chistes sobre eso, fuman marihuana en su habitación y ríen felices. Ocultan su felicidad con los chicos y no vicerversa. Los personajes en ningún momento son condenados por esta conducta, a diferencia de lo que sucedería hoy en día dentro del cine mainstream.
Spielberg (guionista-productor) maneja muy bien una historia que en un principio parecer ser más fantástica que de terror, pero que nos revela en la mitad de la película, eso que presentíamos, y aquello que todos temimos alguna vez: haber construido nuestra casa sobre un camposanto. Ese lugar familiar y seguro que creemos nuestro, de repente es invadido por situaciones que escapan a nuestro control. Definitivamente un clásico para tener en la videoteca.

Danza con Lobos o el Baile de la Palangana

Situación: Mujer joven con exceso de marihuana y de canciones minimales, entra a ver una obra de teatro que, según le informan, es de un grupo de danza. Hasta ahí todo marcha bien.
La primera escena ocurre sobre un arbol en el patio frontal de la sala-centro cultural, una chica semidesnuda se contonea entre las ramas mientras recita un texto, por suerte, inentendible. La chica se baja y sale del patiecito delantero de la casa chorizo hacia la calle, allí se encuentran otras chicas vestidas de manera simpáticas con vestidos de las tías de cuando eran jóvenes o bien de feria americana. Los espectadores observan la escena desde dentro de la "sala" (repito, patio al aire libre) hacia la vereda de enfrente donde tras observar sus movimientos corporales, los autos frenan, gritan cosas y tocan bocina.
Hasta ese momento la espectadora se repite a si misma: "no voy a hacer juicios apresurados, debo que ser tolerante con el arte". La hecatombe comienza con la palangana. La palangana (y su derivado el balde) dará origen a casi todo lo que en adelante será cuasi vomitivo.
La función transcurre en diferentes salas, donde se suceden diferentes escenas relacionadas con la palangana y su contenido. No estoy hablando de heces, o algún menjunje asqueroso, sino simplemente de agua. Agua que las actrices/bailarinas (?) refriegan por su cara, pelo y cuerpo, mojando sucesivamente diferentes vestidos, harapos, leotardos y camisones.
El punto cúlmine arriva cuando un travesti, al natural, diremos, sin maquillaje, entra en escena, recitando algunas frases nuevamente inentendibles, se moja y se arroja al suelo, tal como sus pequeñas compañeras lo hicieron con anterioridad. Las piernas afeitadas y el deshabillé colorado no contrapesan sus 90 kilos y metro 85 de altura intentando dar saltitos sobre una tela blanca empapada.
La señorita espectadora de repente se pregunta si si se hubiera tomado un daikiri menos o fumado un porro menos, estaría en esa situación donde, acompañando a las chicas en tetas con cullottes blancos, un tipo en slip blanco se moja sus zonas íntimas y poco a poco desliza hacia abajo la prenda para dejarnos ver su diminuta pasa de uva (y no porque el tamaño importe) escondiéndose de un, obviamente, nauseabundo público.