La mormalidad

Reliquia - Pixies Tin Machine

2010-07-19T23:03:00.001-03:00

Hallado en el fondo de mis cajones, heredado, muy escuchado en el grabadorcito que me regalaron a los quince y que ahora adorna la querida cocina de mi hogar.

El arte de tapa pertenece a conocido artista plástico tucumano, en sus épocas de adolescencia. Por supu.

Oscars 2010

2010-03-08T19:44:00.005-03:00

La más bella de todas, Vera Farmiga.

En el almuerzo domingal familiar, mi abuela me recuerda que por la noche entregan los Oscar: -"Mamita esta noche te espero con un cuadernito?"
La frase hace alusión a que desde muy pequeña ese domingo yo me instalaba en el piso del living de su casa vieja con grillas de los nominados hechas con lapicera de colores cuidadosamente separadas por líneas hechas con regla. A medidad que iba pasando la noche marcaba categoría por categoría los ganadores.
Hacía lo mismo con los mtv music y movie awards. (Pero) En algun momento crecí y me aburrí, o quizás mi abuela se mudó a un departamento con tele chiquita, no sé muy bien, pero la cuestión es que no volví a anotar nada y hasta dejé de verlos por algunos años, cansada de la obviedad de las nominaciones y de los premiados.

Este año, como una cosa familiar, nos dipusimos, con madre y hermano a ver, pizza y coca de por medio, gatos y perros incluidos, la 82ª presentación de los premios de la Academia. Debo aclarar que no vi el 80% de las películas nominadas, pero tambien voy a declarar, que no hace falta. No hinchaba por ninguna, (por sector 9 quizas, que era obvio que perdía con Invictus si es que de apartheid se trataba la cosa y con todas las otras si se daba la normalidad), ni me importa demasiado el resultado.
He aquí algunas cosas que anoté durante la ceremonia (la alfombra roja me la perdí, estaba viendo un interesantísimo programa sobre enanismo en Discovery Channel y después sobre el Pejelagarto en Animal Planet):

Primero el final: lo que pensaba que iba a ser la lucha entre el "indie" (Precious, The Hurt Locker) y el mainstream de los millones de Avatar, terminó siendo progresismo (para niños) vs belicismo burdo. El hecho de que The Hurt Locker sea una buena película (eso dicen) y Avatar no (es previsible y llena de clichés) no minimizó el asco que me produjo el hecho de que Kathryn Bigelow (directora de la genial Break Point, 1991) haya lanzado ese discurso belicista pro-yanki. Porque hablemos en serio, los Oscar no tiene demasiado que ver con la estética, el arte y ni siquiera con películas que representen un cine medianamente interesante, pero sí es una magnífica ocasión para hacer discursos y librar batallas ideológicas. Sólo basta recordar al impresentable Michael Moore, siendo abucheado por el Kodak Theatre por decir más de lo debido allá por la era bushista. Esta vez Kathrin se dio el gusto de hablar de "nuestros soldados", "nuestros bomberos" y otras afirmaciones identitarias tan típicas de la derecha pos 11-S.

En la categoría documental, que suele ser un termómetro de temas polémicos en el país del norte, la Academia no premió ni al documental que trataba sobre los archivos secretos del Pentágono durante la guerra de Vietnam -The most dangerous man in America- (un tema muy de actualidad si trazamos paralelismos con Irak), ni la denuncia sobre la comida industrializada -Food inc.-, ni el drama de los niños que cruzan la frontera Mexico-EEUU -Which Way Home-, el premio fue para el documental The Cove, que realiza la denuncia de la matanza de delfines en un pueblito de Japón!! Parece que siempre es más fácil mirar para afuera, no?

Volvamos al comienzo: los presentadores, el obeso-sex symbol Alec Baldwin y el anteojudo Steve Martin, a quien no soporto, (una de mis peores pesadillas es que se me aparezca en la pantalla de un omnibus larga distancia) me sorprendieron para bien, nada muy jugado, pero dado el contexto, simplemente me alegro de que Billy Cristal no esté más, y Hugh Jackman, no haga más musicales.
También agradezco que no haya más presentaciones del rubro "Canción Original" y se hayan decidido a hacer un espectáculo coreográfico con "Mejor banda sonora", muy original y entretenido. No iba a soportar otro año de chicas virtuosas cantando canciones melódicas, o peor a Antonio Banderas desafinando.

El secreto de sus ojos ganadora: más allá de la crítica específica (de hecho la película me parece buena -con reservas-), quiero decir que siempre pensé que Juan José Campanella era un idiota (basta ver los making of de sus películas o cualquier entrevista), y lo confirmó con su chiste idiotísima sobre que el Navee no sea considerado idioma extranjero, sobre todo después de la derrota Cameroniana, te suena la musiquita man, callate y volvé a Dr. House a imaginarte como va a ser tu próxima película costumbrista pedorra.

Lo más feo:
En la presentación de la cateroría, mejor actor/actriz un "amigo" presenta a su amigo nominado con un discurso de alabanza sobre sus dotes artísticas y su personalidad, cursi por demás y absolutamente innecesario. Nuevas ideas chicos, por favor.

Mejor Actor: Jeff Bridges. Grosso total. no puedo dejar de ver al Big Lebowski en pantuflas y bata cuando lo miro.

Mejor Actriz: Sandra Bullock. S B es grasa, o como les gusta decir amablemente a los yanquis, es la "girl next door" y por eso gusta, y a mi me gusta, y estoy segura de que la película es malísima, (mujer WASP de suburbio adopta a un adolescente afroamericano con sobrepeso) pero ella no pudo dejar pasar el cliché de la joven actriz que llora y no puede creerlo. Me encanta.

Lo más lindo: en las categorías con poco rating (cinematografía, edición y mezcla de sonido) se decidieron a mostrar qué son, cómo trabajan y por qué son fundamentales los nominados en la "cocina" del cine. No hay magia, hay gente laburando.

Sección chicas:

Qué pasó que este año no prendieron el aire acondicionado en el Kodak Theatre? O es que la vaselina está de moda?. Tantas caras brillantes no pueden ser casualidad.

Vestidos...
De modas y tendencias no entiendo un pomo, por eso me gusta lo clásico, y algo extravagante tiene que estar muy bien resuelto como, por ejemplo, el vestido de Sandy Powell, la multipremiada diseñadora de vestuario que se lo dedicó a todos los diseñadores que no diseñan trajes de época y que (por lo tanto) no ganan oscars. Chistosa la mujer.

Abajo las plataformas de Demi Moore y Miley Cirus! (y todas las demás)

La Peor: Sarah Jessica Parker. A pesar de que Charlize Theron se lo merece (y unas cuantas otras también), Sarah no entiende que la combinación dorado oscar sin cintura, el des-peinado horrible y mascar chicle durante la ceremonia no le quedan bien a nadie.

La mejor: sin duda alguna Vera Farmiga ucraniana hot, actriz de la políticamente correcta -y simpática- Up in the air dirigida por Ivan Reitman.

Mención especial para la reina madre Meryl Streep que sabe llevar muy bien sus años dentro de un sobrio vestido blanco.

dodos - visiter

2009-07-20T02:30:00.003-03:00

The Dodos - Park Song

Woke up today a bit too late
Put on my shoes and got some coffee
Cranked out the tunes, I think it was Roxy
Went back to snooze until 8:30
Went to the bar they say is the most
Went by myself, but no one noticed
Wonder if I looked like a tourist
All that I could think was "please don't blow this"
And we go, but they don't know us
Goes to show we're not the same
Keep it in, 'cause they don't know this
Let it out, but not today
Went to the park today
Watched all the dogs as they played
None of them barked, they just hanged
Think I'll buy a dog when I get paid
Saw the girl I know from my job
I think that she must think that I'm retarded
I act so dumb when I get started
Time to cut my hair and get it parted
And we go, but they don't know us
Goes to show we're not the same
Keep it in, 'cause they don't know this
Let it out, but not today

la vida.

La transición de Juan Romero o mi viaje a Barcelona

2009-02-12T07:15:00.011-02:00

El vuelo salió con dos días de atraso, aún así, tuve que viajar a otra ciudad para alcanzarlo, en el medio me encontré con un piquete de policías que me hizo pasar los 30 kilos de equipaje sobre los hombros por medio de la barricada. Mis compañeros de viaje: un tucu-francés, una quinceañera de camino a Miami y una señorita malhumorada de nacionalidad indefinida (presumiblemente tucumana devenida española) que cargaba 50 kilos de equipaje y su perro Tango, al que besaba y pedía disculpas cada 15 minutos por la caminata, "A él no le gusta caminar, no está acostumbrado" aclaraba sacando levemente los labios hacia afuera y elevando los agudos.

Un viaje planeado desde la soledad fue bizarro desde el primer momento, una cerveza a precio oro en el aeropuerto de Salta con la panza vacía calmaron un poco los nervios. Una vez hecha la conexión, me subí en el Air Comet que me produjo una sensación de vacío a pesar de las 300 personas que me rodeaban, "clase turista" diría mi madre, "gentefobia" digo yo.

Solamente entendí que estaba muy muy lejos de casa cuando pude ver el viejo mundo desde mi ventanilla de avión, "fotografía aérea", pensaba, "métodos de prospección", "geografía histórica", "historia del urbanismo", "visigodos", "el Guadalquivir", "nerd!!".

Tantas historias de sudacas vueltos desde Barajas, tantas indicaciones y recomendaciones para justamente hacer lo opuesto y ponerme en la fila donde la que controlaba tenía tetas en vez de pene. Sí, me miró con mala onda, a pesar de las botas y el abriguito prestado, tal vez eran las 20 horas de viaje, mal comiendo y mal durmiendo, o simplemente que era una hija de puta. Sí vengo de turista, no, no tengo reserva de hotel, voy para Francia -miento- no, no tengo pasaje comprado, sí, tengo carta de invitación. Por qué no te vas a la re concha de tu madre.

Barajas:"niiiiiiiiiceee", descubrí que no se dice "chau" se dice "venga", que los inodoros tienen botón que se aprieta solo, que el jugo de tomate es rico, que las ventanillas con personas que venden boletos son cosa del tercer mundo y que era cierto eso de que a los gallegos les cabe el pelo cortito con muuucho gel (puaj!).

El trayecto a Barcelona en Omnibus se hizo eterno, pero por lo menos me puse mística y llegué a la conclusión de que cuando uno hace cosas buenas por los demás, en algún momento todo eso vuelve. La cantidad de personas copadas que me crucé, que me ayudaron, que me tiraron buena onda, fue absolutamente record para mis menos de 48 horas viajando. Aeropuertos y terminales de ómnibus, son la transición, la parte más fuerte, la parte en donde uno toma decisiones y se juega el viaje propiamente dicho. Para alguien con un cerebro obsesivo como el mío, los viajes vienen a ser aquello que desestructura, que pone en peligro constante la normalidad, un sacudón mental que desnaturaliza las realidades.

Fecha 16

2008-11-21T11:21:00.004-02:00

A mi abuelo paterno, para su cumpleaños, le regalaron un aparato para poder ver el fútbol codificado. La semana pasada lo rompió.

Mi abuelo es de San Lorenzo, el resto de la familia es de Boca. Mi primo Leandro es el único que se sumó a la cruzada por hacerle la contra a la familia, [él es el más cercano al abuelo] el resto profesa diferentes modelos de boquismos.

Mi padre "no cree en esos fanatismos", pero para establecer un vínculo con mi hermano, le compra camisetas de Boca Juniors originales, revistas y diversa parafernalia del equipo. Este año viajaron a Buenos Aires sólo para hacer el recorrido turístico en la bombonera.

En el living de la vieja casa de mis abuelos había una foto de mis primos, Rodrigo con 10 años y Gabriel con 16, uniformados de hincha de Boca. Tres retratos más hacia la izquierda, mi tío Javier en la cancha de Boca.

Mis abuelos paternos vienen de otra provincia, quizás sea por eso que nunca les fascinó el muy local San Martín de Tucumán. Mi tío, el menor, en cambio, siempre fue socio del club. Cuenta la leyenda que jugaba muy bien al fútbol, y que le ofrecieron jugar para el archienemigo Atlético Tucumán pero que no aceptó por lealtad a la camiseta de franjas rojas y blancas. Obviamente sabe a la perfección cada canto que canta la hinchada y su novia es otra fanática que va cada domingo a la cancha.

A mi abuela y a mí, nunca nos importó mucho el fútbol, pero de vez en cuando preguntamos como va el partido.

Los padres de mi madre son de Boca, y se refieren a los hinchas de River como "gallinas sucias", son peronistas de Perón y del Menem patilludo de 1989. Una calcomanía con un "Síganme" adornó durante los 90 el calefón de la humilde cocina-comedor.

Pero ningún fanatismo/peronismo se compara con la devoción que sienten por los santos. En el año 1987, mi madre y yo vivíamos en la casa de sus padres, mis abuelos, a 6 cuadras del 'estadio' de la Ciudadela. En mi caja de fotografías hay una serie de esa época en donde distintos integrantes de la familia me alzan en brazos y ambos (yo y el adulto x) lucimos gorras alusivas a San Martín. “Dale Santo”. “Santo te llevo en el corazón”.

La casa de mis abuelos maternos es la construcción trasera de una casa que en el frente es habitada por la hermana de mi abuela (la tía Nilda) y su hija Paola. En la ventana de la habitación de la tía Nilda está pegada una calcomanía en donde un hincha Santo, paternalmente, le pega en el culo a un hincha de Atlético.

Si no fuera por la agorafobia que sufre mi tía desde el año 1978 (el 15 de agosto de ese año decidió no salir más de su casa), seguramente iría a la cancha con mi abuela, que con su pierna eternamente lastimada acompañó al santo en su camino por las diversas ligas y divisiones del fútbol argentino.

Durante los años más duros del equipo en donde llegaron a jugar en la Liga Tucumana junto a “Bancarios A” el amor por el santo no disminuyó ni un poco, la familia siguió recordando con nostalgia la paliza propiciada a Boca Juniors (6 a 1) en la propia Bombonera en el Campeonato 1988/89 por la 12ª fecha de su primera –y casi única- temporada en primera división, como único momento de gloria. Ganarle a River no hubiera sido tan divertido.

Después de estar en el fondo de las ligas, San Martín juega el Apertura 2008 gracias a un milagroso y rápido ascenso a la primera división.
Este domingo se encuentran el Club Atlético Boca Juniors y el Club Atlético San Martín, espero que ya le hayan arreglado el aparato a mi abuelo.

Play it again John

2008-10-29T18:55:00.004-02:00

A veinte años del estreno de la película que lo sacó del anonimato under, -Hairspray (1988)- John Waters prepara su nueva producción, Fruitcake, que según se rumorea en internet tendría algo de “infantil”. Aunque muchos dudan de este aparente giro en la carrera del Rey del vómito, tal vez, no resulte tan extraño si evaluamos sus maneras de atravesar los pringosos caminos de la estética contracultural.

John Waters comienza su carrera en los años 60 con filmes experimentales en 8 y 16 mm. utilizando una receta de litros de sangre falsa, sexo explícito, ironía, kitsch y estética bizarra; todo sazonado con altas dosis de humor que se convierten en el plato más des/agradable que alguien haya comido.
Sin embargo, son los cortos y mediometrajes de los años 70 los que le darían el sobrenombre de “Santo Padre de lo cochino”. No hay ninguna nota o comentario sobre él que no haga referencia a Pink Flamingos (1972) y particularmente a la escena de Divine comiendo excremento de perro en tiempo real. Esta película, narra la epopeya de Divine en su lucha por conseguir el título de persona más inmunda del planeta; su tranquila vida en una casa rodante al lado de su madre, débil mental y fetichista de los huevos.
Pink Flamingos, junto con Multiple Maniacs (1970) y Female Trouble (1974) componen la “trilogía del mal gusto”. Todas protagonizadas por la diva drag, Divine (Harris Glenn Milstead), quien fuera su compañero de colegio y musa en esta etapa de su filmografía. Todas las películas retratan al mundo marginal de los Estados Unidos; personajes freaks, excluidos de la sociedad: homosexuales, débiles mentales, alcohólicos, drogadictos, delincuentes juveniles o personas con fetiches bizarros y relaciones incestuosas.
El motivo por el que “todos amamos a Waters” es justamente que en ningún momento hace un circo de estas “anormalidades”. Debajo de esta grasienta capa de escatología y patologías sexuales, se esconde un tipo con una sensibilidad especial por todo aquello peculiar y grotesco que podemos tener los seres humanos, inclusive aquellos considerados “normales”, -en este blog preferimos la mormalidad-.
Se ha dicho que los 80 es la década de su entrada al cine más comercial, para matizar un poco, vale decir, que si bien abandona la escatología y su intención deja de ser la de provocar el vómito, no se trata de películas comerciales a la manera tradicional. Polyester (1981), Hairspray y Cry Baby (1991) actúan como bisagra kitsch de la siguiente etapa en donde la mirada estará puesta en otra clase social.
Con Serial Mom (1994), una hilarante reconstrucción de la vida de una familia de clase media alta, cuya matriarca –la increíble Kaitlin Turner- comienza a asesinar a todo aquel que afecte la armonía familiar. Sin duda alguna, la intención fue mostrar la doble moral y la hipocresía de la sociedad estadounidense, encarnada, curiosamente, no en la mamá asesina, sino en aquellos que la rodean, y sobre todo en sus víctimas, que siempre parecen merecerlo. Pecker (1998) es una película pequeña, sencilla, pero enorme a la hora de entender la trayectoria de John Waters. En ella, el protagonista, un joven fotógrafo de pueblo es “descubierto” por una curadora de arte neoyorkina y lo coloca en la disyuntiva de seguir retratando a su familia, amigos y vecinos, en momentos no muy estéticos (lo cual incluye un primerísimo primer plano de un pubis femenino) y convertirse en un “seguidor de su propia moda” o encontrar otros objetos a los cuales fotografiar. El joven Pecker opta por la segunda opción y se las toma con aquellos mismos que han legitimado su obra, y demuestra que artistas, curadores y art-dealers no se diferencian tanto de los feos, sucios y malos del pequeño pueblo.
John Waters en su evolución de la casa rodante white trash al suburbio clase media alta de Maryland, también tomó la opción de renovarse, se sacó un poco de vómito, excremento y saliva y se fue a revolver la basura de otro barrio, la del barrio que ahora lo mira por tevé.
La década del 90 fue la década del Dogma, con pretenciosos cineastas deseosos de mostrar el lado escatológico y terrible de la vida; a estos directores se le sumaron varios directores del cine independiente norteamericano (Harmony Korine –Gummo-, Larry Clark –Kids-). Hay quienes han establecido cierta relación con las películas de Waters, sin embargo, existe una diferencia fundamental entre ellas y esta nueva generación: y es la delgada línea que separa la crítica y la ironía con el golpe bajo: el humor. En las películas de Waters, no nos reímos de los personajes sino con ellos, somos parte del grupo, somos negros, tontos, travestis, gordos, drogadictos, asesinos, mujeres de “débil moral”, terroristas y alcohólicos.
Después de A Dirty Shame (2004) –estrenada como Adictos al sexo en Argentina-, en donde vuelve un poco a la chanchada de sus orígenes, película fallida, sin demasiado efecto, ni para el público en general, ni para sus fans, se espera con ansiedad la salida de Fruitcake.
En este film, el protagonista será un niño que lleva como nombre su postre favorito (torta de frutas); él y sus padres son pillados mientras roban carne de una tienda, sin soportar la situación, decide escaparse de casa. En su huida, conocerá a una niña que está en la búsqueda de su madre biológica sin el consentimiento de sus padres, una pareja de homosexuales. Se trata de una nueva generación, la de los hijos de los “degenerados”, y a ellos ya no les llama la atención ni la escatología ni el sexo.
Si miramos hacia atrás, pareciera que ya todo ha sido dicho, y hecho, y más si pensamos que junto a Waters y sus Dreamlanders, los Andy Warhols, los Burroughs y los Passolinis, han horrorizado y desconcertado a varias generaciones, y que hoy estamos controlados por un mercado que engulle rápidamente aquello que es contracultural para convertirlo en cultura de masas.
Sin embargo, no se trata de predecir el Apocalipsis, sino todo lo contrario, tal vez simplemente haya que entender que la rebeldía pueda pasar por otro lado, con otras estrategias, que no implican –necesariamente- ni sangre, ni sexo, ni drogas, ni rock & roll. El señor de traje y bigotito finito parece haberlo entendido.

Internet*

2008-08-18T11:43:00.004-03:00

*Advertencia! post altamente snob y sólo digno de personas al pedo.

Mientras trabajaba (?) en la compu, me encontré con esto y con esto y con esto.

Son dos ¿hermanos? que cantan muy hermoso, los encontré mientras veía videos de The New Pornographers, tocan y cantan también "I will follow into the dark" de Death cab for Cutie muuuy linda.
No podría decir realmente de quien estoy más enamorada, la niña de ojos grandes y hermosos o el niño risueño que toca una guitarra rosa.

Bleeding Heart Show (TNP)

Quiero dedicar un pequeño espacio a Urban Dictionary. Es un diccionario utilísimos para esas ocasiones en donde bloggeás y no entendés un comino de lo que hablan esos malditos y antes de sentirte un loser lo chequeás en Urban Dictionary y listo.

loser – n. A person who has fallen off the social ladder, climbed down the social ladder, jumped off the social ladder, or just never bothered to climb the social ladder in the first place. Upon arrival on the ground, losers begin to befriend fellow groundlings and realize how much fun a person can have when gravity isn’t an issue. It is perfectly acceptable to insult losers, because they have nowhere to fall to and it won’t hurt much. They will end up laughing about it later, anyways. Every now and then, a loser will glance at the top of the social ladder, but it is never long before they realize how pointless and stupid the top of the ladder is.

Querés saber qué es Uber cute o Uber cool, o un avatar (thanks Gabo), urban dictionary tiene la respuesta.

Es una slang-wikipedia hecha por aquel que tenga ganas y, claro, una idea original, la onda es que las definiciones sean sarcásticas e inteligentes y no agresivas de una manera muy explícita, de ser así serán votadas por los lectores con un pulgar abajo.

Tal vez te preguntabas que era un Hipster (nada que ver con la generación beat):

A hipster listens to bands that you have never heard of. Has hairstyle that can only be described as "complicated." (Most likely achieved by a minimum of one week not washing it.) Probably tattooed. Maybe gay. Definitely cooler than you. Reads Black Book, Nylon, and the Styles section of the New York Times. Drinks Pabst Blue Ribbon*. Often Complains. Always denies being a hipster. Hates the word. Probably living off parents money - and spends a great deal of it to look like they don't have any. Has friends and/or self cut hair. Dyes it frequently (black, white-blonde, etc. and until scalp bleeds). Has a closet full of clothing but usually wears same three things OVER AND OVER (most likely very tight black pants, scarf, and ironic tee-shirt). Chips off nail polish artfully after $50 manicure. Sleeps with everyone and talks about it at great volume in crowded coffee shops. Addicted to coffee, cigarettes, and possibly cocaine. Claims to be in a band. Rehearsals consist of choosing outfits for next show and drinking PBR. Always on the list. Majors or majored in art, writing, or queer studies. Name-drops. May go by "Penny Lane," "Eleanor Rigby," etc. when drunk. On PBR. Which is usually.
I am not a fucking hipster! (sweeps bangs to side dramatically and takes a swig of PBR)

*una cerveza muy barata

The Mosquitos

Algunos de los lectores de este blog conocen mi afición por la lengua portuguesa y más que nada por Brasil, la verdad ya ni me acuerdo como llegué a este blog y encontré a esta banda neoyorkina que mezcla sonidos brasileños de los más variados, un poco de MPB, samba y bossa con un sonido de "bandas de chicas" (aunque no lo sea) muy indie. Su discográfica es Bar/None Records, un interesante site para ver otras bandas...

El secreto de Mosquitos es Juju Stulbach una brasileña que tiene un acento increíble (las ssshhh cariocas me fascinan) completan la banda el guitarrista Chris Root (quien canta a lo pastels hermosamente/desafinado) y el tecladista Jon Marshall Smith.
No es la mejor banda del mundo, ni cambia la historia de la música pero es más que interesante para darle una escuchada, mis favoritas son aquellas canciones en donde se mezclan el inglés y el portugués en diálogos pimpinelezcos.
El disco que más recomiendo es "Sunshine Barato" de 2004, segundo disco de la banda y lo pueden bajar en blogpopmusic que no actualiza hace mucho pero tiene unos archivos más que interesantes.
Es una banda dificil de googlear y de youtubear por su poco estratégico nombre que se confunde con toda clase de otras cuestiones, la más obvia, el pequeño animalito veraniego volador, espero que estos links sean de utilidad.

Esto es Boombox

American Idol

2008-07-07T19:02:00.005-03:00

Aparentemente está de moda que las academias y talleres de actividades artísticas realicen no solamente a fin de año, sino también a mitad de año, una presentación de sus actividades. Este junio ya me había tocado ver un más que decente espectáculo de flamenco amateur en el segundo teatro más importante de la ciudad, ahora, me fui al tercero más importante para acompañar a mi querido primo –rugbista con necesidades artísticas insatisfechas- y a sus compañeros del taller de… CANTO!!

La profesora de dicho taller es la hija de un folklorista local que se ha dedicado a la música, específicamente al canto. Posee un amplio repertorio que incluye boleros, folklore, tango y comedia músical (¿?). Concurrí a la velada con todos los prejuicios habidos y por haber; salí habiéndolos confirmado.

Primera presentación, un joven con retraso mental, segunda presentación, un joven con retraso mental, tercera presentación una anciana de 98 años, cuarta presentación un niñito cantando “la de Titanic” (él no sabía el título de la canción).
Durante 4 horas y media continuaron decenas de niños, jóvenes, adultos y ancianos que cantaban canciones de Celine Dion, Whitney Houston, Mariah Carey y otras divas muy fuera de sus posibilidades vocales–como era de esperar-, todo sobre una pista midi, que no ayudó en nada.

Se presentó también el taller de comedia musical donde situaciones estúpidas (no absurdas, estúpidas) disparaban una canción patética tras otra. Para qué explayarme en la descripción de la descoordinación de las señoras y de la gorda con tutú que esa noche me provocó pesadillas.

Rescato a un jovencito al que apodé “la gacela”, el cual realizó una interesante performance de Cristina Aguilera –o símil-, demostró no solamente dotes vocales y escénicas sino también un dominio del inglés que sus compañeros no tuvieron en cuenta a la hora de elegir el repertorio.
Voy a rescatar también a “Britney Spears” una atractiva morocha curvilínea que se mostró tan desenvuelta en el escenario que no pudo más que opacar al resto. Aclaro que no creo que sea buena (su performance vocal fue regular-mala) pero su movimientos de caderas dicen “soylamejorsoylamejor” y de tan exagerada y ridícula me cayó bien. Si hubiera porristas en las escuelas, ella es sería la capitana. Toda una “divina” como dicen ahora las nenas.

Me pregunto, cuál es la necesidad de exponer al ridículo a semejante cantidad de gente? Mi abuela me dijo que publicidad, a lo que respondí preguntándole si había estado en el mismo lugar que yo, tapándose los oídos. Es claro que en ese espectáculo había un serio problema de dirección. a) no está bien organizar un espectáculo de más de 4 hs b) no puede darle a niños que comenzaron en marzo canciones de tanta complejidad vocal y ponerlos en ridículo de esa manera c) el estilo karaoke de la música es muy poco profesional.

Las 300 personas que pagaron $15 están en este preciso instante pensando en las cervezas que se hubieran tomado con la plata de la entrada.

A ver cuanto aguantan!!

P.D. Hoy me enteré que el Chaqueño Palavecino es... Salteño!! WTF

La Gerontocracia

2008-05-29T23:04:00.007-03:00

Un día de mierda, me levanto a las 7 de la mañana para ver si puedo estudiar lo suficiente como para aprobar un parcial de la última materia -y la más difícil probablemente- de la carrera. Los exámenes parciales suelen ser estúpidamente complejos y lo obligan a uno a estudiar demasiado, todo para simplemente regularizar y después tener que nuevamente estudiar como animal para el examen final.
El parcial pintaba difícil. Lo fue, y como tenía que suceder, una de las preguntas era sobre la única clase a la que no había asistido en todo el semestre. Shit. Fue una tortura, no lograba hilar dos frases seguidas y las reglas de coherencia y cohesión parecían haber desaparecido de mi bagaje intelectual. Gracias a la ola polar no pude evitar una ida al baño, la cual suscitó el reproche de mi simpática Jefa de Trabajos Prácticos. Shit.

Con SCPP (Síndrome cansancio post parcial) sugiero a mi partner de estudio-sufrimiento una escapada al casi único cine que queda en esta triste ciudad. La elección: Indiana Jones y el Reino de la Calavera de Cristal.

Siempre me apasionó este profesor que rápidamente cambiaba el moño nerd por el látigo y el sombrero y se iba a rescatar objetos antiguos de las manos de rufianes nazis.
Henry Jones influyó en mi pubertad en la misma cantidad que Freddy Krueger, Marshall Telller, el Dr. Emmett Brown y Gizmo, con la diferencia de que suelo atribuirle a él una gran parte de la culpa de mi elección académica, y si no elegí precisamente arqueología fue porque descubrí que había que estudiar química y a mí los números siempre me produjeron ronchas. Pero sigo insistiendo que Henry Jones activó mi glandula por conocer el pasado. La historia es un viaje y aunque me queje, realmente logra transportarme.

Entonces, comienza la peli, una canción de Elvis, que lindo. Codazo de acompañante, la película está traducida. Shit. Me conformo pensando que a la trilogía la vi varias veces traducida y logro controlar mis ardientes deseos de levantarme e irme. Por suerte es el mismo traductor que en mi infancia.

Que linda Cate Blanchet, científica loca, amiga de Stalin, ejem, bueno, está bien, me gusta tu corte de pelo nena, Harrison no has perdido el encanto, tu doble de riesgo es tan bueno como antes, oh! Marcus Brody, Marion Ravenwood, que nostalgia!... wait a minute! Eso es un alien? SI , es un alien. Horror.

¿Cuál era la necesidad de mezclar a Indi con extraterrestres y naves espaciales?
Será que Lucas no se cansa jamás de las naves espaciales?? Sr. Spielberg, ¿no tuvo ud. suficientes extraterrestres ya en su filmografía? ¿la cientología ha afectado su cerebro?
No es la Sci-Fi la que me molesta, me gusta mucho de hecho, pero cuando voy a ver una película de Indiana Jones, quiero ver una de Indiana Jones y no un egendro al mejor estilo Tomb Raider o Alien vs Depredador (bizarra, eh? y a la cual se parece ahora que lo pienso).

Las imprecisiones históricas también me molestaron, música ranchera en Perú? un templo maya en el Amazonas?? el calendario azteca en la base del templo?? Indi aprendió Quechua con Pancho Villa?? shisus craist!!

Maldita sea la gerontocracia de Hollywood.
Por favor, Lucas, Spielberg y Ford hablen con el Pami de Hollywood y váyanse a cuidar de sus nietos.

Update: lean esto.

The Sims

2008-05-05T20:44:00.003-03:00

Desde la infancia que sostengo un discurso sobre vivir sola, mis juegos con mis amiguitas difícilmente pasaban por “la mamá y el papá” pero sí por “las amigas viviendo en un departamento”, cocinábamos y teníamos un par de actividades “femeninas”, pero básicamente la diversión pasaba por tener lo más cercana posible la sensación de independencia que brinda el “vivir solo”, y la soledad está dada básicamente por esconderse de los ojos del Gran Hermano (padres, hermanos y abuelos).

Mi casa nunca fue un infierno y nunca fui una adolescente rebelde, pero ya tenía la mayor fantasía del neurótico obsesivo: más responsabilidades, más cosas de las que hacerse cargo, más cosas para sentirse angustiado. No entiendo muy bien que hueco viene a rellenar, pero es una necesidad que recién estoy pudiendo concretar ahora.
Pensando en cuales fueron mis influencias o mis modelos de “joven independiente” sólo puedo pensar en la televisión argentina de los 90 que alimentó mi cerebro de pseudotelenovelas como “Amigos son los amigos” (vos fumá), La Banda del Golden Rocket” o “Montaña Rusa”. Esta gente viviendo los puteríos más increíbles sin supervisión parental. Claro que nunca los vi cocinando luego del trabajo ni sacando telarañas de los techos. Aclaro que en los noventa yo estaba alrededor de la primera década de mi vida (cumplí 15 en el 2000), por lo tanto no podía tener mucho poder de discernimiento sobre la verdad del fragmento de realidad que me estaban transmitiendo los rayos catódicos.
Se cumplió un mes de mi mudanza lejos de la casa de mis padres, y con ella de las comodidades que implica tener siempre comida en la heladera, internet de alta velocidad, televisor, dvd, baño mágicamente limpio y las cuentas pagadas. Es increíble como uno comienza a valorar cosas que antes resultaban muy normales. De las primeras fantasías que todo aquel aventurero tiene son las relacionadas con la libertad. Por más permisivos que sean los padres, hay cosas que uno no quiere hacer delante de ellos.
Hay momentos en los que miro a mi alrededor y me divierto sintiéndome dentro de una partida de The Sims.
El juego creado por Will Wright (2002) consiste en crear personajes llamados Sims y "construirles" una vida, concretar sus aspiraciones, cumplir sus sueños, etc. El juego permite diseñarles a los Sims una casa y abastecerlas con todas las necesidades que estos requieran. Una vez creada la casa, los Sims empiezan sus vidas virtuales, en donde el jugador deberá encargarse de satisfacer todas sus necesidades.
Es así como en mi nueva casa cada vez que entro al baño no puedo evitar comparar la bañadera y el inodoro que, al igual que en The Sims, se llenan de residuos a los costados, y dejarlo así baja el nivel de “habitación” y por lo tanto la calidad de vida. Hay que ir a trabajar para no pasar hambre y poder comprar cosas que eleven la calidad de vida; una computadora es esencial para buscar trabajo y tener momentos de ocio, que se ven en la barra como “diversión”.

La vida en el nuevo hogar es hermosa, no tuve ningún problema para adaptarme a la nueva vida, poco a poco voy a superando ciertas dificultades como por ejemplo las vicisitudes de hacer compras coherentes. Estoy aprendiendo precios, espero nunca más comprar tomates a $3,56, cuando en la verdulería de la vuelta están a $2,50. Tampoco quiero volver a comprar el trapo de piso ese que destiñe y deja todo azul, ni la esponjita de acero “remil-oxidable”.
Supongo que de a poco aprenderé que si las sobras quedan en la heladera por más de 8 días, es probable que tengan que internarme por intoxicación si me atrevo a ingerir el resultado de la acción fúngica de los productos.

Sí, mi televisor todavía está tirado en el suelo, el DVD me muestra su trasero sobre una biblioteca vacía que espera cumplir su verdadera función y cuando me baño sigo mojando absolutamente todo por la falta de cortina, que está ahí sintiéndose despreciada por manos que no desean tocarla para hacer una instalación digna.

will i survive?

Jarvis Cocker en Buenos Aires

2008-03-13T10:50:00.013-02:00

-Do you know Dumbo?

not personally, I mean,...

(Jarvis Cocker - La trastienda, marzo 2008)

Venía planeando un viaje a Buenos Aires con Theremin hace tiempo, en el medio me fui de vacaciones, comencé a trabajar y me cambié de casa, todo esto dejó en suspenso el viaje -y el blog lo sé-.

Una mañana Theremin dice como al pasar: -"me enteré que toca Jarvis en Baires, vamos?" y en ese mismo momento agarramos el teléfono y dejamos que Ticketeck y los organizadores del show de La Trastienda nos empomaran con una entrada de $200. Pero como somos chicas grandes, y trabajadoras nos la bancamos. Algunos nos criticaron por pagar semejante cantidad, otros nos desearon súbitos apagones en Capital Federal, otros que nos confundiésemos y entráramos a un recital de Los Nocheros en vez de a La Trastienda, por suerte nada de esto sucedió y las "chicas de pueblo" llegamos a la gran ciudad, sin saber usar la maquina expendedora de boletos, pasándonos de la parada y siendo -casi- atropelladas por la vorágine de la megaciudad.

Por haber adquirido las entradas más baratas esperábamos ubicarnos en un lugar alejado, sabíamos que el lugar era chico pero también conocemos las leyes del capitalismo. Creímos que tras el telón había sillas, no podíamos creer que ahí estuviera el escenario, pues sí, vimos a Jarvis Cocker muy muy muy cerca. Y si se ponen a googlear verán que todos los asistentes comentan masomenos lo mismo: nadie puede creer la intimidad en que el show se desarrolló.

La banda soporte que tocó el segundo día fue Banda de Turistas que abrieron con un primer tema bastante kraut y que me sorprendió para bien. Mucha onda, muy sencillos (nerviosos sin duda alguna) calmaron un poco al expectante público con un poco de canción pop y una pizca de psicodelia.

Después de un interminable intervalo y prueba de instrumentos, salió Jarvis tirando caramelos de miel al público (el día anterior habían sido uvas) y abrió el show con un fabuloso
Fat Children para luego sugerir a las chicas que pase lo que pase "Don't let him waste your time" y más tarde "Heavy weather" que fue coreada -gritada- por todo el público presente.

Debo reconocer que al disco Jarvis (2006) lo había escuchado poco y siempre teniendo la sensación de que me aburría, sigo pensando lo mismo, de hecho se trata de un disco con 4 hits y 3/4, pero aún así no me pareció suficiente como para no darle una oportunidad. La verdad que Jarvis se la banca, sólo cantó canciones del disco y agregó algunos temillas nuevos -"One man show" por ejemplo- y algunos covers en el final. Fue más que suficiente, su performance fue brillante, los movimientos ofídicos hipnótizaron a las personas que no podían parar de vivar cada contorsión, la voz: impecable y una banda para sacarse el sombrero, completaron un show unánimente bueno.

La mayoría de los artistas angloparlantes tratan de decir algunas palabras en español cuando nos visitan, Jarvis nos deleitó con unos dulces "holá", "pucho" y "cerveza", haciendo reir a carcajadas a la sudorosa audiencia aún más con su traducción de "cool" a "piola". Muy lejos de la demagogia y con un agudo humor british preguntó -"Am I pathetic?" Jarvis, te perdonamos, sos patético pero después de todo que más patético que un fan gritando desaforadamente "Jarvis sos todo"," Jarvis te amo", así que completamente perdonado.

Todos querían un tema de Pulp para los bises y a pesar de la negativa perdonamos a este showman que dio absolutamente todo en el escenario, que conversó con el público, invitó cigarrillo y contó anecdotas de la gira (mantuvo un teatral diálogo con un feo muñequito troll que le había regalado una fan a la salida del hotel). Finalmente bromeó con Pulp... Fiction y terminó el show con "Lola" de The Kinks, la cual cantamos todos con una sonrisa de oreja a oreja.

Esto es Black Magic. Enjoy.

Nada

2008-01-17T16:54:00.000-02:00

La Dieta de los Lowrey

2008-01-04T17:35:00.000-02:00

Maximiliano Farber es un teatrista y músico reconocido en el medio artístico tucumano, salió a la luz con su personaje Max y Lowrey, un disparatado maestro de ceremonias que puede enfrentarse tanto a un público karaokero como a un congreso de psicoanalistas sin la menor preocupación. Este personaje canta, anima y ahora es protagonista de una novela, una novela que nació casi de casualidad en su blog cuando una bella mujer -Dana Dolce- entró en escena para dar vuelta todas sus concepciones de la vida. Quien construye este personaje es Lourdes Farall, escritora experimentada, promesa jóven de las letras, que sale de su traje de Leyes para crear un personaje histérico y obsesivo, altamente inseguro con una verborragia delirante que por momentos es excesiva.

En un post anterior me refería a la literatura contemporánea joven, que se lee "fácil" y de como puede llegar a ser despreciada por este motivo. El libro La Dieta de los Lowrey pertenece indudablemente a este género. Pero guarda una notable diferencia que me produjo un gran placer al leerla: la clave absurda en que está escrita, y esto, desde varios ángulos: La estructura está compuesta por dos voces, la de Dana Dolce y Max y Lowrey, enamorados recientes tambaleando en un suelo arenoso, ambas voces se alternan para dar su versión de la historia, que no es igual pero tampoco es diferente. Como todos sabemos las visiones de dos personas sobre mismos eventos pueden no coincidir exactamente, este hecho es llevado al extremo por los autores y la mente asociativa del lector entra en corto circuito al no encontrar concordancia en los discursos.

Asimismo encontramos absurdo en los personajes que se conocen y desconocen, encuentran y desencuentran, ríen, lloran, sufren pero sobre todo parecen no entender a qué estan jugando, si son adultos o son niños.

Absurdas son las situaciones -ver a Dana Dolce vestida de animadora infantil sobre una bicicleta pochoclera es de las mejores imágenes humorísticas que tuve últimamente en un texto literario-, absurdos los diálogos, absurdo el vestuario. Es absurda por las situaciones extremas que plantea, es un relato pop y juvenil con bastante más escatología de la que uno pudiese esperar.

El libro provocó la grabación de una "Banda Sonora Original" la cual cuenta con 12 lisérgicos tracks en donde los más diversos géneros se entrelazan (zamba, flamenco, romántico italiano) para componer un acompañamiento del relato novelístico y un gran disco por sí mismo. El Hit es definitivamente el Cha Cha Cha de la Secretarias versión lowriana de una canción muy popular en el Japón -sólo googleenla-, la escuché por vez primera junto a los Michael Stuar y desde ahí que no puedo dejar de tararearla.

El disco fue grabado y producido en colaboración con Yoconvoz discos junto al "ingeniero" Juan Cruz Palacio.

Como lo dijo Max en la presentación, quizás la novela nos de ganas de escuchar las canciones, quizás las canciones nos den ganas de leer algún capítulo.

Esta "autobiografía novelada" está editada por Brillovox, productora independiente, organizadora de eventos, que tiene en su haber obras de teatro, discos y revistas. Originalmente integrada también -además de Farber y Farall- por Bruno Masino y Belén Romero Gunset, Brillovox llegó a través de Belleza y Felicidad a exponer varias de sus producciones literarias en el Museo de Arte Contemporáneo de Niteroi (Rio de Janeiro).

La Bombacha

2007-12-25T23:12:00.000-03:00

¿Por qué todos los años recibo una bombacha rosa más fea que la del año anterior?

A pesar de que se dice que se trata de una tradición herética, la verdad no me gusta para nada la idea de mostrarle mi trasero a la luna con el sólo propósito de ver si el nuevo año me trae algo de suerte.

Aparte el rosa me parece un color desagradable. Sepanlo.

GIRLS GIRLS GIRLS!

2007-11-26T15:38:00.000-03:00

Ando con bloqueo de escritor, así que voy a dejar musiquita para que conozcan y si ya conocen sigan disfrutando. Estoy tratando de estudiar así que nada de presiones para que escriba ehh?. Algo de empatía con mi situación...

Voy a sacar mi veta feminista una vez más para difundir tres bandas con voces femeninas.

Deerhoof nació en San Francisco en 1991 con Greg Saunier y el entonces bajista Rob Fisk. En 1996 comenzaron la búsqueda de una voz femenina. Eligieron acertadamente a Satomi Matsuzaki y su voz de niña animé (de hecho nació en Tokyo) para acompañar al sonido Noise Pop de la banda que se completa con John Dieterich. Desde sus inicios pertenecen al sello indie, Kill Rock Stars y llevan editados 8 discos, el último es el genial "Friend Opportunity" (2007) y este es el video de "The Perfect Me". Enjoy!

Podés bajar varias canciones éditas e inéditas aquí.

Metric es una banda canadiense formada en 1998 por la blonda Emily Haines (voz y sinte), el guitarrista James Shaw, el bajista John Winstead y el baterista Joules Scott-Key. Haines y Shaw participaron en el colectivo musical Broken Social Scene.
Metric, Sonido ElectroPop para mover el esqueleto y hacer funcionar la cabeza.
Me sorprendió bastante (bien) el hecho de que tenga letras con un tinte político y críticas bastante directas, banda rara...
Aquí va el video "Succexy", Gore en Stop Motion. No estoy segura de que sea oficial, pero no importa...

The Blow es Khaela Maricich una chica de Portland, Oregon (USA), artista y performer, amiga íntima de la multifacética Miranda July, probó varios nombres hasta que se definió como The Blow, nombre con el cual realizó el genial album Synth-pop "Paper Television" (2006) junto a Jonah Bechtolt a través del legendario K Records. De las mejores cosas que me pasaron ultimamente. Esto es "True Affection".

Ver el video de "Parentheses" aquí.

Antiguos y Modernos

2007-11-09T22:03:00.000-03:00

La Historiografía de la edad moderna nos relata sobre una querella del siglo XVII: la de antiguos y modernos, se trata de un enfrentamiento de doctrinas con proyección filosófica que dominó la Francia moderna . El debate se dio entre aquellos que creían que todo ya había sido inventado, que lo más perfecto fue el pasado clásico y que toda invención es una quimera,- los antiguos- y aquellos que veían con optimismo el desenvolvimiento humano -modernos-, serán los primeros en pregonar el progreso. Todos sabemos como termina la historia.

Desde chica fui una apasionada de los clásicos, aquellos libros que según dicen nos transmiten "enseñanzas universales" o simplemente recrean aventuras en donde la imaginación puede volar tranquilamente sin la necesidad de sentir el bichito de la identificación. Conocemos lugares como Londres, Dunwich, Bath, Liliput o el centro de la tierra sin necesidad de visas ni sellos migratorios, nos mezclamos con personas que se visten extraño o pertenecen a una clase social diferente (yo quería SER Fileas Fogg), o viven en un mundo que parece ajeno pero que rápidamente nos integra sin apartheids.

Italo Calvino nos dice que los clásicos son aquellos que siempre estamos releyendo, no sólo por la vergüenza que significa no haberlos leído sino porque seguramente hemos oído referencias, hemos visto algún film al respecto o bien, hemos leído la versión ilustrada y condensada para infantes. Cuando agarramos un clásico es probable que ya conozcamos de antemano su desenlace, pero no interesa, porque un clásico siempre tiene algo para decirnos.

Estuve leyendo algunos libros que son algo así como el opuesto a los clásicos, libros escritos por personas que aún están vivas, son jóvenes y presentan una situación que transcurre hoy y aquí mismo, los personajes hablan de cultura popular del siglo XX, sus personajes son señoras, homosexuales o travestis y tienen masomenos mi edad, mi clase social pero básicamente parecen pasar por las mismas angustias que yo y seguramente que ustedes.

Estoy hablando específicamente de "El mendigo chupapijas" -Mansalva 2005- de Pablo Pérez, "Sólo te quiero como amigo" -Interzona 2006- y "Aún soltera" -Mansalva 2006- de Dani Umpi. Quiero aclarar que no me interesa hablar de lo que significan estos autores en su contexto próximo, digo esto porque Dani Umpi no sólo escribe sino que es músico, artista visual y fotógrafo y posee tantos fanáticos como detractores. Los lectores del otro lado del río podrán enseñarme un poco más.

Dani Umpi, en estos dos libros, construye mundos aparentemente diferentes, con protagonistas que no se parecen demasiado, un veinteañero brokenhearted y una cuarentona soltera fanática de Rafaella Carrá. En esos mundos los sentimientos tienden controlar la escritura, todo pasa por la soledad e inseguridad de los protagonistas que parecen recién salidos de la adolescencia.

La redacción en primera persona nos sumerge dentro de la paranoia de los protagonistas, quienes obsesivos se preguntan si hicieron bien cada paso que dieron. Diálogo constante con la conciencia, paso adelante, paso para atrás a lo Ricky Martin, música que podría sonar en cualquiera de las dos novelas, a pesar de que la elección musical sea Bebel Gilberto y Xuxa.

Los personajes secundarios encierran a un grupo de personajes bizarros: una hermana sabelotodo, travestis, una joven estudiante que no quiere crecer, fanáticos del trance, de David Lachapelle (¿¿hay algo más feo que David Lachapelle??) y una madre cincuentona sin demasiado para hacer.

A Umpi le encanta el patetismo de las personas sin una vida propia y se dedica a construir personajes abúlicos, sin intereses, amigos, ni cosas para hacer, lo cual resulta desconcertante si sabemos un poquitín de su vida, la cual es en apariencia bastante "interesante" con todas esas actividades, viajes, fans y amigos de la crème indie porteña y montevideana.

No tengo la respuesta a las motivaciones umpianas al respecto, pero sí puedo decir que la felicidad engendrada por una cantidad avasallante de actividades y proyectos, es una fantasía; existe en el imaginario, tal vez en las series de televisión cada vez que una sobradora rubia le dice al loser que la persigue "-Get a life!".

Todos sentimos que lo que hacemos no es suficiente, el mundo capitalista-consumista nos convierte a todos en histéricos deseando más de lo que tenemos. Puede ser un pantalla plana, un doctorado en Princeton, un conejo inflable, una familia, un libro escrito por uno mismo o una foto autografiada de la Coca Sarli, pero siempre estamos insatisfechos, siempre podemos hacer más y no lo hacemos. Y es exactamente por eso que sin importar cuan ocupada haya sido nuestra vida, siempre existirá un vacío que nos hará identificarnos con estos personajes. Sentimos lástima de nosotros mismos, reímos, nos enamoramos, viajamos y cambiamos de humor junto a ellos.

Pablo Pérez nos ofrece un grupo de textos, que se complementan con "Un año sin amor" -la película o el libro-, que hablan básicamente de la vida de un traductor gay treintañero que vive con su tía, gusta mucho del Sadomaquismo y de describir en su diario actos sexuales no muy ortodoxos. Se preguntarán como es posible identificarse con ese lifestyle; la respuesta está en que "El Mendigo Chupapijas" no es un libro sobre prácticas leather o fetichistas, sino, sobre la más absoluta soledad.

Más de una vez me he sentado secamente sobre la cama al llegar a la conclusión -otra vez- de que al fin y al cabo somos seres que buscamos eternamente paliar la soledad irreversible e irremediable a la que estamos condenados, por más amigos o pareja que tengamos. No es algo necesariamente triste, pero sí difícil de digerir.

Es así como Pablo, a lo largo del libro, es inseguro, se arrepiente, se angustia, pero se resigna igual de fácilmente. ¿Lo conocen?

Estos tres libros son claramente ejemplos de lo moderno, porque tratan un tema fundamental de la vida contemporánea: la completa explicitación de nuestros sentimientos más vergonzosos y humillantes de inseguridad y soledad a la manera de un Reality o de un blog erótico. Oscar Wilde, un bello degenerado, nos mostraba a través de la literatura sus oscuridades con bastante decoro y pulcritud, todo un antiguo del cual los modernos aprendieron; o no, porque así son de irreverentes.

¿Es literatura light? Sí. ¿Son más fáciles de leer que las últimas novelas de Paul Auster? Sí. ¿Y? ¿nos importa? claro que no. Realmente creo, no se debe sentir culpa por jamás haber pasado de la página 15 del Ulises de Joyce y haber leído con fruición y casi sin parar algunos de estos libritos.

A Sangre Fría

2007-10-30T13:35:00.000-03:00

Le hizo el amor suavemente, ella tuvo un orgasmo profundo, húmedo.

Fumando un cigarrillo lo miró fijo a los ojos, le secó la frente sudada y movió suavemente un mechón que le había quedado pegado en la mejilla, él suspiraba. Había cumplido masculinamente su objetivo, ella estaba exhausta, débil y con los ojos brillosos de felicidad. La tormenta había pasado.

La besó detrás de la oreja y ella se estremeció, con sus manos llevó las de él hacia sus pechos, él, respondiendo con ternura trazó un círculo alrededor de ellos. Su cuello fino y hermoso le producía sensaciones inquietantes.

Taquicardia. Ellos de nuevo.

Leer nota aqui

El crimen del santiagueño que ahorcó, sacó los ojos y arrastró de los pelos por los 4 pisos de un lujoso hotel a su esposa, no es un caso aislado en el norte argentino donde las pasiones parecen estar a flor de piel.

Comienzo a creer que mi ciudad (S.M. de Tucumán) es un epicentro de violencia pasional. No se trata de crímenes producidos en la marginalidad de una villa miseria o robos en la vía pública, ni siquiera de asesinatos políticos.

¿Tendrá algo que ver nuestro intenso clima? Calor y frío siempre están molestando a nuestros espíritus. Habrá que preguntarle a Ratzel y a Montesquieu.

Los asesinos suelen pertenecer a la clase media, se trata de personas que matan con más o menos premeditación, pero en donde todos los crímenes se caracterizan por su ensañamiento con la víctima y por tener móviles bastante difusos, bordeando la locura. Ninguno de los asesinos se confiesa como tal pero fueron fácilmente descubiertos. Está demás decir que ninguno de ellos fue condenado.

La Loca Ema (como la conocían en el barrio antes de convertirse en policía) acribilló con diez balazos al Juez de Menores Hector Aráoz con quien mantenía una relación amorosa. Ella negó todo y hasta pidió ir al entierro, donde entró en conflicto con la esposa e hijos del Juez.

Una farmacéutica mató a su amiga porque "le debía plata", la cortó en pedacitos y la dejó en un depósito con aire acondicionado con lo cual el olor fue perceptible desde bastante lejos. Antes de que terminara con el descuartizamiento, fue descubierta por sus hijos.

El caso de la maestra asesinada por dos colegas de trabajo con una sartén, ahora conocidas como "las monjas lesbianas asesinas", es muy impresionante. Se encontró sangre desparramada por todo el departamento a pesar de haber sido meticulosamente aseado. El cadaver nunca fue hallado.

A Carla (17) la mataron las amiguitas "porque era linda", la llevaron en una moto al cerro y la tiraron por un barranco, hay señales de que quiso incorporarse luego de la caída, sin lograrlo, murió de frío. Hay dos detenidas por la causa tienen 15 y 16 años.

Vi unas cuantas películas de Cronenberg y me quedé impresionada con la sangre, pensaba escribir sobre cine Gore y esas cosas para pseudointelectuales como yo.

Una vez más la realidad ha superado a la ficción.

Creo que el próximo post debería ser sobre CSI.

Black Book de Verhoeven o Como no me gusta la raza humana.

2007-10-17T02:06:00.000-03:00

Hace unos cuantos meses buscaba info sobre Starship Troopers (1997) -Invasión en Argentina- para escribir un trabajo sobre historia y cine y me encontré con que ésta película estaba hecha por un señor holandés, Paul Verhoeven, que hacía películas holandesas "serias" y otras norteamericanas más tontonas. Una de esas películas resultó ser una de mis favoritas: Robocop (1987), distopía cruel sobre una sociedad paradójicamente desinformada, dominada por los medios de comunicación y corporaciones multinacionales.

Así es como comencé a interesarme por éste director polémico, desparejo en su producción, incomprendido tanto en Estados Unidos como en Europa. Verhoeven figuraba en varias páginas hablando sobre su última película El Libro Negro (2006) la cual parecía ser su retorno al cine "serio" después de muchos años en Hollywood. Zwartboek fue estrenada en agosto en Buenos Aires y hoy por fin pude verla en una de las "modernas" salas cinematográficas tucumanas.

Llegué al cine con temor a encontrarme con un dramón (desde hace unos años que huyo de los dramas como los gatos huyen del agua) y me encontré con una película de narrativa clásica y también con un drama, un thriller dramático más bien, sobre la segunda guerra mundial que dura dos horas y media. Contra todos los pronósticos no me aburrí, ni me quise ir del cine. Me quedé sentadita viendo como Verhoeven me decía lo que pensaba de este mundo podrido.

El film cuenta la historia de Rachel Stein -Carice Van Houten-, una cantante judía que tiene que sobrevivir en la Holanda ocupada por los nazis. Se unirá a la resistencia como una manera de sobrellevar la muerte de su familia y la vida en clandestinidad. En su doble vida como espía conocerá a un alto mando nazi -Sebastian Koch-, con el que mantendrá una delicada relación de amor y engaño hasta el momento de la esperada liberación de las fuerzas aliadas.

Esta trama sencilla lleva en su interior varias cuestiones: una es el relativismo de las bondades y maldades; con el correr de la trama "buenos" y "malos" ven desdibujados sus roles como tales, lo que da al espectador una profunda sensación de incomodidad, de desconfianza y de soledad. Verhoeven nos descoloca al ponernos de un lado y del otro impunemente. Y no se trata de querer un poco más a los nazis o justificar los horrores cometidos, sino de ver que el odio, la intolerancia y -en este caso específico- el antisemitismo se encuentra también en aquellos lugares donde creíamos, con seguridad y confianza, que no existían.

El tema que más me impactó, que me parece el central a lo largo de la película y que le da el sentido mayor, es el de la violencia: hay violencia en todos lados y de todos contra todos, de parte de los nazis y del holandés vulgar, del soldado inglés e inclusive de la heroína quien concretará su venganza cruelmente.

La violencia tiene el rol principal y el final de la película lo ilustra crudamente: con el dinero de los judíos asesinados, Rachel Stein forma un kibutz en el naciente Estado de Israel, este kibutz se encuentra (como aún hoy) rodeado de violencia, una violencia engendrada por la violencia.

No es una conclusión alentadora: se trata del círculo vicioso del ser humano en busca de la satisfacción de sus aspiraciones de poder, que en muchos, demasiados casos, termina con la violencia hacia el otro, puede ser un judío, un comunista, un colaboracionista o un holandés de la resistencia, sólo se trata de buscar la victoria: aquellos en posición de poder creen que su deber es humillar al más débil. Esto me produce repulsión, pero sobre todo me deja un vacío existencial bastante difícil de llenar.

Querido Hobbes lamento comunicarte que no hemos salido del estado de naturaleza aún.

Y una vez más repito aquella vieja y conocida frase del hombre y del perro, la cual me gusta adaptar a: "Cuanto más conozco la Historia, más quiero a mi gato".

Brigitte Bardot: Animales Si Negros No

2007-10-01T23:01:00.000-03:00

Sala de espera de peluquería de barrio, una Vanidades sin tapa, una nota de 6 páginas: Brigitte Bardot.

Veamos que aprendí:

Simbolo sexual de los años 50 y 60 creció en una familia con mucho dinero pero "con poco amor". Su padre era directivo de una empresa industrial y su mamá se dedicaba a organizar desfiles en una casa de modas lo que la acercó rápidamente a los flashes y a las pasarelas.

Con todo, y a pesar de, este entorno glamoroso, se sentía fea porque usaba anteojos y aparatos, y tonta porque tenía malas notas. Según ella misma dijo, su único escape eran las clases de danza clásica que la ayudaron a sentir que su vida valía la pena. Todo parecía ir por el buen rumbo hasta que a los 15 años se enamoró del director de cine, Roger Vadim, 7 años mayor que ella. Bardo total. Se ven a escondidas hasta que cumple 18 años y se pueden casar.

Después del éxito de Et Dieu... créa la femme (1956) comenzó el fenómeno BB, la niña-mujer-perversa, la preferida de los paparazzi. Las chicas imitaban su forma de vestir, de peinarse. Brigitte se convirtió en el sueño imposible de los hombres casados.

Su personalidad fresca y descuidada en las formas era famosa en los medios. Una anécdota cuenta que en su primer encuentro con Sir Winston Churchill, al presentarse, le confesó que de niña le temía pero que ahora lo encontraba "gracioso".

Así se sucedió su vida, entre novios, amantes, intentos de suicidio, abortos, casamientos, divorcios y algunos éxitos fílmicos. Personalmente me gustan las pelis que filmó con Godard justamente en -a mi parecer- su mejor etapa, Le Mepris (1963) y Masculin Feminin (1966).

Entre el 63 y el 68 grabó varios EP's con el feo más hermoso: Serge Gainsbourg. Dejo aquí un superclásico: Bonnie & Clyde

Cuando B.B. tenía 45 años, la prensa francesa le contabilizaba 42 amantes. Entre estos podemos nombrar al cantante Gilbert Becaud (al dejarla por su esposa intentó suicidarse), el músico Sacha Distel o el actor Jacques Charrier. Al poco tiempo estuvo con el actor Sami Frey, por quien estuvo al filo de la muerte cuando se separaron, al igual que el mismo Sami, intentó quitarse la vida.

A los 39 años se retiró del cine. Para entonces había filmado más de 60 películas, y su figura entera había sido fotografiada unas 60 mil veces. Sus gestos, tan personales, estaban llenos de una sensualidad diferente, que no dejaba a nadie afuera; parecía buscar complicidad y picardías en el espectador. Su cuerpo hablaba en las fotografías, demostrando diversos mensajes continuamente.

En la historiografía hay, en los últimos años, una vuelta a la biografía, en parte gracias a la teorización de la historia intelectual. Esta línea de investigación presta atención, entre otras cuestiones a la "trayectoria" lo cual significa tener en cuenta que en la vida de las personas, las convicciones, la relevancia de sus actos y sus producciones, cambian. En realidad no existe "una idea", "un pensamiento" definido e inmutable. Existen diferentes etapas en la idiosincrasia de las personas. Nadie piensa igual a los 20 que a los 50, ni valemos lo mismo. Todos conocemos el viraje hacia posturas fascistoides en la edad madura de algunos personajes interesantes, inteligentes y respetables, lo cual no elimina automaticamente aquello bueno por lo que se los conoce. Sin embargo es imprescindible para tener una completa dimensión de la cuestión.

Haciendo una transpolación arbitraria y un poco ridícula, trato de valorar una brillante carrera de ícono de la revolución sexual y cultural de los 60 y al mismo tiempo de matizarla con sus actuales posicionamientos en el campo de la política. No se trata ni de idolatrarla ni de demonizarla, aunque tal vez si, pero teniendo en cuentas los tiempos de esa trayectoria.

-"Amo a Brigitte Bardot"

-"¿A cuál? ¿a la de los 60 o a la de los 90?"

-"A la de los 60, claro"

-"Odio a Brigitte Bardot"

-"¿A cuál? ¿a la de los 60 o a la de los 90?"

-"A la de los 90, claro"

Desde su retiro de las pantallas, Brigitte Bardot se dedica a los animales, cosa completamente respetable, logrando con su fundación a los 76 años de edad, un embargo a los productos hechos de piel de foca. Lo que imaginamos como una viejita adorable rodeada de gatos, en realidad esconde a una señora xenófoba que escribe en favor de "lo francés" y en contra de los migrantes africanos provenientes de las ex-colonias.

"Debemos defender el occidente contra la invasión de esos incultos y analfabetos que no están interesado en nuestro bienestar" dijo a una revista alemana en 2004.

Su actual marido es un político de la ultraderecha reinante en la Francia contemporánea. Una Francia que no se parece en nada a la Francia del sexo, la Chanson y la Nouvelle Vague.

Cansei de Ser Sexy vs.No Lo Soporto

2007-09-14T16:39:00.000-03:00

Advertencia: post inútil y con un montón de links, videitos y boludeces. Atenerse.

Este blog, una chorrera de conciencia sin colar, decide ponerse en juez y calificar algo tan subjetivo y estúpido como es "la onda". ¿qué es la onda?, bueno en este caso es lo que yo digo, es decir algo 100% arbitrario. Habrá quienes estén de acuerdo, quienes no y a quienes le importe un rábano. Mi definición de "onda" quedará definida en el final del duelo de estas dos bandas sudacas predominantemente femeninas que poco a poco buscan un lugar en el mundo de la música. ¿quienes son?

No Lo Soporto: Porteñas, veinteañeras, hermosas y glamorosas que hacen un pop-rock meloso y pegadizo. Lara Pedrosa: bajo y coros, Lucía Borensztein: batería, Naila Borensztein: guitarra y voz. Tienen como padrinos a Spinetta, Cerati y Miranda. Ganaron el premio Revelación de Clarin y salieron en MTV Alerta. Su más grande logro fue obtener una nominación en los MTV music Awards en la categoria "independiente" y en su space ruegan que por favor las votes. Alguien en la Net las comparó con Yo la Tengo y con Papas Fritas (¿?), saquen sus propias conclusiones.

NLS: Insignificante. ¿Dormís conmigo?

Cansei de Ser Sexy: banda nacida en San Pablo en 2003 con un sonido pop electro-rock potente y que nos da ganas de bailar. CSS es: Lovefoxxx en voz, Ira Trevisan en bajo, la guitarrista/baterista/tecladista Luiza Sá, la guitarra de Ana Rezende, la baterista/guitarrista Carolina Parra, y el vocalista/productor Adriano Cintra. Se hicieron famosos a través de su flog -que hasta el día de hoy publica fotos íntimas de la banda, ver la del 16/9- y por vender discos con un CD-R incluido. El año pasado firmaron con la mítica discográfica Sub Pop que los lleva a recorrer el mundo.

Alala. Juguemos en el bosque mientras la caja no está!

Mi evaluación es principalmente estética y está basada en la comparación de videos de ambas bandas.

NLS: No Sé. -Ché, me pasás el rimmel?

Voy a criticar abiertamente a las NLS por falta de onda, en sus videos parecen recién salidas de una peluquería para chicas top con un super make up y con un vestuario envidiado por Paris Hilton. ¿Para qué? ¿las mujeres tenemos que ser hermosas y perfectas -casi de plástico- para tener éxito? la respuesta es no y la prueba es justamente CSS. Todas sus integrantes son, en general, un desastre estético precioso: jardineros de jean, pantalones rotosos y rodillas sucias (ver el video Off the Hook aqui) despeinadas, un poco masculinas y con un maquillaje de gusto dudoso. Frente al Cosquín Rock y al Pepsi music de las NLS se enfrenta la gira europea de CSS por Glasgow, Rotterdam, Colonia y lugares con nombres que nos hacen derretir la boca.

En vivo Lovefoxxx es energía total y ni en la BBC se calma, terminando Let´s make love and Listen To Death From Above con el micrófono en la espalda y toda encorvada dando gritos. La pobre Naila de NLS no puede moverse mucho con la guitarra y su cara desangelada hace bostezar en el Pepsi music o en el Planetario. De nuevo: poca onda.

Las Letras:
NLS: "No se si romper las vidrieras o comprarme mil vestidos"

CSS: "Hey hey! Do you wanna drink some alcohol?"

Está claro quien gana.

Los videos:
NLS tiene 3 videos, dos malísimos, Insignificante y Hoy, y uno que zafa un poco, No sé. Este último por lo menos tiene una propuesta más interesante pero aburre verle las botitas "estiletto" a las chicas, y sus caras de "soy profunda y no sonrío", tienen mucha más onda los borceguíes de la hiperquinética lovefoxxx en Alala de CSS.
La propuesta visual de NLS tiene mucho que ver con el video "qualité" argentino. Colores saturados, imagen brillante y espacios esteticamente cool: edificio espejado, primer plano de zapatos fucsia, hotel/telo, pasillo, un teléfono retro... oooooh. Basta! me hace acordar a los videos de Andrés Calamaro de fines de los 90. Todo esto versus conejos poniéndose en pedo y a una caja que se come humanos. CSS tiene una segunda versión de Alala con un video que evoca al mejor gore con una fiesta de 15 caótica que termina en sangre pura. Hermoso. Velo aqui

CSS:Alcohol. Conejos hasta el orto en Stop Motion. Iupi!

Definición de onda: ninguna. la onda es la onda, no hay definición. Pero se ve de lejos.

La Bléfari

2007-09-10T15:39:00.001-03:00

Después de finalmente tener en mi posesión los 3 discos solistas de la Bléfari y de leer una entrevista en el blog de natanael amenabar (foto), puedo decir sin dudas que, Yo quiero ser Rosario Bléfari. He aquí 10 motivos a los que pueden agregársele muchos más.

1) Canta hermosamente con una sensibilidad que tenemos pocos.

2) Compone como si tuviera cuarenta musas peinándole los cabellos.

3) Suarez nos cambió la forma de percibir la música y de producirla.

4) Su carrera solista no deja de estremecernos.

5) Escribe obras de teatro.

6) Siempre se la bancó sola a la hora de producir independiente.

7) Ya publicó un libro de poesía.

8) Actúa muy bien y en pelis que nos gustan.

9) Es una chica común, nada de tunnings de estrella.

10) Está en wikipedia.

Rosario Bléfari. Paranormal. Me gustó el videito no oficial.
El otro es Ningún Mensaje. En vivo, acústico en belleza y felicidad. Una joyita.

La Polla de Klaus Kinski

2007-09-04T10:53:00.000-03:00

Creo que esa foto resume bastante bien lo que Kinski quiere transmitir en su Autobiografía "Yo Necesito Amor", siempre refugiado en algun coño chorreante, lo que quiere Kinski es volver al seno materno, aquel que la pobreza no lo dejó disfrutar.

Una magistral introducción nos relata la respuesta del público ante su interpretación de Dios, sí Dios.

Kinski se cree Dios.

Casi no olemos su megalomanía durante la infancia donde se arrastra en el barro, roba, se golpea, es atropellado y sufre todo tipo de vejaciones. Pero yá cuando su polla está en edad de hacerle cosquillas las cosas comienzan a cambiar, y a calentarse. No puede parar de "meterla en el agujero" de la primera mujer que se le acerque, sea su hermana o la tísica de la vuelta.

Kinski nos hace creer que su polla es irrestible, la verdadera protagonista del libro, que no hay mujer que se le resista y aquella que no se mostró interesada es inmediátamente catalogada de "estrecha" o "frígida".

Es un libro nauseabundo, asqueroso, vomitivo. Semen por todos lados y en todas las posiciones. Kinski logra lo que quiere, que nos de asco, nos demuestra que la vida es una asco, que las personas son feas y que lo único que vale es follar.

Pero la crudeza con que relata su desidia por la vida nos enternece, sus actos no son pornográficos, la vida es pornográfica y él la vive a la medida de las circunstancias. Llego a entender a este cerdo inmundo de una manera retorcida. El quiere que yo, lector, quiera vomitar. Lo logra. Pero la vida es así vomitiva.

El texto es en líneas generales tedioso, no por su escritura, que resuelve con dinámica hablando siempre en tiempo presente, sino por los ciclos de follación que se repiten una y otra vez (está casado, pero a la vez posee una compañera estable que sabe que se está curtiendo a otras decenas al mismo tiempo) y en algún momento todo el rollo deja de ser divertido.

En este libro de 411 páginas con letras chiquitas, hay unos cuantos párrafos (4 o 5) donde sus reflexiones sobre la actuación son formidables, su explicación de como sucede la transformación en los personajes es descarnada. Es posible imaginarlo sentirse una mujer, caminando con tacones por Paris, preparándose para interpretar La Voix Humaine de Jean Cocteau. Sin duda de los pasajes más brillantes del libro.

Con ansiedad llegamos (ya sobre el final) a las disputas con Herzog y a las filmaciones de sus películas épicas. Son momentos de éxtasis donde nos metemos en la selva y sufrimos hambre, sed, calor y una angustia sin par. Sus excusas de porque aceptó seguir filmando con el "deforme" y "estúpido sin talento" director de Fitzcarraldo no son muy buenas, lo que me hace pensar en hasta que punto esa relación amor-odio no tiene una explicación más racional. Claro que en el mundo de Kinski no hay nada racional. Su última esposa Minhoi lo definió bastante bien. Kinski es demasiado. Demasiado ego. Demasiado amor. Demasiado odio. Demasiada tristeza. Demasiada ira. Demasiado brutal. Demasiada sinceridad. Demasiado.

Estos excesos aumentan exponencialmente en la relación con su hijo menor Minhoi, en donde la desmesurada descripción de los sentimientos hacia él se vuelven una mano que me presiona la garganta y no me deja respirar. Me sofoco, me falta el aire, quiero pasar las páginas.

Llego al final limpiándome la comisura de los labios. Pienso exactamente a quien no voy a prestar este libro.

Provecho.

Reflexión

2007-08-28T18:14:00.000-03:00

No existe el amor

Existe el capricho

He dicho

De como languidalombriz llegó a su ciudad natal triste y engripada

2007-08-07T00:17:00.000-03:00

Salí de San Pablo después de 4 días de un regimen no muy sano: siesta y tarde: museos de arte-av.paulista-galeria do rock. Noche: cine, cena en un restaurante carísimo, club nocturno. Las mañanas por supuesto no existieron.

Subí al omnibus ejecutivo que me llevaba al aeropuerto todavía dormida, sin nada en la panza y con mocos saliendo en torrentes. En Guarulhos todo fue bastante rápido, ni siquiera tuve que pagar otra vez el exceso de equipaje (ya habia pagado 55 R$ en BH) y subí a esperar y a comerme mi último pan de queso a precio oro. Escuché muchos discos de la Velvet que tenía en el discman, comencé a leer las memorias de Klaus Kinski en español y observé como los señores del mundo financiero aprovechaban la Internet gratis con sus Laptops de última generación. Yo, babeaba y moqueaba. Traté de ordenar mi papel higiénico-pañuelo para que pareciese más pañuelo que papel higiénico.

Los aviones de Tam, a pesar de explotar de vez en cuando, son muy lindos, televisorcitos aptos para El Hombre Araña 3 acompañado de un arroz con pollo bastante sabroso. Lo más feo del avión fue el grupo de porteñitos que se hicieron notar al instante. Un argentino que conversaba con algun otro hispano-parlante, le decía "-Ves, ves porque nos odian en todos lados" Me puse de pésimo humor, y engripada, le hablaba a la azafata porteña en Portugués, una especie de negación de mi realidad linguística. No quiero ser argentina, no quiero volver a Tucumán.

El aterrizaje fue espantoso, mis oídos casi reventaron, lo que aumentó mi mal humor. El frío de Buenos Aires (7ºC) me mejoró el ánimo y después de un Tienda León, llegué a Aeroparque a encontrame de lleno con la Argentinidad: resulta que tenía que pagar $150 de sobrepeso, claro, lo permitido eran 15 y yo tenia 53 kilos!! Todas las artimañas que hice para reducir el peso no funcionaron: ni llevar 25 kilos de equipaje de mano (todos libros), ni ponerme 1 musculosa, 7 remeras, 1 polera, 1 vestido, 2 pulóveres, 2 camperas, 2 medias cancanes, 2 medias normales, 1 pantalon y zapatillas me ayudó. El chabón de Aerolíneas, después de llorarle un rato me lo "dejó"a 50$. Todavía estoy embolada, mi estado de congestión cerebral no me permitió pensar demasiado, cuando me di cuenta de que podria haberme ido sin pagar nada y que le estaba dando al imbécil ese 50 $ de arriba, me quise matar. Por otro lado tampoco tenía ganas de arriesgarme a que me paren en la puerta de embarque, -" ya fué", pensé. Qué fue lo primero que hice en Argentina: pagar una coima. (Me da para la Coca y siga amigo!)

Embarcando me encontré con quien, con Gladys, la Bomba Tucumana, que se dio cuenta que la reconocí y me sonrió. No sé por qué fantasié con que la iba a ver en la clase ejecutiva, pero no, la sentaron atrás, bien al fondo junto con el chico amanerado que traía su perrito en una jaula.

Llego al Benjamín Matienzo, mi familia me espera.

Soy la última en salir.

Testamento

2007-07-28T21:45:00.000-03:00

Dada la caótica situación actual en que se encuentra la aviación en Brasil y en Argentina, no está demás esperar una tragedia.
Debo tomar 3 vuelos hasta mi ciudad natal, y como no deseo que haya malosentendidos en mi funeral (en el que debe tocar estación experimental) paso a hacer un recuento de mis bienes y sus herederos.

Perdon a los que no están incluidos, no es ingratitud es pereza de seguir escribiendo.

Mis libros de ciencia ficción son para Francisco Wainziger,así como aquellos que hablen de los años 60 (no incluye los Vagabundos del Dharma de Kerouac que va para German Luis Azcoaga)

La colección Anagrama es para Gercho, que espero no tenga ninguno repetido, en caso afirmativo puede pasarlos a Hernan Lucero.

En caso de que mis valijas se salven del incendio (cosa que hallo improbable dadas las altas cantidades de cachaza que transporto en ellas) mis ropas pueden ser divididas entre Sofía Ortega Córdoba y Teresita Garabana Varela.

Los libros de Historia son para Alejandro Baez -me encantaría tener hentai para dejarte mi amor, pero resulta que soy nerd, no depravada-

Los libros de fantasía, son para Florencia Grinblat, así como mis novelas policiales, una persona capaz de apreciar el eclecticismo.

Los Cds de Jazz son para José "Jopi" Jimenez Herrera y el e-mail de Pedro Munhoz para que pueda establecer amistad con otro jazzero en este universo.

Los Cds de Pop estan repartidos entre Bruno Masino, Sebastian Man, Agustin Goytia y Maximiliano Farber

Mi lampara naranja psicodélica es para Bruno y su nuevo Hogar.

El discman que reproduce mp3 (una joyita) es para Fernando mi hermano loco por la tecnología.

Mi cuarto verde Benetton va para mi hermano Fabricio.

Mi gata Marilyn Monroe queda bajo el cuidado del señor anónimo, que intuyo puede tener éxito en el correcto cuidado de tan delicado animal.

Mi cámara digital es para Sofía que estoy segura puede hacer maravillas con ella.

Mis libros de literatura son para Teresita Garabana Varela una persona que sabe apreciar los clásicos con juicio y estilo.

Mi parafernalia gatuna es para Amadeo Gandolfo.

Los libros de cine son para José Villafañe y Alvaro Solis, una pareja bizarra (todavía lo son?).

Las ollas ESSEN son para Marina Scrocchi Kretzschmar (ay pordios me olvidé como se escribía, 5to año está muy lejos!)

Y finalmente:

Mis diarios íntimos para Antoine, quien estoy segura puede transformarme en una leyenda.

Soy argentino

2007-07-17T19:13:00.000-03:00

No vi la final Argentina-Brasil, estaba en mi monoambiente tomando vino y fumando uno con dos amigos brasileros, que me habían estado dando apoyo moral mientras hacía las valijas (no me voy todavía pero tuve que dejar el departamento), abajo Edmilson tocaba un silbato y gritaba ''clauritaaaa''.

Casi incomunicada con mi madre desde hace un tiempo gracias a Telecom, recibí un e mail donde me comentaba el sufrimiento de mi hermano después del "partido en que perdimos de forma tan horrible'' (sic). Intentando transmitir pensamientos zen para la familia y con la certeza de que mucha gente está pensando mal de mi por haber traicionado a la patria futbolera, me puse a pensar, en esa relación amor-odio que los argentinos tenemos con el Fútbol y de paso con el Brasil.

Soy del tipo de persona que no le gusta el fútbol, que tiene aversión a las pasiones de multitudes y que cree su vida no se modificaría ni un poco si Argentina no hubiera ganado mundiales o Maradona salido positivo en los dopings. Aun así el fútbol afecta, mal que me -y nos- pese la vida diaria de los argentinos, sea por amor, odio o indiferencia.

Quien ama el futbol, realmente sufre con una derrota y si la derrota es una final y contra Brasil se sufre aún más, el cual es el caso de mi hermano, que con 11 añitos y a pesar de tener una familia intelectual cae en las garras del único nacionalismo que los argentinos conocemos: el fútbol.

En Brasil una manera típica de ser rebelde es -al igual que en arg- no gustar del fútbol y hasta hinchar por Argentina -a diferencia de arg que a nadie se le ocurriría hacer barra por Brasil-, es normal ver personas en la calle con camisetas de Argentina y muchas de Boca Juniors, sobre todo después de la Libertadores.

Muy curiosos los brasileros me preguntan si es verdad que en Argentina se odia tanto a los brasileros, es muy dificil responder con verdad sin quedar como un hijo de puta, en general lo que contesto es que no es un odio de verdad, que es resentimiento, y un "poco" de envidia.

Que bueno que el sub-20 ganó la final contra no sé que equipo de Europa del Este, claro una victoria muy importante... que consiguió tapar la derrota de la final masculina de Handball con Brasil donde por supuesto hubo piñas.

Resumí el e-mail a mi madre con la reflexión de que a mi familia y a la mayoría de las personas que "no les gusta el futbol" no lo hacen tanto por una cuestión de rebeldía o de '''intelectocoolez'' sino una cuestion de autodefensa, es mucho más fácil tomar la actitud que yo tomé en este país (Brasil) durante 5 meses -"Não falo de Futebol, não gosto".

Brasil IV

2007-07-05T23:07:00.000-03:00

Son las dos cincuenta y tres de la puta mañana y terminé de escribir esa mierda ahí abajo, mientras un amigo me da hambre al hablarme de comida que hace meses no puedo probar (sólo para-descongelar-en-el-microondas), mañana tengo clases a las siete y media, tomo un colectivo que va hasta las pelotas para verle la jeta a la sapo de mi profesora que tiene fama de merquera y que fue tres veces en todo el año.

Se preguntaban que estaba haciendo? de fiesta? de orgía? no señores, en el Brasil también se estudia (aunque más no sea en el final del semestre), quiero vacaciones de mis vacaciones. Pero no! mierda, no quiero volver a casa. Jamás.

Universidad Federal de Minas Gerais
História do Brasil IV

Avaliação

O Processo de liberalização democrática. Comparação dos textos PRZEWORSKI, Adam. "Ama a incerteza e serás democrático". In Novos Estudos CEBRAP, N° 9, jul/1984. p 36 - 46 e SANTOS, Wanderlay G. "O Século de Michels: competição oligopólica, lógica autoritária e transição na América Latina"

Os textos fazem referencia ao processo de liberalização democrática desde um ponto de vista teórico utilizando como exemplos distintos Estados que passaram a transição dum regime autoritário a um democrático. Os textos tem diferenças mas não são opostos, de fato, até podem ser complementários.
O texto de Santos começa definindo as diferenças entre os autoritarismos latinoamericanos dos anos 40 e 50 com aqueles surgidos nos anos 60 e 70 e postula a possibilidade de que o fracasso contemporâneo se explique paradoxalmente, em parte, pelo sucesso dos períodos autoritários anteriores.
Segundo Santos as derrubadas dos regimes autoritários ocorrem segundo dois padrões principais. É frequente que uma fracção das forças que apoiam o governo, inclusive um importante setor militar se separe e execute com sucesso um golpe palaciano, convoque eleições e transmita o poder a um governo organizado mais ou menos democraticamente. O segundo padrão se da quando um regime autoritário é derrubado por uma revolução social generalizada. O autor propõe uma terceira variedade que acontece quando o governo autoritário é levado a negociar uma saída democrática. Este seria o caso do Brasil.
Para Santos a causa da "queda" do governo democrático se encontra dentro do mesmo sistema, já que um sistema autoritário tem que depender basicamente da repressão, faltando-lhe mecanismos para conseguir adesões. A tese do autor propõe que quanto mais autoritário o regime maior a diferença entre sua dinâmica política (polis) e sua dinâmica societária (demos) e é por este motivo que os regimes de este tipo são inerentemente instáveis e submetidos á lógica de ferro do autoritarismo.
Quanto mais usa essa repressão, porem, mais difícil lhe é continuar a usá-la já que o próprio sucesso da repressão o deixa sem oposição alguma até chegar ao momento em que a repressão se volta para o próprio círculo de poder. Nesse momento uma saída é necessária. Ou se expande continuamente a fim de controlar as novas áreas relevantes da vida social, ou aceita relaxamento relativo na medida em que grupos fora da coalizão dominante adquirem controle de novos lugares de poder.

Nesse contexto os partidos políticos terão um papel muito importante na conjuntura, embora em decadenciaoligopólio de representação, deverão contribuir para a restauração democrática, eles sempre foram a solução do problema da participação.

Przeworski agrega ao problema da liberalização democrática as condições impostas pelos regimes autoritários para possibilitar a transição. Uma condição sine qua non seria o exercício do controle sobre a sociedade não apenas ex ante, mas tambem ex post. Ou seja depois da abertura democrática os integrantes dos governos autoritários deviam se segurar de que as consequencias poderiam ser controladas em favor deles.
Este processo leva o nome de "liberalização" e não de "democratização"justamente porque a democratização implica a incerteza, ninguém pode controlar os resultados do processo político, pode se chegar como muito a uma "democracia tutelar" um regime com instituições competitivas,formalmente democráticas, mas no qual o aparato de poder detem as capacidades de intervir numa situação indesejável. Democratização na realidade é o processo de submeter todos os intereses à competição da incerteza institucionalizada.
Os governantes do regime querem se assegurar que vão ser exculpados dos atos cometidos pelo aparato repressivo e que vão conservar uma posição econômica favorável com o novo governo. Não é em qualquer circunstáncia que um compromisso institucional se torna possível: é indispensável a existência de forças políticas a quem o bloco de poder possa delegar a defesa de seus interesses, e apenas se forem oferecidas garantias adequadas para os interesses particulares do aparato de poder.
São as mesmas instituições democráticas as que tornem improváveis as consequências adversas aos interesses de qualquer agente específico, dada a distribuição dos recursos económicos, ideológicos, organizacionais, etc, E possível usar todos os instrumentos legais para assegurar vantagens antecipadas garantindo maioria no colégio eleitoral presidencial o nas câmaras legislativas.
Se trata de uma devolução negociada do poder, uma ruptura, mas uma ruptura pacteada. Um pacto com a "direita democrática" onde a esquerda deve necessariamente perder.
A democratização é possível se existirem instituições que proporcionem uma certa segurança de que os interesses das forças políticas maioritárias não serão afetados duramente na competição democrática.
O texto de Przeworski não contradisse a tese do Santos ao por énfase no papel central dos partidos políticos no jogo eleitoral, sem eles o governo não tem como legalizar o estado sem perder a legitimidade de aquilo que construiu durante o mandato.

Pánico y Locura en Ouro Preto

2007-06-18T10:55:00.000-03:00

Imaginar la locación: pueblito turístico construido sobre montañas, con casitas blancas con marcos de colores, extremamente pintoresco, con calles de piedra que suben y bajan. Un living de una casa del siglo XVIII vodka, cigarrillos y estudiantes de historia.

Ouro Preto es una ciudad muy particular. Ex capital colonial del estado de Minas Gerais, llena de iglesias barrocas, es el lugar de turismo cultural por excelencia de Minas. La ciudad conserva un casco colonial muy bonito que parece detenido en el tiempo. Algunas personas bromean con que es un parque temático gigante. Por ser un lugar de mineración intensa, la educación técnica siempre fue importante y hoy en día la Universidad Federal de Ouro Preto recibe a miles de estudiantes de todo el estado.
La mayoría de los estudiantes viven en lugares llamados "repúblicas", especie de casas compartidas, ya que los edificios de departamentos no existen, con nombres rarísimos como "pif paf", "indecencia", "satanás", "delirios", entre otras ridiculeces.

La ciudad sólo parece tener estudiantes y turistas. De día son los turistas los que mandan, pero cuando cae la noche (6 de la tarde) ocurre el cambio de mando. Las repúblicas comienzan a colorirse y aumentar el volumen de las músicas y es muy frecuente ver a tempranas horas de la noche, jóvenes evidentemente ebrios intentando subir las empinadas calles empedradas. Durante todo el día es muy común ver chicos con cortes de pelo extravagante y carteles en el pecho que rezan "soy boludo, golpeame. república necroterio". Lo más extraño es que ni un rastro de verguenza aparece en sus rostros, todo lo contrario un orgulloso "me la re-banco" parece estar escrito en sus frentes. Estas salvajadas son producto de las "calouradas", que son el bautismo de aquellos que ingresan en la facultad despues del dificil examen.

La ciudad con más iglesias por habitante de latinoamérica no es nada más que un nido de libertinos, ebrios y desenfrenados adolescentes.

Llegué a Ouro Preto por segunda vez con un grupo de compañeros de la facu para asistir a una muestra de cine, claro que la unica película que ví fue una que cree en mi cabeza mientras tomaba cachaça con miel en un barsucho con mesas de madera (un aire a Bigote's) que involucraba conejos, arañas gigantes, un teléfono que me atacaba y camellos con la cara de antoine que desfilaban y tiraban besitos.

Con Jazz vocal de fondo las conversaciones del fin de semana giraron en torno a los fantasmas del tatarabuelo de Pedro, experiencias bisexuales de Mateus, las partituras de música como documento histórico, el snobismo provinciano, aquello que los hombres jamás entenderan de las mujeres y todo para llegar a la conclusión de que el cancer definitivamente tiene cura: "el abrazo colectivo".

Decir que bebí mucho es poco, creo que ingerí alcohol como para prenderle fuego a la ciudad entera. Aparentemente Ouro Preto tiene una mística juerguera muy particular: el año anterior Pedro se cayó de la estatua del procer local en la plaza principal quebrándose la nariz, la frente y un diente, quedando bastante parecido al hombre elefante de Lynch. Este año romper la tarjeta de débito, asustar a un grupo de púberes, robar una lata de cerveza, sacarse fotos con desconocidos, hacerle los tiros a un juvenil mozo, participar en un concurso de quien es más normal con la mesa de al lado, perder los anteojos, cantar xuxa a los gritos y vomitar por la ventana de una fiesta a la cual nadie había sido invitado, realmente no fue demasiado.

Demás está decir que hoy es lunes y no consigo desprenderme de la más terrible resaca que tuve en mi vida pero tampoco de la sonrisa Ella Fitzgerald que me quedó impresa.

Madre, Posmoderna?

2007-05-25T19:53:00.000-03:00

Después de pasar tanto hambre, por fin la visita esperada: mi madre.
Si, claro, aparte de dinero, fotos, cartitas, dulce de leche, huevos de pascua, alfajores y etcéteras se trajo a ella misma.

Madre posmoderna, joven (40 pirulos), amiga de mis amigos, tiene un proyecto teatral con jóvenes perdidos de alrededor de 25, tiene mucha onda para vestirse, adora a Leo García, organiza fiestas en donde los invitados son personas que me agradan extremadamente (y hasta considero amigos), siempre sabe de mis historias amorosas, sabe que ropa me gusta y jamás me cuestionaría que vuelva borracha a las 10 de la mañana.

Soy la envidia de mis amigos, "que copado debe ser tener una vieja así" me dicen con frecuencia. Conociendo algunos especímenes cercanos, las madres suelen ser sobrepotectoras, controladoras, un poco pasadas de moda, chillonas, protestonas y millones de cosas que ustedes deben estar repitiendo en sus cabeza en este preciso instante.
Tengo amigos que inconscientemente (o no tanto) huyeron de sus casas hacia otras ciudades, pero que aun así no consiguieron escapar de los reclamos, las preguntas invasivas, las sacadas en cara, las frases víctimas y los consejos nutricionales que la mayoría de los mortales son víctimas en su vida cotidiana.

En mi caso, después de convivir 22 años con mi madre posmoderna, me fui a un pais lejano con pocas posibilidades de comunicación, es decir, no hay manera de que mi madre me llame todas las mañanas o que controle cuanto dinero estoy gastando o que constate si me estoy abrigando lo suficiente. Realmente me despegué, no fue muy dificil realmente, su mentalidad posmoderna me había educado justamente para este momento, vivir sola y no depender de nadie y no extrañar a nadie, ni siquiera a ella.

Llegó un viernes por la mañana y después de un abrazo aséptico, nos dedicamos a hacer lo que más nos gusta, conversar mucho, parecía que no había pasado ni un día desde que me fui.

Muchas anécdotas y poco llanto, la madre posmoderna escuchó atentamente todo aquello que yo no había podido revelar a través de los parlantes públicos de la compu familiar. Conviví con mi madre alrededor de 5 días y comprobé aquello que yo ya sabía pero que muchos se negaban a creer: mi madre posmoderna en el fondo, no es más que una madre comun y corriente.

Entró al departamento y lanzó una exclamación: "Son muy ordenaditas ustedes, no??" claro, yo ni me había tomado el laburo de recoger el monte de papeles, corpiños, envoltorios de galletitas, tickets del super, lapiceras, medias sucias y demases que había desparramado en mi bonito monoambiente, los platos estaban sucios y las camas sin hacer. Si mi madre fuera normal, probablemente lo hubiera hecho, pero como tengo una madre posmoderna ni se me cruzó por la cabeza que tenía que acomodar las cosas para recibirla.

"Andá a internet si querés, yo te lavo la ropa" después de lavar a mano mi ropa por casi 3 meses hasta me sonó ofensivo que me ofrezca lavarme la ropa mientras yo boludeaba en el ciberespacio, a pesar de que desde que volví de San Pablo, Paraty e Isla Grande que no lavo ni una remera y ando en pijamas todo el día.

No puedo describir la cara de horror que puso cuando vio nuestro repasador. "Má, quedate tranquila que el miércoles vienen a cambiar la ropa de cama y el repasador " El martes cuando toda la ropa estaba seca (finalmente lavamos las dos juntas), no pudo dejar de exclamar: "Viste, si lo lavabámos ayer, ya estaba todo sequito"

Después de haberme hecho un recuento de los chismes familiares agregó un "tirá ese par de medias y esa remera dame que te la plancho" No! me gusta así, arrugada!, le dije, guardé la ropa arrugada en el ropero en un arranque de "soy-grande-y-muy-independiente".

Mi madre posmoderna como buena estudiante de Teatro, deja que Beatriz Labatte le masacre cada músculo de su cuerpo con contorsiones y ejercicios de fuerza, pero si la llevo a caminar a la Lagoa, me recuerda que, "Tengo el doble de tu edad chiquita, ya no estoy para esos trotes"

Para rematarla, justo cuando ya parecía que estaba todo listo para su partida, se acordó de un comentario que hice sobre mi regalo de quince años el día anterior y comenzó a reclamar cuan desagradecida soy, que nunca me acuerdo de los esfuerzos que hace por mi, el sacrificio y las pelotas. Mi exasperación: inenarrable.

Mientras angustiadas esperabamos cruzar una avenida, rompió en llanto por primera vez en mucho tiempo, "te voy a extrañar muchoooo" Si si señores mi madre posmoderna también tiene sentimientos. Le advertí: voy a postear sobre vos. Se sintió importante y se calmó.

SUDACA POBRE

2007-05-08T19:07:00.000-03:00

Sobre como sobrevivir con muy poco dinero en un país tropical, especialmente preparado para recibir gringos y no sudacas.

La verdad, creo que después de mi último viaje puedo dar un par de consejitos.

Tuvimos una semana de receso en la facu por una muestra de no sé qué sumado al día del trabajador, así que decidimos hacer un viajecito. Andrea (tuc), Daniel (br) y yo, completamente inconscientes decidimos ir a cualquier lugar que fueran los europeos iluminados por sus guías para gringos. Agarré mi mochila del año 93 (no estoy mintiendo, me la regaló mi papá cuando tenía 8 años en su afan de hacerme una pequeña mochilera) pedí prestado un bolsito amarillo con propaganda de Fiat y seguimos los pasos de Florent (Fr), Laura (It), Andreas (grecia-españa) y Anita (esp).

La idea era llegar hasta São Paulo, quedarnos un par de días y de ahí partir en busca del litoral paulista (la playa). En el mismo momento que llegamos los dilemas comenzaron. Estábamos entre dos hostels, uno tenía descuento para alberguistas y el otro no, por supuesto que para quien no tenía el descuento era más caro que el no ofrecía, por supuesto, quienes no tenían carnet?, los sudacas pobres. Elegimos el más caro. Cuando uno es pobre los míseros 5 reales hacen mucha diferencia pero para no quedar como unos sudacas pobres, nadie dijo nada.

Tip N. 1: Tomar el desayuno del hostel como si fuera la última comida de tu vida, guardar sanguchitos de jamón y queso (o lo que encontrara) en la riñonera o mochila para aguantar hasta la noche que en general no da para zafar de la salida grupal a comer.

El primer día fuimos al mercado central de São Paulo, las grandes atracciones turísticas son, el pastel de bacalhau y EL SANDWICH DE MORTADELA!!!! sí señores, eso que aquí es la comida mas grasa y barata del universo, allá es lo más chic. Por supuesto que en teoría es de la mejor calidad y bla bla, pero de todas maneras no pude dejar de reir viendo como los grandes carteles anunciaban con orgullo el sandwich de mortadela como un manjar de los dioses. Debo decir que era mucho mejor que el que yo conocía, pero aún así me quedé con el pastel de Bacalhau que me parecía más exótico.

Por la noche Florent y Alex (Fr) decidieron salir para un boliche, se supone que São Paulo tiene la mejor noche tecno de todo Brasil y porque no de Latinoamérica. Ante la advertencia de que la sola entrada me iba a costar por lo menos 30 reales (como 35 $) decidí quedarme jugando a un juego de cartas muy intelectual, que se basaba en adivinar si la proxima carta era mas alta o mas baja y ante el error el deber de tomar tantos tragos como cartas acumuladas. Por supuesto el alcohol era de unos canadienses y unas noruegas.Tip N.2: quedarse siempre cerca de los anglosajones en cuestiones de bebida, NUNCA van a mezquinar. Advertencia: es un juego muy peligroso, peligro de emborramiento vertiginoso , VAYA A DORMIR, como hice yo, que soy una nena buena. Florent volvió vomitando en el taxi después de beber hasta el agua de los inodoros del boliche y por supuesto durmió hasta el mediodía.

El viaje a Campos de Jordão me puso un poco loca, el hostel era muy caro, pero como soy cabezona decidí ir igual. Alguien me sugirió por ahí, que si no tenía plata no tenía que viajar, lo que me dio aun más bronca y ganas de viajar con dos mangos sólo para probar de que era posible.

Pagué 5 reales de la reserva y los otros pagaron 3 (un error, claro). Cuando llegamos una desagradable señorita rubia platinada de unos 5o años nos atendió comunicándonos que no era 38 reales menos 5 de la reserva sino que también nos tenía que cobrar las sábanas y las toallas, y que nos hacía un "descuentito" porque era la DUEÑA y podía hacerlo, así que era solo 40 reales.
En el medio del chamuyo que nos hizo contó que tiene dos novios en grecia y que está aprendiendo francés (le guiñó un ojito a Florent) y que a su ex marido que es re lindo, en las calles de Recife le gritaban cosas, y que la prostitución era un horror y que la puta madre que te parió Minda como no te atropella un camión a vos y a las historias que no le interesan a nadie.

Campos es un lugar geo-biológicamente bonito, socialmente detestable. Lleno de Araucarias y árboles frondosos también lleno de brasileros con plata abrigados con gorros y botas de cuero para soportar los terribles 20 grados celsius que hacen. Una colonia suiza mezcla de bariloche y villa gessel, engrasó todo su glamour pareciéndose a Córdoba con un telesférico viejo y un elefante gigante donde las comunidades asiáticas paulistas se toman fotos.

Ese mediodía comí las sobras de las hamburguesas de Florent. Tip N. 3 comer las sobras de los ricos siempre guardando los modales.

Por la noche fuimos al super a comprar para cocinar la cena, realmente no sé para que carajo compraron tantas cosas, me terminó saliendo más caro que comer afuera. Las pizzas estaban buenas. Por lo menos eso. Lo que sí, me cayeron mal, porque me atraganté un par de veces con la sensación de pobreza material infinita que me invadía.

En Paraty (hermosa) me pelee con Henrique, que atendía el Hostel porque me acusó (a los argentinos en realidad) de ser amarretes, todo porque mi mochila se rompió y no quise comprarme otra (no tenía para comer me iba a comprar otra!!). Así es, mi mochila modelo 93 colapsó en el momento que llegué a Paraty, tiene de esos cierres que hace que se abra entera y no haya modo de usarla. Solución: compre alfileres de gancho super gigantes (5) y cerré como dios me ayudó. Tip N' 4: Todo se puede atar con alambre (todo).

A la noche salimos a comer, y a pesar de estar en el restaurante más barato y rasca de Paraty con Andrea decidimos compartir la comida, a pesar de que nuestro almuerzo había sido pan con mermelada, remanente del desayuno. Tip N. 5 No necesitas llenarte la panza para vivir, tu cuerpo tiene las grasas suficientes.

En Ilha Grande teníamos una reserva en un hostel, bueno casi, un Hostel en medio de la selva que tenía CARPAS! sisi, en una Isla especialmente preparada para gringos dormí en una carpa! Tip N. 6 No necesitas una cama, con que las lluvias tropicales no te alcancen es suficiente

Me volví un dia antes harta de sentirme pobre en un bonito barco llamado "Pingo Verde" Tip N. 7 No es necesario viajar tanto, hay ropa para lavar esperando en casa.

Finalizo con un ultimo tip: no viajes con gringos si sos sudaca y pobre!!

La Gran Favela Cosmopolita

2007-04-16T15:34:00.000-03:00

ATENCION! Post políticamente incorrecto, de esos que no me gustan, pero que la audiencia ama.

Obviamente el título hace referencia a la ciudad maravillosa, Rio de Janeiro. En efecto las historias que se cuentan sobre Rio son terribles: secuestros, tiroteos, mafias, asesinatos, suciedad, pobreza (uy, de repente me acordé de Tucson...). Perfecto, estoy segura de que es cierto, no voy a negar nada de eso... solo que todos esos factores no dejan de hacer de Rio, en efecto, una ciudad maravillosa.

Lectores, solo tienen que pensar en cuales son sus actividades favoritas durante las vacaciones.
Gustan de la playa, las palmeras y los cocos? tienen unas playas maravillosas en pleno centro, con arena y agua clara, muy clara.
Gustan de salir de Shopping y ver zapatos de diseñadores? pueden hacerlo, Rio es un centro de moda internacional.
Gustan del turismo "cultural-histórico"? Río fue la capital de Brasil durante muchos años y por lo tanto tiene museos, arquitectura y callejuelas laberínticas que hacen volver loco a cualquier nerd.
Gustan de la naturaleza, el verde, los arboles? en combinación con lo urbano, las tradicionales vistas desde el Pan de Azucar (al que no subí) y el Corcovado son hermosas por su combinación de selva y montaña.
Gustan de alcoholizarse y de salir de noche? todos los barrios tienen una movida grande para absolutamente todos los gustos y la cachaça se vende en una especie de sachecitos largos para usar de bufanda mientras se succiona cual cordero las combinaciones miel, uva o menta.

Llegué el jueves santo (?) por la mañana al hostel que las Italianas habían reservado, la verdad que me gustó más que otros pomposos que conocí en Argentina. El desayuno fue maravilloso, creo que no comí tanto ni tan variado desde que llegué aquí. La habitación donde nos hospedamos los 13 intercambistas, era una especie de pajarera, sí señores, 4 camas cuchetas con tres camas cada una, demás está decir que solo quedaba un espacio mínimo de pasillo donde todo el tiempo pateamos chinelas, toallas, mochilas y personas tiradas en el camino.

Como buen Hostel, estaba lleno de gringos y algunos latinoamericanos. No voy a hacer una descripción de cada uno, sino simplemente intentar una clasificación (arbitraria y prejuiciosa, claro) de algunos de ellos.

Los ingleses: si si, solo ellos. Ninguno habla ninguna lengua que no sea su querido british, saben que el inglés es el esperanto del mundo moderno y hacen uso y abuso de ello. En general solo hablan entre ellos y sus capacidades de sociabilizar fuera del grupo son prácticamente nulas.

El europeo chanta: decubrió que le resulta muy barato laburar dos meses del año y gastarlo los otros diez en paises en donde el cambio le sea favorable. Un subtipo es aquel que está cansado de la civilización y se fue a buscar un poco de selva sin saber muy bien adonde ni porque, todavía se esta descubriendo a si mismo, tal vez lo consiga en algun lugar de asia.

El europeo "quiero ienarme de ti américa latina": en general españoles, italianos o franceses, que quieren absorver el "verdadero Brasil", el brasil negro, el brasil de la samba y los colores. No sé muy bien si es verdadera curiosidad antropológica o solo culpa burguesa de haber nacido en el continente que nos colonizó y explotó. Están en busca del "verdadero Brasil" (y lo que eso signifique), son buena gente y la corrección política es su ley, aprovechan para comprarse ropa de géneros livianos, pañuelos y sombreros rústicos. Ah, y todos gustan de Manu Chao.

El sudaca con plata: está en Rio de vacaciones (de semana santa!!!!), quiere salir de su contaminada ciudad y poder contar a su gente que "me fui a Rio el fin de semana", como quien se va a Tafí o a San Pedro.

El porteño con guita: entra en la misma categoria del sudaca, solo que es peor. Es porteño. (Perdón, pero los dueños del Hostel, unos porteños, me hicieron sentir mucha verguenza de ser argentina)

Yanquis: no hay. Estan demasiado paranoicos como para salir de casa. Pensaron alguna vez en ir a Buenos Aires, la capital de Brasil, pero desistieron.

Si, bue, la pasé re bien, recolecté e-mails del mundo entero y ahora voy a viajar mucho y ser parte de la clasificación de alguien más!

Viva Getulio!!

PD. para saber más favor de esperar a que lleguen las fotos al blog de fotos, que es actualizado en la medida de mis humildes posibilidades.

Comida de Estudiante Argentina de Intercambio.

2007-04-02T14:12:00.000-03:00

Foto: Erwin Wurm (perdon por la demora)

Aviso!: este post no es apto para madres, tías o abuelas.

Cuando llegamos y nos instalamos en las kitchenettes de la moradía, la primera reacción fue hacer un recuento de las cosas esenciales. A ver: la heladera... ok, bacha para lavar platos...ok, armarios... ok, cubiertos... ok, cafetera...ok, microondas... ok, Y LA COCINA?????, por más que abrieramos puertas y miráramos al techo, la cocina no estaba. Dónde voy a hacer los bifes???? ilusamente me preguntaba... (no como un bife desde que salí de Tucumán), pero la cocina no estaba...

Así es, tengo que conformarme con un maldito microondas que deja todo amojosado y horrible. Hay un libro de cocina para microondas, en donde las recetas son así: Estofado de Pollo: "Mezcle los ingredientes en un recipiente adecuado y encienda el microondas" Salsa a la portuguesa: "Mezcle los ingredientes en un recipiente adecuado y encienda el microondas" Carne con hongos: "Mezcle los ingredientes en un recipiente adecuado y encienda el microondas" Sopa de chancho con zapallo y remolacha "Mezcle los ingredientes en un recipiente adecuado y encienda el microondas"
Claro que los tiempos pueden variar y quizá haya que dar vuelta algo en la mitad de la cocción, pero nada más que eso.

Como se imaginaran, solo cocino comida para microondas (mi favorita es una lasagna a la bolognesa de marca "MARICOTA") y por supuesto fideos. Complemento básico para la dieta de cualquier joven en crecimiento.

Con respecto a los fideos: vieron que normalmente uno calienta el agua, espera que hierva y después pone los fideos enteritos?? bueno, yo cocino en una especie de balde de plástico donde como bien dice la receta "Mezclo los ingredientes en un recipiente adecuado y enciendo el microondas" y bueno algo de ahí sale. Le pongo alguna de esas salsas listas pedorras como para que tenga gusto a algo y a comer!!!
El otro día estábamos cocinando en lo de João Paulo con Virginia, y yo, en automático, quebré los espaguetis en una olla de agua con sal y encendí el fuego. Cuando J. P. me dice:-Siempre ponés los fideos en agua fria?? no se te pegan?? Yo- Si, claro! (con cara de, "hay alguna otra manera de hacerlo??") a continuación mi rostro pasa a desfigurarse de verguenza y me acuerdo que estaba cocinando en una cocina de verdad y no en mi inmundo microondas!!
Si bueno, por suerte tenemos buenos amigos que nos prestan la cocina de vez en cuando, claro que cuando es así tenemos que cocinar para alrededor de quince personas.
Los fines de semana solemos cocinar para todos, lo cual lo hace muy divertido al asunto (casi siempre es virginia o Valeria, yo soy perezosa, y bueno tengo que decirlo, INUTIL para la cocina), y de paso tenemos la oportunidad de comer alguna cosa fuera de nuestra dieta láctea.

Hace un par de domingos, fue José a nuestra kitchenette a las 12 del mediodía a preguntarnos a la Vale y a mi que diantres ibamos a comer. A la Vale no se le ocurrió mejor idea que "pollo al horno con papas". Fantástico! dirán ustedes, comida occidental, casera. Perfecto. Pero no, el pollo, que a esa hora no habíamos comprado, estaba congelado, y el horno de José una porquería (en realidad todos los hornos de aquí son así, como que estan cansados).
La cosa es que a las 2 y media el pollo recién estaba entrando al horno. Dada la situación, decidí ir a lo de Lina y Tânia donde estaban João Paulo y Juscelino, preparando la compu para ver una película. Por algun motivo comenzamos a escuchar la música que Lina tenía en su Mp4, una mezcla bizarra de Cumbia de la peor, Olivia Newtton John, Michael Jackson, Jarabe de Palo y Reggaeton.
Mientras nos comiamos un bizcochuelo comprado en el super, bailamos la selecta musiquita como loquitos. A eso de las 6 de la tarde el pollo estuvo listo. Por supuesto, las papas estaban crudas.

La otra opción para nosotros pobres intercambistas, que no queremos gastar demasiado dinero en comida (hay tantas cosas en las que uno puede gastar) es ir al "bandejón" que es el comedor universitario "para el proletariado" como dicen algunos aquí. Al principio estaba bien, conocer el arroz y el feijão (poroto negro), muy interesante, una cultura nueva, nuevos sabores,ok... pero esta gente come TODOS LOS DIAS DE SU VIDA ARROZ CON FEIJÃO!! claro que aparte viene una porción mínima de carne (por la cual me desespero por supuesto), y algunas ensaladas, con unas verduras dudosas.
Eso no es lo peor, no no, lo peor es el "jugo", si si, entre comillas, porque es una cosa con color y mucha azucar, en general, con un aroma fuerte a fruta tropical (inidentificable claro, apesar de que el cartelito diga "suco natural de laranja") es muy comun hacer chistes como "los estudiantes de química hacen pruebas de laboratorio con el jugo del bandejón". También hay muchas leyendas de personas que estuvieron al borde de la muerte por la comida del comedor, hay una comunidad en el Orkut (invento de google para hacer una "red de amigos" o lo que sea) que habla de las deformidades producidas por el bandejón, y la fotito es una pintura de Arcimboldo donde hay comestibles en detalles pero que de lejos parece un leproso.
En realidad no es tan así, que se yo, como dije en los primeros posts, no me intoxiqué, ni me dio ataque al hígado ni nada, así que tan mala no puede ser, lo que si claro, es bastante repetitiva, así que no se puede comer ahí todos los días.

Me voy o pierdo el bondi pal bandejón!

Bon Appetit!!

A la Madonna!!!

2007-03-27T14:36:00.000-03:00

Este iba a ser un post sobre comida.
La conjugación del verbo en pasado, anticipa que obviamente este no es un post sobre comida, pero sí es una miradita al mundo gay de B. H.

Para empezar, comento que encontré mi media naranja: se llama B. estudia historia, es inteligente, e interesante, escucha música copada, va a lugares copados, es re lindo, se viste bien, bardea las cosas que yo bardeo, ah y me olvidaba, es gay...

Después de pasar mucho tiempo con B. hablando del mundo de lo "cool", tuve un primer acercamiento, sólo que de una manera bastante bizarra: los gays de la Moradía II. Y cual es la relación? bueno, yo me preguntaba lo mismo. Este es un abreviado repaso de mi viernes por la noche:

De vuelta de la pileta, Andrea y yo nos encontramos en el bondi con una parejita gay amiga (S. y T.) que amablemente nos invitan a ir a una "boatchi", donde bailaba una amiga de ellos. Me interesé al instante, pero mi primer pensamiento fue: "será un travesaño haciendo estriptís??" Después de confirmar que sólo era una estudiante de teatro con articulaciones de goma, quedamos en encontrarnos con V. que vive en nuestra moradía.
V. es un flaquito lánguido con un par de piercings que tuvo una historia con el yanqui. La verdad está re fuerte (que pasa que me enamoro de todos los gays!!?), es un divino total, y primera señal de que la noche podría estar buena: le encantó Jay Jay Johansson, que canta con una vocecita de putazo divina!!

En la moradía II estaba el resto de la troupe preparándose: todos los gays viven juntos en un departamento para ocho personas (en realidad hay varios dptos así) con una sala grande, perfecta para que practiquen las miles de coreografías que se saben de memoria.
Un chabon peinaba a la bailarina, mientras el resto se maquillaba -sutilmente- y ponía accesorios copados (por ej. un pañuelito de boiescau amarillo), yo, me quedé mirando una pleiboi de los noventa tirada por ahí con cositas escritas como "que peluda!", cuando apareció un rubio grandote en calzoncillos, tratando de ponerse los pantalones en medio del lugar lleno de gente. Ese rubio, A., fue el mismo que cuando esperábamos el bondi se sacó la remera y comenzó a desprenderse el pantalón, por supuesto que cuando vio mi cara de espanto y que me escondía detrás de C. me sonrió y me dio a entender que estaba bromeando. Solo llegué a esbozar una sonrisa y mirar para otro lado. Ese rubio me hizo acordar mucho a todos esos rugbistas tucumanos (en aspecto, claro, no en actitud) que mueren por que les hagan el orto, pero como tienen que ir a la iglesia el domingo y pedirle platita a papi, no se animan.

El bondi fue genial, todos cantando Madonna a los gritos, para horror del conductor y de la pobre gente que subía. Es increíble, yo sabía, pero me había olvidado cuanto hace delirar a los gays la señora material. Por supuesto no faltó tampoco Kylie Minogue y el hitazo "Girls just wanna have fun".

Llegamos al boliche corriendo y hablando (chillando) en inglés y en francés (los gays son así) por miedo a llegar despues de las doce y que no nos valga la consumición de la entrada (horror-tragedia-espanto). El lugar estaba buenisimo, la música, el sueño de cualquier tucumano (si hasta pusieron fischerspooner!), mucho hit por supuesto, los chabones copadisimos y yo también. El punto de máximo delirio fueron las Spice Girls, por supuesto despues de Madonna.

Conocí a unos sujetos muy extraños, uno que adoraba buenos aires y hablaba como porteño insoportable, -'sho solo compro en patio bulrrrrrrich' ironizaba sobre si mismo. De todas maneras lo convencí de que las empanadas tucumanas eran las mejores, y ahora cada vez que ve a alguno de los chicos le pregunta por mi y por las empanadas...

El lugar no era gay, pero creo que los únicos héteros eramos, Andrea, la bailarina y yo, las paredes no creo que haya que incluirlas porque tanto chabón apretando encima de ellas, quedan definitivamente afuera. Si hasta me enamoré del DJ, que obviamente, muy indie, muy pop, se andaba besuqueando con uno de sombrero. En fin, la vida es así.

Claro que ahora quiero salir siempre con ellos: la mejor compañia, la mejor musica y ninguna posibilidad de histeriquear con nadie.

Gracias

(P.D. El proximo es sobre comida, lo juro)

Pedes In Terra Ad Sidera Visus

2007-03-18T14:26:00.000-03:00

Después de que me sacaran el cuero tremendamente por estar de fiesta tan seguido (envidiosos). Paso a hacer una pequeña revisión de mis dos semanas como alumna de la Universidad Federal de Minas Gerais.

El Campus es grande y hermoso, mucho verde, pero sin hippies, (gracias!).
Cuando conocí la Facultad de Filosofía y Ciencias Humanas (de ahora en más FAFICH), mi profundo pensamiento fue, "carajo, la facultad de farmacia es re nueva y re linda, a mi siempre me toca lo más viejo y manchado por la humedad" es eso porque los intelectuales de todo el mundo, y en especial del tercero, están viejos y manchados por la humedad?
En fin, después de la primera desilusión, comencé a analizar un poco mejor el interior del asunto. Me encontré de pechito con el busto de Kant, que rezaba algunas bobadas sobre la ley moral...

La Biblioteca:
hermosa, como todas las Bibliotecas, pero más hermosa porque tiene los libros al alcance del público y un sistema digital de búsqueda.
Los no tucumanos no estarán sorprendidos.
Los estudiantes de la UNT, que estan acostumbrados a que un bibliotecario novato, vaya en busca de un libro, y vuelva a los 20 minutos trayendo de vuelta un: "Decime, lo buscaste en el fichero?", apuesto que seguramente si.

La Fotocopiadora:
tiene muchas computadoras, donde uno busca la carrera, la materia, el texto, hace click, y automaticamente envía información a maquinas que están del otro lado y comienzan a fotocopiarla. Uno da la vuelta, entra al local, y las copias ya están calentitas, listas y abrochadas. Una vez más, que estudiante avanzado de una carrera de Filosofía y Letras no quiso ponerle una granada en la boca al estudiante de comunicación que le tomó 15 minutos decidirse si sacar o no el práctico de la proxima semana de teoría de la imagen??

Los Gatos del FAFICH:
en filosofía y letras hay perros de todos los tamaños y colores, también con diversos estadíos de desnutrición y enfermedades. En la FAFICH pasa lo mismo, solamente que, para mi deleite, con gatos. Hay una leyenda que dice que cuando estás en la cantina no podés girar la cabeza porque seguro que viene un gato y se roba tu comida.
Hay un gato horrible que me encanta, no puede ser más feo: es negro con unas manchas verticales de color amarillo-pelo-Nazarena-Velez, es tímido, con las personas, pero muy amigo de los tachos de basura.

Los profesores:
mi coordinadora, por los pasillos, refiriendose al día de la mujer, dijo que en su proxima vida quiere ser hombre y tirar para los dos lados. (?)
Los alumnos se refieren a los profesores muy amistosamente como "Che Cristina, pero México del XIX era una nación que estaba construyendo su identidad, o no?" (traducción libre).
Voy a dedicarle un párrafo especial a mi profesora de Historia del Arte con quien tengo clases dos veces a la semana a las 7.30 am:
su nombre es Adalgisa, lo cual me remite inmediatamente a una ópera barroca. Es bajita, anda con muletas y esta llena de tics, el más irritante es aquel que la hace cerrar los ojos cada 30 segundos (la segunda clase tomé la determinación de sentarme detrás de una chica con el cabello muy largo, rizado y con mucho volumen, para no tener que verle la cara).
Hasta ahí parezco una hija de gran puta que se rie de su pobre profesora tullida. Pero no, muchachos, resulta que de hecho es una mujer en extremo desagradable, que hace chistes con un acento casi incomprensible para mi, y a pesar de eso, estoy segurisima de que el 80% de las veces se trata de cosas relacionadas con chanchadas y groserías. Toda la clase se rie a carcajadas, y yo solo quiero agarrar una de sus muletas y clavársela en el ojo derecho a ver si se le pasa el tic y de paso se calla un poco la boca.
Para colmo de males es una materia para calouro (ingresante) y por lo tanto explica durante 20 minutos, por ejemplo, que es el materialismo histórico " las fuerzas de producción vendrían a determinar la superestructura, es así como, en este caso el arte sería producido en función de la necesidad vital del hombre prehistórico de alimentarse" Para las nueve ya quiero colgarme de una estatua que está ahí afuerita y que se la ve muy bien por la ventanita.
Demás está decir que la dejé a la mierda, y que me anoté en una que se llama Historia y Cine, que es una poronga, pero que por lo menos puedo ver películas en hora de clase.

Los Estudiantes:
realmente estan más relajados, no saben lo que es estudiar un mes para una materia y que aún así, haya muchas probabilidades de que te claven; tampoco tienen que pelearse entre ellos demasiado por las becas, porque tienen bastantes becas de investigación; tampoco se estresan pensando en que si trabajan con determinado profesor, quedan marcados de por vida y sus opciones de trabajo se reducen al círculo que eligió primigeniamente, porque aquí los profesores son amigos entre ellos, se venden ropa, hacen asados (bueno, lo equivalente) y son felices.
Los estudiantes ya pasaron los vestibulares (examen de ingreso increiblemente difícil), ahora pueden relajarse, discutir en clase, total no hay casi personas estúpidas que opinan huevadas sobre las que no entienden un comino. En general están interesados por algo en particular y tienen la oportunidad de pesquisar (investigar) sobre eso. Y encima, el café es rico.

Conversación entre dos estudiantes de Historia, uno local, otro intercambista:
-"Yo, la verdad no me voy a poner a explicar nada en clase, hay demasiados estudiantes de comunicación"
-"Qué, acá también son estúpidos?"
-"Claro, opinan sobre todo pero no saben de nada"

Conclusiones:
a) Los estudiantes de comunicación son estúpidos acá y en la china.
b) Los estudiantes de historia son snobs acá y en la china.

PARABENS!!! (Felicidades)

2007-03-11T12:24:00.000-03:00

Todos se estaran preguntando por los festejos de mi cumpleaños... bueno, esto es un breve resumen*:

Comencé el día a las 00.00 (como todos) tomando unas cervezas en el patio de la moradía, aprendí como se canta el Cumpleaños Feliz en Portugués, lo que ocasionó un conflicto, entre los brasileros y Tânia la portuguesa... Mientras me cantaban, desde las ventanas de los Blocks, salieron un par a cantar también (no tengo idea de quienes eran), pero me fui a dormir al rato nomás porque mis horarios académicos son muy estrictos (ya va a venir un post sobre eso).
Me levanté a las 6 de la mañana de bastante buen humor y emprendí mi caminata hacia el Campus con mi buen amigo José y su remera de los Beach Boys, era mi primera clase de Historia de Brasil IV, la cual comencé sin muchas expectativas, pero que para el final de ella ya me encontraba debatiendo sobre la importancia de la utilización de conceptos en la Historia...
Al mediodía me inscribí en mi quinta materia y a la siesta hablé con mis padres y chatié con Tere. A la vuelta tomé un baño y después de comprar provisiones para la noche, comí algo y nos preparamos para ir a un bar a bailar Samba. Yo no tenía muchas ganas, pero de boluda nomás, porque resultó ser un lugar alucinante: colgando del techo había televisores, radios, y muchos aparatos muy viejos y empolvados. Era una especie de sótano con banda en vivo con un colorido mural de fondo. Cincuentonas, rubias y mulatonas, cantaban algunos clásicos mientras batían palmas como adolescentes, mientras nosotros, futuro de la humanidad, nos peleábamos por un lugar en donde mover un poco nuestros cuerpos.
En la entrada nos tomaron los datos y nos dieron un papel que las personas de la barra iban marcando la consumisión de cada. Lo cual fue terrible porque parecía que era grátis, pero como nada es gratis en esta vida, antes de salir tuve que pagar la cuenta (que para todos fue alta), y no fue tan engraçado...
Tomé muchas caipirinhas, realmente no sé como hacen los brasileros, hay que tener muchísimo aguante para bancarse semejante bombardeo al cerebro... En fin...
Bailé samba (bueno, intenté...), creo que en algún momento en medio de una ronda... jua!
Los extranjeros también estaban ahí, por supuesto, altamente ebrios y sin ningún pudor meneaban las caderas.
Casi al final, Flora (Franco-Italiana) me llevó al escenario e hizo que el vocalista me cantara el parabems, canción a la cual se sumó toda la concurrencia del lugar. Un momento único.

Volvimos para la moradía, intercambistas y brasileros a seguir el festejo, pero lo mejor ocurrió en el colectivo... Creo que cantaron el cumpleños feliz en 5 idiomas diferentes, incluyendo en lituano (!!??!!), aunque solo cantado por Sebastien que había estado de intercambio en ese país...
Ante la mirada nerviosa e intrigada de los otros pasajeros, nos bajamos cantando para llegar hacia la cachaça que había quedado en la residencia. Joselino, nuestro barman oficial, preparó más caipirinha para un público todavía sediento, aunque ya demasiado ebrio. El final no lo conozco muy bien, porque como señorita educada que soy, me fui a dormir para no dar ningún espectáculo. Espectáculo que según me cuentan dieron los franceses entonando nuevamente la Marsellesa para que se enterara todo Belo Horizonte.

*Ya se vienen las fotos, paciencia.

Esperanto

2007-03-04T20:42:00.000-03:00

En la foto: fiesta de cumpleaños de Juscelino, izq a der, Flora (ItFr), Daniel (USA), (Andrea, TUC) Florent (FR), Valentina (IT), Benoit (FR) y Laura (IT)

La semana del estudiante extranjero comenzó el miércoles. Los casi 50 estudiantes extranjeros fuimos a hacer un especie de city tour por Belo Horizonte que es enorme y está construida sobre morros (lo cual hace que las caminatas sean un infierno), pasamos por los lugares turísticos más relevantes, mientras nos saludabamos y hacíamos las preguntas de rigor -"De dónde sos", -"Qué estudias", etc, En un principio los latinos nos dimos más bola entre nosotros y los europeos se quedaron cerrados, pero después de un par de vueltas, ya estábamos todos mezclados. El que desde un principio sobresalió fue Daniel, un yanqui muy especial, judío, gay y extremadamente sociable, que con su mandíbula prominente se autopresentó en todos los grupos.
Yo moría por hablar con los franceses (Benoit, Sebastien, Florent, Nicolas, Fabien) pero cuando finalmente se decidieron a integrarse, decidí escapar por que el trajín de la manãna los había dejado con un hedor impresionante, lo que le quitaba todo el romanticismo al asunto.
Muy interesante fue conocer a tres chicas de Cabo Verde (Samira, Alice y ...no me acuerdo) que estan aqui por un convenio entre la univiersidad y países africanos para hacer la universidad.

A lo largo de la tarde, las inglesitas con anteojos oscuros se hicieron las divas, mientras las Italianas fumaban cigarrillos de una cigarrera de colores, muy psicodélica, tan linda, que me dio ganas de poner en práctica mi alma de "tucumano gato" en el minuto que la vi.

Los yanquis (Daniel, Mindy, Stephanie y Ross) salen bastante del estereotipo: son muy poco jodones y muy humildes.

Poco a poco nos fuimos haciendo amigos y se armó un grupo bastante copado, tanto que el jueves a la noche ya habíamos arreglamos para salir, todo mentado por los franceses y nosotras.

Esa salida estuvo buenisima, en realidad fue la primera vez que fui al centro sola. Fue medio enquilombada porque el centro está lejos y teníamos que tomar un colectivo en una plaza medio desolada. En el camino se quedaron Virginia y Lina (otra santafesina que llegó el lunes a la moradía) por que les agarró un bizarro ataque de pánico de terminar acuchilladas en la parada. Las valientes (Tania -Portugal-, Valeria, Andrea y yo) llegamos sanas y salvas a Plaza Savasse -un lugar donde estan reunidos todos los bares- ahí estaban los franceses, ya con menos olor, las italianas, las inglesas y los yanquis. Fuimos a tomar caipirinha (las primeras de mi vida, no las últimas, por cierto) en un bar donde pasaban en un televisor algo que puedo definir como "canción punchi punchi de principio de los noventa". Comí un pollo con farofa (una especie de harina, creo) que estaba bastante buena y nos pusimos lo bastante en pedo como para ir buscar un lugar para bailar samba, lo cual fue un movimiento errado ya que terminamos dando vueltas buscando indicaciones como "la tercera gasolinería a la derecha" de todos modos nos recagamos de la risa todo el tiempo.

El viernes al mediodía teníamos un pic nic en el centro deportivo universitario, para el cual, por supuesto, me quedé dormida, y terminé yendo sola en medio del calor de la siesta. El lugar es buenísimo dos piletas, saunas, canchas y no sé que más. Ahí tuvimos mini clases de capoeira, samba y forró (pronúnciese "fojó"). Acá todo el mundo baila, desde el más sanguango hasta el más intelectual, es increible la cantidad de músicas y bailes que los argentinos solemos encuadrar en "música brasilera" que en realidad tienen un montón de matices...
Tengo pruebas de que hice el intento de bailar: una patética foto con uno de los franceses haciendo concurso quien de los dos era más patadura.

El sábado a la tarde volvimos para el centro, para ir a la pileta y ahi nos encontramos de nuevo con los franceses quienes quedaron invitados para el cumpleanõs de Joselino, un chabón de la moradía que estaba ahí con nosotros.

La fiesta fue un descontrol total, en un espacio mínimo había más botellas y vasos de las que jamás vi en mi vida, todo el mundo amontonado saltaba y gritaba. Los europeos estaban en un anexo, cantando a los gritos canciones de Andrea Bocelli. Las italianas también fueron porque lo habían conocido a Joselino en el carnaval de Diamantina (!?!) Las fotos son muy graciosas. También tengo una grabación de los franceses gritando canciones de futbol (aunque en realidad podría ser tranquilamente la marsellesa)

El balance de la convivencia con "todos los países del mundo" es muy positivo.
Yo tuve algunos problemas (y el resto también, en su respectivo idioma) para diferenciar lenguas, porque a los franceses les hablaba en francés pero me salía el portugués al toque, a los yanquis en inglés y también me salía el portugués, y con los hispanoparlantes, exactamente lo mismo. Tenía la sensación de tener puestas mis tres neuronas en funcionamiento en "Portugués Mode" y no poder decir más de tres palabras coherentes en otro idioma. De todas maneras, para todos el Portugués fue la lingua franca. Lo más gracioso quizá fue que hablamos de política, religión, arte, y todo tipo de bobadas en un portugués patético, siempre haciendo uso de gestos y de otras lenguas para hacernos entender.

Los Días de la Semana

2007-02-27T15:47:00.000-03:00

El sabado estuvimos tomando unas cervezas con los lugareños (ellos tomaban cachaça), y nos pusimos a jugar truco, un truco muy bizarro por cierto, con cartas de poker, donde el macho era el 4 de tréboles (????), y se anotaba con feijão (poroto negro), muy brasilero todo.
Comenzó por supuesto el intercambio cultural con las malas palabras, de un lado, y del otro. Se reían del as de pique (pica = organo sexual masculino) y las tucumanas del bate papo (conversacion/chateo), despues de tan culta conversación, la gente abandonó el truco y se puso a conversar de cualquier cosa, en un correcto portunhol.

La noche siguiente -cerveza de por medio-, fue de películas, vimos Taxi Driver. Muy gracioso ver a Robert de Niro decir: -Cara de Macaco!!

Ayer vimos una ponja, de esas con mucha sangre (Alexadre, estudia japonés y le gusta mucho todo lo que sea japonés), lo cual fue un paso adelante, porque tuve que leer en portugués sin entender nada del audio (caso de taxi driver). De todas maneras estamos aprendiendo muy rápido.

No puedo creer el nivel de ansiedad que rodea a las rioplatenses (la uruguaya se ofende si le dicen argentina), pasó el fin de semana y el lunes a la mañana ya estabamos en el campus, conociendo las facultades y averiguando horarios. Es un lugar enorme - casi una ciudad- de no se cuantas hectáreas, donde funciona un omnibus interno gratuito que la recorre.
En el campus, hay un centro donde se hacen recitales y obras de teatro, todos los días, al mediodía. Hoy estuvo Paulinho Pedra Azul, que tocó una musiquita muy linda que me hizo acordar mucho a Henry Salvador. En medio del recital había una garota (con una remera que decía "Historia - UFMG") que repartía vino a los presentes!!! El sueño de varios estudiantes de la UNT por cierto.

Oi Belo Horizonte

2007-02-24T17:14:00.000-03:00

Estoy en un país completamente extranho (las nh no existen!).
Que hago acá?
Por ahora, nada, me buscaron del aeropuerto, y me depositaron (literalmente) en la moradia universitaria. Un lugar lleno de nerds igual que yo, pero con la diferencia que estudian cosas como química o matemática. Mi roomate es una uruguaya medio loca estudiante de Farmacia. Tiene bastante onda, pero tiene problemas de divertículos y ya me advirtió que no va a comer ninguna fritura conmigo... Tengo mucho miedo de usarle el jabón y ese tipo de cosas. Que barbaro, como en estos lugares salen las neurotiqueces de la gente.

La ciudad es muy hermosa, todavía no vi demasiado, solo el camino del aeropuerto hasta aquí y una pequenha salida por el barrio. Es una ciudad muy grande, no hay manera de ir caminado al centro.

Nos hicimos amigas de un peruano loco que nos bate la posta de todo (estamos realmente perdidas), él nos presenta gente y hoy nos llevó a comer. Estuvo bastante bueno, la comida no es tan extranha como creía y no me dio ataque al higado, ni nada...
Me desesperé por comprar frutas pero pronto me desilusioné con un durazno medio verde que compré, de todas manera, todavía me esperan kiwis y un mango grandote que espero esté bueno.
El departamento esta bueno, es un monoambiente, muy bien distribuido, de hecho, las camas no estan a la vista, y hay un bonito balcón, donde se ve mucho verde de la ciudad.
Tengo algunos problemas con internet en la moradia: hay linux y el messenger no anda bien. Los cibers son carisimos algo así como 8$ la hora... Asi que para las fotos voy a ver que onda en la facultad, pero todavía no comenzamos las clases.

Ya tenemos invitación para una fiestita esta noche...

10 Cosas que me hicieron dar ganas de agarrar un lanzallamas en la costa atlántica

2007-02-12T04:18:00.000-03:00

1- Los espectáculos humorísticos revisteriles

2-Los balnearios musicales

3-Los busca haciendo morisquetas en la calle

4-Los imbéciles viéndolos

4-El helado de palito de $6

5-La arena en en el culo

6-Los hippies

7-Las motitos esa 4x4 (como se llaman?) y sus conductores

8-Las peatonales

9-Los concursos de la cola reef o similares

10-La raza humana

Brasil (pronúnciese la L como U)

2007-02-12T02:51:00.000-03:00

Estoy preparandome para viajar a la ciudad de Belo Horizonte (capital del Estado de Minas Gerais - Brasil) me quedo 5 meses gracias a un programa de intercambios de la AUGM.

Estoy re cagada de miedo por no hablar una palabra de Portugués, que no es tan fácil como todo el mundo cree y por la obvia razón de viajar solita mi alma casera y mamera a un lugar del cual sé muy poco.

De todas maneras, las personas con las que me fui cruzando, entre diciembre y febrero, me están ayudando con algunos tips sobre la colorida cultura brasilera:

Los brasileros son :

a) Playeros. Brasil = Playa: -"Me voy a Brasil"

-"Uy que bueno!, me encantaría vivir en un lugar con playa"

b) Partuzeross:- "Brasil??? mmm, tonta no sos no??"

- "que hija de puta, vos allá de joda y yo acá ahogándome en la humedad"

(Se puede combinar a y b: -"Brasil... que lindo, la playa"

-"Donde yo voy no hay playa"

-"Bueno, igual seguro que encontrás joda")

c) Ignorantes: allá nadie estudia, las universidades no existen.

-"¿A estudiar qué, una beca de qué??
- ¿Y Por qué Brasil? ¿qué hay en Brasil?"

d) Promiscuos y Sidosos. -"Ya sé que no te vas a culiar gente en la calle como en el carnaval, pero mirá, en una de esas conocés un chabón, te re copás, decidís acostarte con él, y pum, es posta que tiene SIDA."

e) Peligrosos: -"Viste los kilombos de las favelas?, vos no te vas a Rio, pero por lo que me decís, muy lejos no vas a estar..."

f) Negros grandotes y viriles: -"No me traerías un negro de esos brasileros, grandotes y hermosos??"

-"Uy mirá si conocés un negro grandote y musculoso y terminás quedándote allá"

GRACIAS A TODOS POR SUS AMPLIOS CONOCIMIENTOS CULTURALES y comentarios buena onda, inteligentes, desprejuiciados y basados en información debidamente chequeada. gracias.

El Pesebre Bebiente

2006-12-26T11:49:00.000-03:00

Hay muchos tipos de navidades, cada familia es un mundo decía mi tía abuela, y para cada familia una navidad.

Están las: Familias conflictivas en donde las fiestas siempre son un problema: "pasamos en lo de mi suegra, pero sin los gonzalez porque están peleados con los maturana" o "después de 12 tengo que llevar a ricardito a lo de su papá para que abra los regalitos ahí, obvio que lo dejo en la puerta no se me ocurriría verle la cara a mi ex cuñada".
Familias extensas en donde hay tanta gente que los niñitos tienen piedra libre para darle al comida al perro, besarse con alguna prima, emborracharse con el primo segundo de la madre mientras cuenta una historia de la noche de putas con tu padre cuando estaba de novio con tu madre, robarle el rivotril a la abuela, y ponerle "cuetes" a las plantas de la vecina hija de puta.
Familias almidonadas en donde es imposible moverse del asiento sin pedir permiso, poner música, hablar de temas fuera de los "decentes" de actualidad (de norita no se habla por supuesto) y donde la huida es mas difícil pero más urgente, por lo tanto se debe recurrir a artimañas como -"yo la llevo a la primita Celeste a la fiestita, traigo el auto más tarde" o mensajes de texto a todos los contactos con las letras "A U X I L I O".

Cuando uno tiene edad de salir en navidad, lo primero que tiene que buscar es un amigo/a novio/a con auto, sino puede suceder que a) el taxi que reservaste a las 3 de la tarde nunca llegue o b) tengas que esperar que el tío/primo joven termine de darle al fresita (o simil) a eso de las 3 y media am, con los peligros consiguientes en su desempeño automovilistico.

Una vez que uno consigue el vehículo, comienza el peregrinaje hacia, 1º, la casa de alguien con padres/hermanos copados que invitan al grupo a beber algun brebaje tipicamente navideño, y si se tiene suerte algun turron/budín que será guardado para el bajón de la mañana sin panaderías.

el 2º lugar por donde va la caravana es una fiesta horrible, con la gente en semiluminosidad conversando y bebiendo sin ningun tipo de objetivo mas que emborracharse para no contar la semana siguiente que se fueron a dormir temprano el 24 a la noche.

Este es el punto de inflexión

si se llega a un tercer lugar donde el clima es similar a al segundo, la noche probablemente continúe en más fiestas horrendas en donde el horror es más importante que la anécdota y en resumen uno ha pasado más tiempo dentro de un auto con 8 personas amontonadas que bebiendo, danzando, charlando, chapando o algunas de esas cosas que uno hace en estas fechas.

pero si el 3º lugar es un lugar aceptable para pasar definitivamente el resto de la madrugada, hemos tenido una navidad exitosa. Todavía puede ponerse feo, pero el primer objetivo está cumplido: encontrar una base de operaciones donde la fiesta esté asegurada hasta las 9 am

no es hermosa la navidad??
si las cosas salieron mal siempre está la expectativa de la noche de año nuevo "ahí hay más joda"
ilusos

La Modelito Fracasada* (la foto solo es ilustrativa)

2006-11-10T13:45:00.000-03:00

La modelito iba a una escuela pública de clase media. Tenía compañeritas top como ella y otras feas y sin onda a quienes rara vez se dignaba a dirigir la palabra.
Muchos días de la semana llegaba tarde y con el rimmel corrido, y por detrás se rumoreaba que había estado en una fiesta impresionante en la zona rica de la ciudad.
Las compañeritas más avivadas escuchaban sus conversaciones y comprendían que se hablaba de “nevaditos” de la noche anterior, lo que inspiraba el respeto por parte de las “reas” que no habían pasado jamás de un porro.

La modelito tenía un grupo de amigas que la seguía a todas partes y que se componía de: otra aspirante a modelito que lo lograba a medias gracias al negocio de ropa hippie chic de su madre, una futura estudiante de derecho que era la encargada de hacer las tareas y los exámenes de todas las otras infradotadas mentales, una grandota campeona de handball que hacía las veces de guardaespaldas del grupete y la “buenita”, una chica que funcionaba como nexo entre su grupo y el resto de la comunidad estudiantil.

La modelito a veces tenía permiso para irse antes de hora porque tenía que prepararse para ir a algún desfile medio pelo en el único hotel cinco estrellas de la ciudad, lo que hacía estallar la ira de la mitad del aula.

Dentro del curso, no faltaba la cholula que la había visto en un programa de televisión por cable y llamaba al resto para comentar como la tele la hacía más gorda.
Una vez salió en la tapa de la sección “Hogar” del diario local presentando los trajes de baño de la temporada primavera - verano. El rector de la escuela, un viejo más verde que un espárrago, la colocó en un corcho, tapando las hazañas del equipo de las olimpiadas de matemática y del equipo de natación.

Todos los días esperaban que venga la preceptora a comunicarles que “Carito no iba a ser más nuestra compañera por que Dotto la había reclutado y se iba a vivir a Buenos Aires”.
Quinto año terminó y la modelito seguía desfilando en las escalinatas de la casa de gobierno. De todas maneras, algunos decían, era cuestión de tiempo, la modelito era toda una profesional, trabajaba en el rubro desde los 12 años, su momento estaba a punto de llegar. Todo el mundo sabía que las supermodelos son “descubiertas” antes de llegar a los 20 años.

Cinco años después, la modelito baila en el mismo boliche que los losers, y se pasea con un empresario que la mantiene, un adicto a las pastillas que se consiguió en el desfile a beneficio de la sociedad de señoras de la caridad.

* Cualquier parecido con la realidad no es pura coincidencia

A pedido de mi madre que me parió

2006-10-05T03:06:00.000-03:00

Cuando llegó la cadena de librerias "El Ateneo" a este pueblo inmundo, la gente de hecho se puso contenta. Por fin un lugar donde el dueño(un señor "progre" pero homofóbico) no te espanta preguntándote al segundo que entrás "que buscás" y con cara de "dalerápidoymásvalequecompresporquetevasaarrepentirdehabernacido" (Librería "El Griego"), o un lugar diferente a aquel que no importa que época del año vayas siempre hay madres gordas y bigotudas preguntando por matemática 5 para EGB 2 o por una versión resumida de El Quijote de la Mancha y cuyo dueño tiene un par de libros horrendos y poco interesantes que pretenden hacer reir y hacer que te identifiques con ellos sin por un segundo lograrlo (Libreria "La Feria del Libro) o una alternativa, es ese lugar acogedor pero rasca donde se compran libros y revistas de dudosa calidad - sí es posible encontrar ofertas después de mucho revolver- por tratarse de una casa donde uno deja las porquerías de su biblioteca (o la de algún familiar) para llevarse las porquerías de la de otra persona. Hay ejemplares increíbles de "cocina fácil para los chicos" y también las obras completas de "ese filósofo muy importante" editadas por algún diario de tirada menor.
Somos tan cultos que ese es todo el recuento de librerías de la ciudad (nótese el sarcasmo) hasta la llegada "providencial" de "El Ateneo" Al fín un lugar amplio donde sentarse a tomar un café intelectual, rodeado de chicas lindas que muy amablemente te acompañan en el viaje cultural por el lugar donde se pueden encontrar además de los libros correctos (artes, cine, literatura, comunicación, actualidad) y los no tanto (las ventas de la sección "autoayuda" no tiene nada que envidiar a la de "latinoamericanos"), hay variedad en música (bue, variedad, tango clásicos, rock y folklore) y DVD's.
Pero cuando uno comienza a sentirse inundado de una superioridad que solo pueden ofrecer las expresiones culturales, llega el día de la madre y todo se hunde como un cochino barco estrellado contra una ballena asesina en celo.
Como buen intelectual se está suscripto a los beneficios de la casa central y le llegan e-mails con las últimas promociones y concursos propuestos. Esta vez la ocasión es el día de la madre y el anuncio trae las sugerencias para regalar y honrar a aquellas personas que nos cargaron por 9 meses y aguantaron por bastante más (conozco algunos casos, que MAMITA QUERIDA...)

La primera sección recomienda libros:

"soy mujer, y que!" Escrito por una busca lechona que estaba aburrida y leyó el libro "como escribir un best seller en 3 días" y traía las siguientes recomendaciones temáticas: escriba sobre a) como llegar al orgasmo b) misterios de la Iglesia Católica c) libro infantil con magia involucrada d) libro para mujeres de autoyuda --> BINGO!!

"La mejor cocina de Coni Lafuente para tardes de ocio" Escrito por una "técnica en gastronomía" que no pasó la audición de cámara para Utilisima Satelital (en el Gourmet no pasó la entrevista) y se dedicó a una actividad donde su balbuceo no le traía problemas y todo gracias a darle sexo oral a un editor de poca monta.

"Las fantasías de Lucía" Escrito por escritor frustrado que por no pegar con su novelita "profunda" decidió que una piletita en el patio estaría bueno y que las novelas eróticas eran una buena manera de llegar a ella.

La sección discos proponía:

"Besándonos" de Franco de Vita. El último disco de ese señor que se las daba de romántico buena person, medio conocido a principios de los 90, y que ahora sale en Latinamerican Idol y se re nota que está baqueteado por el alcohol y la merca.

"Historias de Taxi" segunda parte del famoso hasta el hartazgo Ricardo Arjona. Ante la baja de ventas de sus últimos discos, el melódico cantautor decidió volver a sus raíces y reconstruye las vivencias de un Ingeniero electrónico con una jermu bigotuda, harto de la abulia familiar.

"El subcomandante en su laberinto" de Silvio Rodriguez, inspirado en su novelista favorito de todos los tiempos le canta a Marcos a ver si se pone las pilas. Este disco es para aquellas madres psicobolchonas que han dejado su coraazón en el final de los 70.

Por todo esto, confirmamos algo que seguramente el resto de la humanidad ya sabía: Las madres siguen siendo:

-Reprimidas

-Las reinas de la cocina

-Incultas y medio arrechas

-Sueñan con un principe azul

-Chismosas

-Preocupadas por la pobreza en latinoamérica

Para ti madre que sos un poco de todo eso pero gracias a Dios NADA de eso, al mismo tiempo!

-Puedo Domir con Vos???

2006-09-05T19:24:00.000-03:00

Siempre fui tratada como un adulto cuando era niña, aceptaba, sin poner oposición, cada cosa que me decían que estaba bien o mal. Así fue como no pude tomar sidra en navidad hasta los 18, ni ver películas de miedo hasta muy grande. Como era necesario que sea parte del mundo adulto a pesar de no haber cumplido la decena, mi madrastra optó por relatar para mí, como si fuera un cuentito de hadas una de esas películas prohibidas: Poltergeist.
Esta película de 1982 dirigida por Tobe Hooper (Texas Chainsaw Massacre), un clásico del terror soft -tiene algunas escenitas gore que son una joyita-, impresiona por lo precursora de la cultura popular americana de los 80: la reminiscencia a los ‘70s, la TV como protagonista, la revisión de Vietnam, el secador de pelo, la referencia a los comerciales televisivos, los anteojos grandotes, el examen de Ronald Reagan, entre otros detalles.
Carol Anne de 5 años desaparece en la otra realidad donde se encuentran sus, a veces, amigables vecinos. Esta nena de blancos cabellos recuerda a La Ciudad de los Malditos, gran película del género en donde, una vez más, los niños son los protagonistas y los encargados de hacernos tiritar. Caroll Anne es inexpresiva, su cara de hielo parece anunciar todo el tiempo que algo cotidiano pero perturbador está sucediendo, a diferencia de su hermano Robbie, quien desde un principio se muestra muy seguro de que algo no anda bien. En un principio todo parece tener una explicación coherente que es rápidamente descartada, la aceptación de los padres (“No nos importan los ruidos, las voces, ni los muebles volando, solo queremos a nuestra hija de vuelta”) es genuina, antes de la desaparición se muestran curiosos e impresionados, en ningún momento temerosos por los sucesos sobrenaturales principalmente en la cocina de la casa.
Los Freeling tienen una actitud relajada frente a la vida, no hay hipocresía a lo Belleza Americana, el bienestar es verdadero, él está gordito y hacen chistes sobre eso, fuman marihuana en su habitación y ríen felices. Ocultan su felicidad con los chicos y no vicerversa. Los personajes en ningún momento son condenados por esta conducta, a diferencia de lo que sucedería hoy en día dentro del cine mainstream.
Spielberg (guionista-productor) maneja muy bien una historia que en un principio parecer ser más fantástica que de terror, pero que nos revela en la mitad de la película, eso que presentíamos, y aquello que todos temimos alguna vez: haber construido nuestra casa sobre un camposanto. Ese lugar familiar y seguro que creemos nuestro, de repente es invadido por situaciones que escapan a nuestro control. Definitivamente un clásico para tener en la videoteca.

Danza con Lobos o el Baile de la Palangana

2006-09-05T19:13:00.000-03:00

Situación: Mujer joven con exceso de marihuana y de canciones minimales, entra a ver una obra de teatro que, según le informan, es de un grupo de danza. Hasta ahí todo marcha bien.
La primera escena ocurre sobre un arbol en el patio frontal de la sala-centro cultural, una chica semidesnuda se contonea entre las ramas mientras recita un texto, por suerte, inentendible. La chica se baja y sale del patiecito delantero de la casa chorizo hacia la calle, allí se encuentran otras chicas vestidas de manera simpáticas con vestidos de las tías de cuando eran jóvenes o bien de feria americana. Los espectadores observan la escena desde dentro de la "sala" (repito, patio al aire libre) hacia la vereda de enfrente donde tras observar sus movimientos corporales, los autos frenan, gritan cosas y tocan bocina.
Hasta ese momento la espectadora se repite a si misma: "no voy a hacer juicios apresurados, debo que ser tolerante con el arte". La hecatombe comienza con la palangana. La palangana (y su derivado el balde) dará origen a casi todo lo que en adelante será cuasi vomitivo.
La función transcurre en diferentes salas, donde se suceden diferentes escenas relacionadas con la palangana y su contenido. No estoy hablando de heces, o algún menjunje asqueroso, sino simplemente de agua. Agua que las actrices/bailarinas (?) refriegan por su cara, pelo y cuerpo, mojando sucesivamente diferentes vestidos, harapos, leotardos y camisones.
El punto cúlmine arriva cuando un travesti, al natural, diremos, sin maquillaje, entra en escena, recitando algunas frases nuevamente inentendibles, se moja y se arroja al suelo, tal como sus pequeñas compañeras lo hicieron con anterioridad. Las piernas afeitadas y el deshabillé colorado no contrapesan sus 90 kilos y metro 85 de altura intentando dar saltitos sobre una tela blanca empapada.
La señorita espectadora de repente se pregunta si si se hubiera tomado un daikiri menos o fumado un porro menos, estaría en esa situación donde, acompañando a las chicas en tetas con cullottes blancos, un tipo en slip blanco se moja sus zonas íntimas y poco a poco desliza hacia abajo la prenda para dejarnos ver su diminuta pasa de uva (y no porque el tamaño importe) escondiéndose de un, obviamente, nauseabundo público.

Nacer y Morir en Nueva Orleans

2006-09-05T18:28:00.000-03:00

Kennedy Toole nació en Nueva Orleáns en 1937 estudió en la universidad y dio clases hasta que le fue posible. Desapareció un día y se lo encontró muerto en su auto, luego de escribir una carta a sus padres
J.K.T. escribe “La Biblia de Neón” y nos cuenta una historia que aparenta ser simple pero que sin duda nos deja, sin querer, reflexionando sobre la percepción de las cosas a partir de diferentes actores. Habrá quienes piensen que no es suficiente, que esa no es la razón por lo cual uno debe leer, pero después de mucha lectura académica es hermoso leer una novela que te lleve a lugares que uno no estuvo nunca y probablemente nunca esté. No es una justificación de la simplicidad, este libro es literatura y de la buena, nada de explicaciones rimbombantes, kunderescas, sobre la vida, sino la vida tal cual la percibió un adolescente de 17 años, la misma persona que se suicidaría a los 31 años (1969) conectando el caño de escape a una manguera que se dirigía hacia el interior de su auto.
A uno de esos mundos me trasladé con “La Biblia de Neón”, el sur esclavista estadounidense de la segunda guerra mundial, un niño aislado, una familia golpeada por los cambios en la economía de la época. La relación con su tía “bailarina de burlesque” le abrirá lentamente los ojos al pequeño David, quien entrará lentamente al mundo real, sin llegar nunca a comprender realmente que era lo que debía hacer ni cual era su rol en el escenario.
La historia se sucede en la más completa normalidad de la óptica del niño: es normal que David no tenga ni haya tenido jamás un amigo, es normal que una maestra chantajee a un niño, es normal que los hombres miren a Tía Mae, es normal que una madre se vuelva mentalmente insana, es normal que las declaraciones de amor terminen de una manera no deseada. Todo sucede sin dramas o hipérboles, estamos ante una cantidad de sucesos que por si mismos servirían de guión para miles de obras de teatro que se refieran a las miserias de la vida. Solamente el razonamiento lógico de David descolocará al lector de su cómoda posición frente a las no-angustias del protagonista que apaciblemente nos relata sus desgracias. La religión no es un tema crucial en la novela como intenta sugerir la contratapa de la edición de anagrama, es una característica más, dentro de todo aquello que marcó la lógica del pequeño David. El final es tan antológico como la misma vida de John, las desgracias se suceden silenciosamente previas al desenlace fatal.
El autor nos muestra un pedacito de su cerebro en este magnífico libro que vale la pena encontrar en nuestras bibliotecas y releer cada vez que la vida parezca aburrida y monótona.